8 nouvelles Libres

Le Ray’s Day 2015 de Framasoft

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Cet epub est un recueil de nouvelles. Chacune d’entre-elles a sa propre licence indiquée avec le nom de l’auteur au début de chaque texte.

Les différentes licences de ce recueil sont :

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Les documents avec cette licence sont libres de restrictions des droits. Les auteurs ont choisis de placer leurs œuvres dans le domaine public comme c’est le cas pour les œuvres anciennes sans pour cela attendre les délais dépendant de chaque pays.

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Il y a seulement 2 conditions obligatoires pour cela :

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diffuser cette œuvre ou toute œuvre dérivée (ou utilisant une partie de cette œuvre) sous la même licence, avec les mêmes droits et les mêmes conditions d’utilisation. Histoire que tout cela reste toujours libre.

L’image en couverture est sous licence CC-by Ray’s Day raysday.net

La liste des auteurs ainsi que des contributeurs pour ce recueil est disponible à le fin du livre page « Auteurs et contributeurs ».

Introduction

En juillet 2014, l’auteur libriste Neil Jomunsi lance une idée sur les internets francophones : fêter l’anniversaire de feu Ray Bradbury en partageant la passion de la lecture.

Très vite, nombre d’auteurs, de blogueurs, de libraires, d’éditeurs et de passionnés rejoignent le mouvement pour faire du 22 août une fête non-commerciale de la lecture, un moment où l’on partage l’amour que l’on a pour les écrits. Nombre de Libristes (et de framasoftiens) se sont ralliés au mouvement, en partageant des livres, mettant en valeur des lectures, ou en aidant à la création des sites web.

Pour le Ray’s Day 2015, les membres (et amis) de Framasoft ont voulu aller plus loin, et se sont activés sur leurs claviers pour vous proposer ces nouvelles Libres et (dans leur grande majorité) inédites. Désormais, ces histoires vous appartiennent, Libre à vous de les lire, partager, modifier, adapter, etc. Car, comme il est dit dans l’entête de notre blog « ce serait peut-être l’une des plus grandes opportunités manquées de notre époque si le logiciel libre ne libérait rien d’autre que du code ».

Bon Ray’s Day 2015 et bonne lecture à vous,

L’équipe de Framasoft.

\a.pɔ.ka.lips\
Une zombie-apocalypse somme toute commune.

Pouhiou
licence CC-0

Étymologie

Emprunté au latin apocalypsis (« révélation »), lui même emprunté au grec ancien apokálupsis (« action de découvrir »). Provenant du verbe grec kalúptô (« cacher »), précédé du préfixe de privation ápó.

Littéralement donc « [chose] dé-cachée », et donc par extension, « [chose] dévoilée aux hommes », « retrait du voile qui cachait la chose », « le voile est levé ».

source : CC-BY-SA wikitionnaire (dernière modif : 1/11/2014 20:02)

Au clavier :

Pouhiou.

Cette nouvelle sera d’autant mieux appréciée avec un bon vieil accent campagnard dans la tête, de préférence un accent ariégeois.

Centile

{se râcle la gorge}

Personne ne saurait dire comment ça a commencé. À quel moment on a glissé vers notre post-apocalypse. C’est marrant, dans les livres d’Histoire d’antan, de cette époque que vous appelez la Kalúptô, on pouvait toujours savoir ce qui a tout déclenché. Le meurtre du zigue qui permit le règne de tartampion. L’attentat de Pataouet-les-Oies allumant la mèche de ces poudrières appelées « guerres ». Ah ça, dans mon enfance, on avait de vrais débuts, oui.

Je n’en ai pas à vous offrir, mes pitiots. Pas la queue d’un commencement à l’horizon. Je n’ai que des bribes d’un temps que ma mémoire effiloche sans même plus essayer de les tricoter. Des mirages morcelés, souvenirs mal teintés, fragments roses d’hologrammes que plus personne n’essaie de rapiécer.

Mon premier Centile, je le vois, là, comme si c’était vous. Oh, on les appelait pas comme ça, à l’époque. On ne les appelait même pas des… {soupire} non : déjà, à l’époque, le mot en Z était interdit. Faut vous rendre compte, mes pitiots, que je vous parle d’un temps où nous étions tous sous le voile. Perdus ! Perdus, qu’on était, dans leurs histoires de mérite, de compétition et d’égogo… {tousse} pardon, d’égoïsme. Et eux… mais eux, c’étaient les héros de notre illusion collective ! Presque des divinités. C’était l’exemple à atteindre, la perfection de ceusses qui ont louvoyé jusqu’à avoir réussi. Réussi à avoir. À avoir tout.

Comment aurait-on pu se douter, même l’ombre d’un instant, que ce seraient ceux-là mêmes que le mal frapperait ? {s’essouffle}Mais voilà que je perds le fil, encore. Rah, millo-dioùs, où-s’que j’en étais, moi ? Qué ? Plus fort ma pitiote, que je suis dur de la feuille. Ah, oui : mon premier Centile.

L’épidémie venait de les frapper, mais on ne le savait pas encore, couillons de nous. On savait juste qu’ils venaient de nous couper les internets. Et l’argent. Dans les rues, les gens se répartissaient les vivres en conserves et les médicaments. Moi, j’avais décidé de me promener dans ces échoppes insensées, celles que je ne m’étais jamais permis d’approcher auparavant. J’errais benoîtement devant les costumes aussi beaux que pénibles à porter, dont les noms à eux seuls révélaient la fringante inutilité : Ralph Boss, Zadig & Galbani, Saint Dior Laurens…

Sans lumière dans ce magasin, on n’y voyait pas plus loin que dans le cul d’un pouc. À peine quelques rayons de lune se reflétaient sur les motifs d’une cravate qui m’aurait coûté un mois entier de nourriture. Hé ? Une cravate ? Oh c’était juste un nœud qu’on mettait autour du cou des hommes pour leur rappeler qu’ils devaient eux-mêmes se tenir en laisse. Mais ne m’interromps pas comme  ça, mon gafet, que j’allais en venir au moment croustillant.

Je me baladais donc au milieu des pantalons pincés et des cols blancs quand un râle se fit entendre.  « Oh, que je me suis dit, encore un pauret’ qui s’est fait bousculer et blesser dans la panique de la Grande Coupure. » Forcément, j’ai commencé à me diriger vers lui, à l’oreille. Et v’la-t’y pas que, dans un rayon de lune, je l’aperçois, accroupi, dos à moi, se berçant d’un léger balancement, comme prostré autour des étoffes d’un bac de soldes renversé. Alors moi, bonne poire, je l’interpelle, pour voir s’il avait besoin d’aide…

Mais non, pitiot, on se méfiait pas, à l’époque ! C’était la fin de la Kalùptô, on n’avait plus de réseaux, on savait pas… L’électricité nous manquait encore, personne ne l’avait réparée. On en était à se réunir, à s’entraider, à festoyer ensemble pour vider nos congélateurs et frigidaires, à faire du troc pour être sûrs que personne ne manque du nécessaire… et à chercher les gensses qui s’étaient fait blesser dans la panique.

Tu sais, mon petit, une fois que la peur a fini de traverser une ville, un pays, un continent entier… Tu regardes les couillonnades que tu as faites, tu frottes du pied par terre en baissant la tête, puis tu te relèves les manches pour réparer tes cagades et aider les gensses en espérant que les autres feront comme toi. Quand tu tends la main à un inconnu, tu sais que tu aides le frère de quelqu’un, l’ami d’une autre. Alors on le faisait, tiens, juste pour espérer que d’autres comme toi apporteraient un peu d’aide aux copaings qu’on avait perdus de vue…

« Hé, l’ami, tout va bien ? Tu veux un coup de patte… ? » C’est là que le zigue s’est retourné vers moi. Oh, je le vois encore, se retourner. Les oreilles suintantes de ce mélange de sang séché et de cervelas qui coule le long du cou des Centiles. Son brusque mouvement a dérangé les nuées de mouches qui se repaissaient de la matière brune et grise se caillant sur ses épaules.

Il avait de longs cheveux blancs, mais d’un blanc de calcaire, attachés en catogan. C’était un vieux monsieur émacié aux lèvres charnues aussi déchirées que boursouflées. Je vois encore ses yeux vides, enfoncés dans des cernes violacées, lancer vers moi un regard dont le mépris eût pu me foudroyer sur place.

Il tendit vers moi un poing dont chaque phalange, remplie de bagues argentées, avait saigné aux jointures. Sa main s’ouvrit, sans qu'il ne semble s’émouvoir des croûtes de sang séché qui lui tombaient d’entre les doigts. Il tendit un doigt déchiré pour me montrer l’objet de son mépris : un bob. Un chapeau de tissu au jaune violent, barré d’une écriture évoquant je ne sais plus quel alcool d’anis. Un vêtement qui était hors de propos dans une telle boutique. Le couvre-chef qu’un touriste avait dû perdre là, dans la cohue de la Grande Coupure.

Le visage à la peau grisâtre de mon Centile semblait se tendre sous un effort de dégoût, jusqu’à ce que les fissures de ses lèvres craquellent et qu’il éructe le mot : « Moche ». Son accent teuton résonna si fort dans cette immense échoppe vide de gensses que je l’entends encore dans ma mémoire. « Moche. » Puis, son autre main tendit vers moi un de ses ongles griffus et crasseux pour me montrer d’un doigt accusateur : « Moche. Moche. Moche. » qu’il répéta.

Nom de noun de millo-dioùs! Mais je le connaissais, ce zigue puant la mort et le talc ! Il était de ces faiseurs d’habits qu’on élevait au rang de semi-divinités afin qu’ils nous content des firmaments de beauté impossibles à atteindre. Attends que je me souvienne… Oui : Le Garfeild, qu’on l’appelait. Le Garfield, oui.

Tout à ma surprise de le rencontrer dans cet état nauséabond, je ne l’ai pas vu se jeter sur moi d’un mouvement félin en hurlant « MO-CHEUH ! ». D’un cop, les griffes de ses ongles étaient sur moi, lacérant mon T-shirt bon marché. Ses yeux, à deux doigts de mon visage, avaient la pupille vitreuse entourée de veines noires comme un sang d’encre. Il écumait une bave rageuse de sa bouche qui psalmodiait encore et toujours son dégoût pour la laideur.

Oh, je n’étais pas le vieil homme que vous voyez maintenant, mes pitiots. À l’époque, j’étais jeune et fringant. Même que j’avais ces muscles ronds et lisses de ceusses qui, en ce temps, payaient pour faire des efforts, dans des villes et des vies qui n’en demandaient plus. Je me saisis d’une barre de fer à pleine poigne, pour tenter de le tenir à distance. Le bougre s’empala dessus sans même s’en émouvoir. Le fer traversait son thorax comme de la glaise. J’ai même eu le temps de voir un bout de poumon noir pendouiller au bout de ma barre alors qu’il s’avançait vers moi, suivant la ligne de métal que je tenais fermement.

Je n’ai pas mis longtemps à repousser sa fulminante étreinte, tournant sur moi-même pour le faire bouléguer et qu’il glisse loin de moi. Mais à peine la force centrifuge l’avait-elle projeté à terre qu’il se relevait pour revenir à sa charge contre mes vêtements. Surpris, j’ai tenté de l’attraper par le bout qui dépassait, la queue de cheval que faisaient ses cheveux blancs. En les remuant ainsi, un énorme nuage de poudre blanche s’éleva de sa perruque, m’escanant à moitié.

Je toussais, mes yeux pleuraient des gouttes de talc, mais Le Garfield revenait à l’attaque, comme un branque, avec des mouvements démembrés et sporadiques. Oh, vous connaissez les Centiles, ils sont pas bien rapides… mais la mort qui les habite les rend puissants comme des bœufs et aussi teigneux qu’un moustique assoiffé.

Ce salopiaud réussit donc à me lancer contre un portant de vêtements, qui s’écroula sous moi et entraîna dans sa chute toutes les rangées d'habits derrière lui. C’était étrange : les rayons s’écroulaient les uns derrière les autres dans un bruit feutré, étouffé par les étoffes se répandant à terre. Un domino à la lenteur de géant qui avancerait à pas feutrés.

Oh, mes pitiots, ce jour-là, à terre, pantelant, couvert de pulls en cachemire et de leurs étiquettes indécentes, j’ai bien failli y passer… Quand on tombe près d’un Centile enragé, vous savez qu’on ne s’en relève pas…

Étrangement, ce sont les lainages hors de prix qui m’ont sauvé. Couvert, que j’étais, par ces pulls aux couleurs pastels. Cela a dû lui faire un truc, au Garfield, parce qu’au lieu de me clouer au sol pour finir de me lacérer les habits, il s’est arrêté net, penchant la tête, comme s’il étudiait les couleurs et tricots qui me couvraient de pied en cap…

« — Et alors, papé, comment tu t’en es tiré ? »

Hé bé ma pitiote… en courant, pardi !

Premiers Centiles

On a mis le temps, quand même, à comprendre ce qui s’était passé. Comment ça se passait. Bé té, avant qu’on puisse échanger avec les autres païs, il a fallu en reconstruire, des choses. Et on n’a pas brasségé, ah ça non ! Tout le monde y mettait du sien, et chacun se découvrait de nouveaux talents. Fiers ! Fiers qu’on était quand on apprenait une nouvelle façon d’aider les autres.

C’est drôle, quand même. Aujourd’hui encore, vous pouvez les voir, ces vieux films de Zom… {se coupe} de morts-vivants, et je vous entends bien, mes pitots, rire à gorge déployée, quand on projette ces films sur la place publique.

Nous, on avait peur, quand on les voyait, dans les vieux cinémas fermés. Roh, bien sûr, on avait un peu peur des… {râcle la gorge} des morts-vivants, dedans, tous décatis et décomposés qu’ils étaient. On n’avait pas l’habitude, à l’époque de la Kalúptô, de ces  corps en putréfaction. Mais… ce qui nous faisait vraiment peur dans ces films de fariboles, c’étaient les vrais monstres ; ceusses qui faisaient des choses horribles. Parce que les monstres, c’était nous ! Nous ! Nous, qui nous battions pour un morceau de pain ou un peu d’essence quand il est si simple de décider ensemble comment le partager.

Cela, on l’a vraiment appris après la grande Coupure. Plus d’Internet. Plus d’argent. L’électricité qui s’est mise à défaillir de ville en ville. Alors, oui, comme tous les gensses, j’ai eu peur. Oh, je n’en tire pas fierté, non, mais ça se comprend. Quand ton monde s’écroule, quand tu perds tes repères, y’a le singe en toi qui s’affole et prend les manettes. Ses poils te hérissent et tu te mets à taper du poing contre le torse, en criant très fort pour montrer les dents à la peur.

Et puis après, le singe s’essouffle. Une fois la panique passée, on s’est regardés en se demandant qui serait le premier à être un humain-monstre comme dans les vieux films de morts-vivants. Personne n’a osé. Alors on s’est parlé. On a trouvé comment grimper aux toits de nos immeubles pour y mettre des antennes. Comment rallumer les centrales pour qu’elles ne nous pètent pas à la trougne. Comment décider ensemble combien de patates vaut une heure de conversation amicale ou de soins.

Vous m’auriez vu, me tenir perché sur les cheminées, à orienter les antennes radio pendant que ma coéquipière configurait le réseau. Nous étions fringants, beaux comme tout, quand nous allions dans les maisons isolées des campagnes pour voir si les gensses étaient bien connectés et s’ils pouvaient nous apprendre, en retour, à cultiver notre jardin.

{respiration mélancolique} Ma coéquipière en est morte, de pas savoir ce que l’on sait aujourd’hui.

Oui : morte, définitivement. Et c’est moi qui l’ai tuée.

On savait pas. Je savais pas. Comment j’aurais pu savoir… ? Pourquoi j’ai pas su… ? {étouffe un sanglot}

La vérité, mes pitiots, la vérité que les Centiles et les films d’horreur nous avaient cachée… La vérité c’est que quand on est dans la panade, on va bien plus facilement s’entraider que s’entre-tuer. Parce que c’est plus fatigant, de tuer. Et que ça pue, les cadavres, mes pitiots, oh, ça… ça sent bien plus fort qu’un Centile, hé ?

C’est comme ça qu’on s’en est pas méfié, des Centiles. Parce qu’au départ ils étaient pas nombreux. Vous savez ce que ça veut dire, « centile », mes pitiots ? Ça veut dire « un pour cent ». On avait un dicton, à l’époque. Une façon de voir. On disait qu’il y avait un pour cent de gensses puissants qui contrôlaient les ressources, les systèmes… en gros qui contrôlaient la vie des quatre-vingt dix-neuf pour cent restants. {grommelle} Oh, arrêtez de rire, mes pitiots, c’est vraiment cela qui se passait, lors de la Kalúptô. {voix s'agravant} Et c’est à cause de cela que Gaëlle, ma co-équipière, est morte.

Elle et moi, on s’était donné pour mission d’aller voir je ne sais plus quel château isolé dans la campagne, ce jour-là. C’est toujours dans les maisons les plus luxueuses qu’on trouvait les gensses les plus perdus. Sans vivres et sans idée de ce qui se passe, encore à pester contre le monde qui les avait privés de leurs livraisons et de leurs domestiques.

Quelle ne fut pas notre surprise, ce jour-là, d’apercevoir de la lumière au travers des fenêtres ! Gaëlle, l'informaticienne chevronée, a même eu le temps de voir sur son écran qu’un réseau wifi était en place, avec un signal… mais un de ces signals, mes enfants, que ça lui tirait les larmes, à la Gaëlle, d’en retrouver un aussi fort et costaud.

On est entrés sans trop d’encombres, mais sans trop comprendre non plus pourquoi le portail et la porte d’entrée avaient été défoncés de l’intérieur, comme si quelqu’un avait essayé d’échapper aux sécurités du fastueux château. On n’en menait pas large, hé, en criant « adiou », « bonjour » et « hello » dans le hall d’entrée. L’écho de nos appels nous revenait sans réponse. On va se séparer pour trouver le générateur électrique et comment tient le réseau, qu’on s’est dit. Pas âme qui vive, qu’on s’est dit. Roh, millo-dioùs, comme on se fourrait le doigt dans l’œil !

« Viens ! Viens voir ! T’es où, merde ! Viens voir ,vite ! » Gaëlle me hélait en chuchotant très fort, depuis la balustrade de son étage. Je grimpais la rejoindre en lui tendant mon butin : le courrier de notre invisible hôte. Elle regarde le nom sur l’enveloppe, et opine du chef.

— C’est bien ce que je pensais, il était en vacances ici avant la grande Coupure, dit-elle.

— Qu’es aquo ? Qu’esse tu me racontes ? C’est qui, ce bougre ? Au fait, si ça t’intéresse, y’a un gros générateur dans la cave.

— Moins fort, idiot ! J’ai vu quelqu’un à travers la porte du bureau… Il est tout palot, mais il m’a bien semblé le reconnaître. Oh si je m’attendais à rencontrer un tel génie, ici ! Comment je suis ? Pas trop crade ? J’ai l’air sérieuse ? Reste derrière moi, toi ! Pouilleux comme tu es, tu vas lui faire peur…

— Attends, fais gaffe, Gaëlle, tu sais ce qui se dit sur les gens malades qui deviennent agressifs hé ?

— Non mais c’est des rumeurs pour faire peur aux gosses, ça. Et puis t’inquiète, lui ça peut pas : il est milliardaire !

Je restais dans le couloir pendant qu’elle rentra dans le bureau… J’avais les yeux fixés sur Gaëlle, à peine que je le voyais, le zigue, accroupi Je n’ai pas vu la coulée marron-grise de sang et cervelle séchée qui le tapissait des oreilles aux épaules. Cela s’est passé si vite que ma caboche n’a pas percuté. Je l’entends encore, la paurette, patauger dans un mauvais accent anglais.

« Mister Page ? Monsieur Page… ? Larry ? »

Oui mes pitios ! Je l’ai vu comme je vous vois là ! Le chef des Gogoles ! Un des premiers Centiles, un des premiers à avoir déclenché tout cela sur nos têtes ! Tout un satané château, qu’il s’était loué par ici ! Il avait les cheveux en bataille de Verdun, des plaques entières de cuir chevelu avaient été arrachées, révélant des croûtes purulentes. Son teint pâle sous ses cernes rouges faisait peine à voir, pauret ! Mais, dès qu’il retroussait ses lèvres, on pouvait reconnaître son sourire éclatant d’enfant sortant victorieux de chez le dentiste.

Toutes dents dehors, il n’avait d’yeux que pour Gaëlle.

— Mister Page, are you OK… ?

— ’terlife, ’terlife, ’ternalife… répondit-il comme un disque rayé

— Mister Page, do you want help ?

— ’ternalife, etarnalife… ETERNAL LIFE !

Tout s’est passé si vite… Le Centile se jeta sur elle avec une puissance de Léopard. Elle eut un recul, mais pas assez prononcé. Le centile tomba sur ses jambes, la faisant chavirer. Son sourire niaiseux s’ouvrait en une mâchoire implacable et claquante, et se refermait sur le mollet de ma coéquipière. C’est le cri de Gaëlle qui me sortit de ma stupeur.

N’écoutant que mon adrénaline, je me saisis d’un trophée sur l’étagère à l’entrée du bureau pour décaniller en pleine face le milliardaire. CEO of the year, que je lui ai imprimé sur la trougne ! Cela le fit reculer suffisamment pour que je puisse aider Gaëlle à se relever. Son bras sur mon épaule, haletants et pantelants, nous avons boité comme des branques jusqu’à la voiture pour fuir sans demander notre reste.

Oh, misère, on savait pas à l’époque. Je l’ai ramenée au camp, la Gaëlle. Toute fiévreuse, qu’elle était. Et ces mots de crâne… je la voyais devenir folle, au fur et à mesure que l’infection s’est prise d’elle. Alors je me doutais de rien, moi, quand elle voulait de plus en plus de réseau, qu’elle a voulu les régenter, dans sa soif de pouvoir. On l’a juste empêchée, on se disait que les mots de crâne la rendaient fadasse.

Qué… ?Bien entendu, ma pitiote, qu’on y est retourné au château ! Avec une bonne bande, armés de bâtons et d’outils tant personne ne voulait tenir de fusil. On a retrouvé Larry le Page, et le charnier des domestiques qu’il avait mangés et qui en étaient morts, vraiment morts, sans même avoir eu le temps de revenir. Vous auriez vu ces amas de bras rongés jusqu’aux os et de crânes vidés de leur cervelas… On a vomi, bé oui, que vouliez-vous qu’on fasse ! Puis, on a farfouillé dans ses documents. On a puisé dans son électricité pour trouver ses emails, mais ils étaient protégés, chiffrés comme on disait.

On savait pas à l’époque. On ignorait que leur faim de pouvoir leur grossissait le lobe frontal, jusqu’à ce que le reste de la cervelle leur coule par les oreilles. Gaëlle a mis moins d’une semaine à devenir une Centile. Quand je l’ai retrouvée, un matin, prostrée sur son ordinateur, les coulées rouges émeraude toutes fraîches sur les épaules, j’ai… {serrement de gorge}

C’était trop tard quand on a déchiffré les messages et documents du chef des gogols. Plus tard, en partageant nos informations avec des collègues de par le monde, on a compris. On a compris que les plus riches et puissants de la planète, les un pour cent, comme on disait, s’étaient payés un aller simple vers la vie éternelle.

Le transhumanisme, qu’ils disaient. C’était un traitement à base de nabonaut… {tousse} pardon, mes pitiots, je me prends les pieds dans les mots {se racle la gorge} de nanobots, je crois. Oh, même quand j’étais jeune, je comprenais déjà pas comment ça marchait. Si ce n’est que les bots ont eu un bug. Un bug lié au lobe frontal, celui de la volonté et de la soif de pouvoir.

Je savais pas à l’époque. J’ignorais ce qu’était la maladie des Centiles. J’ai juste vu que le mal m’a pris ma Gaëlle comme la mer avale les bateaux. Alors, ce matin-là, quand je l’ai vue transfigurée, souillée de sa cervelle, répétant « wifi, wifi, wifi » comme une démente… Je suis allé chercher le fusil, et…

Allez, laissez-moi mes pitiots. Ba pla ! Ouste ! Je veux pas imposer à vos yeux de juger les larmes d’un vieux papé… Dehors ! Adishatz !

Derniers Centiles

Vous êtes tous là, mes pitiots ? Oui ? Ils sont revenus de leur pause pipi, les trois canaillous ? Bien, allez, venez, on va rentrer dans le zohôpital. Vous connaissez les consignes, hé ? On ne s’approche pas trop des Centiles, qu’ils aiment pas ça de toutes façons, et on écoute bien ce que vous disent les soignants. Quoi ma grande ? Oui, vous avez le droit de donner de l’argent à l’entrée, tenez, y’a le gentil monsieur qui est là pour ça, si vous voulez.

Ah ça, de mon temps, lors de la Kalúptô, on y tenait plus que vous, à l’argent ! On le donnait pas comme ça ! Ça existait même pas, le prix libre. L’argent, pour nous, c’était plus important que la nourriture ou que le temps qu’on passe à s’occuper des autres ! 

Pourquoi, mon pitiot ? Hé bé, parce qu’à l’époque, nous… {tousse} enfin, les gensses, ils avaient accepté l’idée d’un argent fini, limité, dirigé par ceusses qui ont le pouvoir. Oui, les un pour cent, exactement ma grande ! Je sais bien ce que tu te dis… tu penses qu’on était bêtes, hein ? Idiots, de laisser les clés d'une telle ressource aux gensses qui ont le plus peur et le plus faim de pouvoir ? 

Il te faut comprendre que c’était pas comme aujourd’hui, où la monnaie c’est juste un moyen d’échange, un outil comme les wiki ou les assemblées… Aujourd’hui, l’argent, vous en recevez, comme tout le monde, tous les mois. C’est celui qu’on crée pour qu’il y en ait, pour qu’on puisse échanger ensemble. On vous demande rien en échange, personne vous a jamais dit de gagner vos vies ! {rigole} Bé oui, exactement, vous les avez, vos vies, et vous avez rien demandé ! Alors que nous, lors de la Kalúptô, on devait avoir un emploi pour avoir de l’argent, et pour avoir une vie. 

Hé ? Un emploi ? C’est comme quand tu fais des tâches pour toi et pour les autres, mais qu’on t’obligerait à faire toujours les mêmes, toute la semaine, toutes les semaines. Quand on décide pour toi ce que tu vas faire de ta vie, de ton temps. Mais crois-moi, ma pitiote, on les voulait, ces emplois ! Il nous les fallait pour avoir plus d’argent et acheter des choses qui nous faisaient oublier, juste un moment, la peine que c’est de travailler. Juste assez de temps pour avoir envie de la chose suivante, du prochain achat… Oui, mon gafet, exactement : comme quand quelqu’un tombe malade d’addiction, c’est ça ! 

Par contre, ceusses qui deviendraient les Centiles, ils avaient pas un emploi, eux, non… non. Eux, ils avaient un poste, une « position », qu’on disait. Ils faisaient « travailler leur argent », qu’on disait. Ah, ne me demandez pas comment des chiffres peuvent travailler, j’ai jamais compris. Disons que c’était un rêve auquel on avait accepté de croire. Comme quand on croyait qu’acheter des choses rend heureux : on pensait que ça marchait comme ça, c’était ce que nous disaient les gensses importants, dans leurs médias à sens unique. 

On avait pas le temps de se méfier. On pensait pas à s’asseoir pour réfléchir. On ignorait qu’ils étaient malades. Et surtout que leur maladie allait manquer nous détruire… Paures de nous. {étouffe un sanglot} Mais allez, aujourd’hui, on est là pour prendre du bon temps ! Pensez bien que ceusses que nous allons voir sont malades, hé, qu’il vous faut aider à les soigner. 

Tenez, rentrez dans la salle de spectacle, c’est l’heure du traitement de la dite Gaga. Mais non elle est pas bizarre… Hep ! On montre pas les Centiles du doigt, j’ai dit ! Oui, elle a des habits rigolos, mais c’est ce qu’à l’époque on appelait une Star ! Hé, bé une star, c’est comme une conteuse ou un chansonnier, mais qui veut qu’on aime plus sa personne que ses créations. C’est pour cela qu’elle répète les mêmes mouvements et les mêmes mots : « applause, applause, applause » elle veut que vous alliez l’acclamer à elle. Oui vous pouvez y aller, mais restez en bas, hé, que sur la scène c’est son territoire et qu’elle y tient, hé ! 

Dites, dites, monsieur l’infirmier… On doit aller dans la salle de conférence, après. Vous me confirmez que ce sera pas l’heure du traitement de BVHL ? Mais si vous connaissez, le BVHL, là ! Le Centile à la chemise ouverte sur sa poitrine crevée. Non parce que la dernière fois, avec un autre groupe de pitiots, il leur a sorti son couplet sur la « philo-guerre, philo-guerre, philo-guerre » à n’en plus finir, que moi j’ai eu des gafets qui badaient aux corneilles et s’ennuyaient comme des rats morts… Non ? C’est pas BVHL, c’est bon ? C’est… ? Ah bon, eux deux ensemble ? Noundidiou ! Oh ça va les amuser, les pitiots, ça ! Ça commence bientôt ? Bien on va vous rejoindre, merci, Monsieur l’infirmier ! 

Allez les enfants, la chanson est finie, et la dite Gaga a reçu assez de traitement comme ça. Regardez, elle est toute contente d’avoir posé ses tripes sur la scène. Mais oui, je sais, c’est drôle quand elle s’en fait un collier ! Allez, zou, merci à vous de l’avoir aidée. Venez, qu’on doit vite traverser le long couloir jusqu’à la salle de conférence. 

Qué, mon grand ? Comment on a su ? Eh bé en essayant, pardi. Très vite, après la grande Coupure, on a commencé à reconstruire. À chercher dans les autres villes si les gens allaient bien. À chaque nouvelle rencontre, on tombait sur des histoires de Z… {tousse fort} pardon je m’escane… des histoires de mort-vivants, donc. Oh, on en a perdu, du monde à l’époque. On a bien failli y passer, vous savez… Les gens se barricadaient, se protégeaient, mais il y avait toujours un couilloun pour se faire infecter. 

Le problème avec les couillouns, c’est que ce sont souvent des gensses qu’on aime. Alors, la plupart du temps, on les enfermait. Oh il vous fallait les voir, les paurets, se taper la tête contre les barreaux de leurs cages. Bé oui on les mettait dans des cages, puisque je te dis qu’on savait pas ! On était ignorants, encore, et tout empreints de nos pensées venant de la Kalúptô. 

Et pis y’a quand même eu des petits malins pour les étudier. C’est comme ça, en partageant les informations et les expériences ensemble, qu’on a commencé à voir que les nanobots ne se reproduisaient pas aussi vite chez tout le monde. Que des gensses pouvaient être infectés et garder la tête froide des semaines entières. Mais ça arrivait surtout aux cheftaines et aux chasseurs, au genre de personnes qui crient plus fort pour mener la meute… à ceusses qu’on venait voir dans leur cage pour demander des conseils et qui se croyaient encore un peu en charge. 

Ah, mais je continuerai ensuite, que la conférence va commencer. Rappelez-vous les enfants, vous êtes là pour les regarder en silence, et être bien d’accord avec tout ce qu’ils vont dire. Opinez du chef, qu’ils aiment ça. Ils s’imaginent encore les dirigeants de l’Europe, donc il faut bien leur faire croire qu’ils sont trrrrrrès importants. {fait un long chut} Je vais chuchoter, que le discours va commencer. Ah, les voilà ! Levez-vous et applaudissez poliment. 

Alors le monsieur, là, tout secoué de l’épaule, c’est un ancien président Français. Qué ? Moins fort mon pitiot, il te faut chuchoter comme moi, sinon il ne va pas croire que seule sa voix importe. Mais oui, un président, c’était un monsieur qui prenait tout seul les décisions pour gérer l’argent de la cagnotte qu’on mettait en commun. Mais bien sûr, mon pitiot, que ça marchait pas ! Forcément, l’argent allait d’abord pour ses collègues et les gensses à qui il devait des faveurs, mais c’était la Kalúptô, tu comprends… 

Non, non ma pitiote, je suis pas d’accord, c’est trop facile de dire que c’étaient des méchants. À leur place, on n’eût pas fait bien mieux, tu sais… Ben voui, parce que pour arriver là, ils devaient passer dans un système de compromis, de marchandages et de chantages qui les rendait comme ça. Alors ils pensaient à eux, à leurs amis… et ils se construisaient des idées pour croire qu’en aidant les leurs, ils nous aideraient tous. Lui, il croit qu’il sauve la France, écoutez-le : « travaracaille, travaracaille, travaracaille ». Il pense que le problème vient des feignàs qui veulent pas un emploi et préfèrent la délinquance. 

Oui, ma pitiote, on le sait, maintenant, que la violence vient de la frustration et du manque, mais lui il a jamais connu tout cela, ce couilloun. Té regardez, c’est l’ancienne dirigeante de l’Allemagne qui va prendre la suite. Qui peut me traduire ce qu’elle dit ? Oui, bravo : « rezession » ça veut dire « récession ». Oh, non, mes pitiots, je préfère pas vous expliquer ce que ça veut dire, que ça va vous donner des cauchemars. Non, non, n’insistez pas, vous demanderez à vos adultes, que je veux pas me faire crier dessus, encore. 

Ah, ça y est, les enfants, levez-vous et applaudissez. Si vous voulez, vous pouvez aller leur serrer la main, ils sont bien calmés, ces Centiles, maintenant, ils n'essaieront pas de vous gnaquer. N’oubliez pas de les remercier de sauver la France et l’Europe ou de les féliciter de leur ténacité, que ça les aidera dans leur traitement. 

C’est bon, tout le monde est là ? Bon, on va se diriger vers le musée informatique, pour aider à soigner le dernier Centile de la journée. Qué ? Qu’esse j’ai pas fini de dire, tout à l’heure ? Ah ! Comment on a su ? Mais si, je te l’ai dit, ma grande. On a fait un grand wiki-Zom… {s’étouffe} un grand partage de données. Et on s’est rendu compte que les nanobots se calmaient quand l’ambition, quand la faim de pouvoir de quelqu’un était rassasiée. 

Eh oui, tout à fait, pitiot ! C’est comme ça qu’on a pu soigner à temps tout un tas de personnes infectées avant qu’elles n’aient envie de manger quiconque : en les nourrissant d’une illusion de pouvoir. Mais non, ils s’en rendent pas compte les Centiles ! Ils ont le cerveau attaqué, les paurets… 

Même les mieux soignés, ceusses qui parlent comme vous et moi, ils sont tellement aveuglés par leur faim qu’ils n’y voient que pouic ! Ce sont juste les plus vieux, les premiers Centiles, qui ne peuvent dire que quelques mots. Ceux d’aujourd’hui, on a réussi à ce que la cervelle ne leur coule pas trop des oreilles, baste ! 

Ah, nous y voilà. Ce Centile-là, il a besoin de beaucoup d’aide, vous savez. Ils est très très malade. Oui, il est en Californie, mais vous pouvez le voir sur cet écran-là, si vous voulez. Té, écoutez-le : « data, data, data ». Voilà, il veut que vous lui donniez des galéjades, que vous échangiez des mots, des photos et des informations pour nourrir sa base de données. 

Vous savez vous servir de ces vielles machines ? Oui, exactement, vous utilisez le pointeur à clic et le clavier, c’est ça. Oh, marquez n’importe quoi, on s’en fiche, il s’en rend pas compte, le Surcreberg. Tout ce qu’il veut, c’est avoir une très, très grosse base de données, alors tous les camps de survivants participent un petit peu, chaque jour. Et ça l’aide à lui. Parce que vous savez… 

Ah attendez, y’a l’infirmière qui m’appelle. Qué ? Oh non, fas cagat ! Oui, mais je voulais encore leur conter comment… Ah ? Ah. Ah ben d’accord. Bon ben j’y vais. Bon, je dois m'éclipser, mes gaffets. L’infirmière vous ramènera dehors quand vous aurez fini. Allez, adishatz, les pitiots ! 

« Les enfants, vous dites au revoir à Papé Pouhiou ? Oui, au revoir papé, mon collègue va vous raccompagner dans vos quartiers… 

…

…

Merci à vous les enfants, d’avoir écouté les contes de Papé. Ça l’aide beaucoup dans son traitement. » 

Le caméléon

Frédéric Urbain
licence : CC-0

Lucien déboule dans le hall de la Pinède. Il est un peu échevelé, il ne voit personne. Il se raconte du Kipling dans sa tête.

Il vient de relire l’histoire de la bosse du chameau. Il se la roule en bouche, il se demande comment il la raconterait.

Il se dit qu’il aimerait la lire en V.O., pour voir, mais il ne sait pas l’anglais. Obligé de faire confiance au traducteur.

Il se dit ça aussi quand il lit du Camilleri. Mais il ne sait pas l’italien.

Dans le hall, près des boîtes au lettres, une petite vieille pleure toutes les larmes de son corps, et Lucien, tout marmonnant son chameau, manque la percuter.

Les cent kilos de l’ancien commissaire distrait dans la frêle Odette, ça ferait du dégât.

Il la remarque, enfin, s’arrête, l’interroge.

— Eh bien, qu’est-ce qui vous arrive ?

— Ils veulent me prendre mon Robert, éructe la pauvre vieille, entre deux sanglots, épongeant la morve avec un mouchoir épais.

— Qui c’est ça, Robert ? Lucien ne raccroche pas les wagons.

Il s’imagine toutes sortes de choses. Que la grand-mère garde l’urne de feu son époux sur le buffet de la salle à manger, que l’aide ménagère l’a ploquée par terre et veut en aspirer le contenu.

Que ledit Robert est son fils handicapé qu’elle garde secrètement dans le placard de l’entrée depuis douze ans.

Qu’elle se pâme devant la photo dédicacée de Robert Pattinson, obtenue par sa fille qui est costumière à Hollywood.

Il a l’imagination un peu ébouriffée, Lucien. Comme la tignasse qu’il n’a jamais réussi à dompter. Quand il était flic, ça lui servait. Les voyous inventaient des trucs tordus, il les détricotait sans effort.

« Robert, vous savez bien, c’est mon petit chien ! » beugle la dame.

Cette fois-ci, il y est. Faut dire, quelle idée de donner un nom pareil à un clebs !

C’est une sorte de demi-bouledogue asthmatique que la vieille promène toute la sainte journée, que le bestiau doit se poser avec reconnaissance quand enfin il a le droit de retourner à son panier.

Il avance mollement sur ses courtes pattes en soufflant comme un phoque échoué, le bide au ras du bitume, avec des bruits de radiateur mal purgé.

Il est prognathe, évidemment, alors tu croirais qu’il est prêt à mordre, mais il ferait pas de mal à une mouche.

Les pensionnaires de la maison de retraite l’accueillent avec un plaisir mitigé. D’abord il y a ce boucan d’enfer qu’il produit, et puis la puanteur qu’īl répand autour de lui.

Par temps de pluie, il sent un peu comme l’usine d’éponges de Beauvais. Sans compter que gras comme il est il doit se compisser le ventre, et que l’étanchéité de ses sphincters laisse à désirer.

Il a un pot de fleurs favori près de l’entrée, qu’il inonde copieusement à chaque passage, et là son capital sympathie est sérieusement entamé.

Toutefois, certains vrais amis des bêtes arguent que ce n’est pas sa faute, au clébard, qu’il est vieux, malade, d’une race à la con, et le caressent du bout des doigts.

La vieille désigne d’un index tremblant une affiche au panneau.

Les lunettes de Lucien pendent à son cou, mais il n’a pas besoin de les chausser pour lire.

La directrice écrit ses affichettes en énormes caractères bâton.

« Les nouveaux animaux de compagnie ne sont pas admis dans l’établissement. »

« On ne peut pas franchement dire que Robert soit "nouveau", commente Lucien. Ce serait mentir.

Après, faudrait que ce soit défini. Le mieux, c’est encore de demander. »

Il vient d’aviser la silhouette de la directrice qui vient dans leur direction et il amorce un mouvement pour lui couper la route.

Mais l’autre se méfie. Depuis qu’elle a mis son affiche, elle rase les murs, redoutant qu’un pensionnaire plus courageux que les autres ne l’interpelle.

Elle pensait que Lucien s’en foutrait. Il a déjà à maintes reprises confié son désintérêt pour la gent animale.

En voyant le plus bruyant de ses locataires, celui que le personnel surnomme Gégé en raison de sa Grande Gueule comme de son physique à la Depardieu, penché sur son annonce, elle craint le pire et essaie de bifurquer adroitement vers le réfectoire.

Mais Lucien en a vu d’autres, il a serré des malfrats autrement plus malins, et manque de pot c’est un jour sec et son arthrose lui fout la paix.

En trois enjambées il est assez près pour qu’elle ne puisse pas nier son interpellation sans paraître grossière.

— Dites-moi, m’ame Suzanne… C’est vrai que vous allez forcer Odette à faire piquer son Robert ?

Une interjection se fait entendre. Derrière lui, la vieille sanglote de plus belle.

Il maîtrise ses effets, Lucien, faut reconnaître. En forçant ainsi le trait, il attire l’attention. Il sort des vieux de partout, qui viennent écouter la conversation. La directrice a une moue d’agacement.

— Mais non, il n’est pas question de ça. Il est question des nouveaux animaux de compagnie.

— C’est-à-dire qu’on n’a plus le droit de prendre un bestiau si on n’en avait pas un en arrivant ?

— Mais non, bon sang. Les animaux traditionnels sont les bienvenus. On parle des NAC, les bestioles atypiques, qu’on n’a pas l’habitude de voir.

— Comprends rien…

— Certaines personnes ont des iguanes, des serpents, des araignées, des furets, vous voyez ? C’est parti d’un incident qui a eu lieu dans une résidence du coin. Un pensionnaire avait un caméléon en cage, qui s’est enfui. En époussetant un grand ficus benjamina, une femme de ménage s’est trouvée nez-à-nez avec le lézard, elle a eu la trouille de sa vie, au point de s’évanouir. Du coup je fais de la prévention, et j’ai mis cette affiche pour éviter d’avoir à gérer ce genre de situation ici.

— Ouais, ça va plus vite d’interdire que de recueillir l’avis des gens, d’organiser le dialogue, de faire face au problème…

Lucien s’interrompt. Il réfléchit à haute voix.

— Évidemment, ça n’a rien à voir avec l’arrivée de cette jeune retraitée qui porte des robes colorées et qui a des piercings partout ? Vous avez peur qu’elle ait un familier, une chouette, un rat ?

« Nan, parce que, va falloir vous y faire. Les rebelles de ma génération, ils marchent avec Ferré, Brel, Brassens, mais les suivants vont être plus nerveux. »

« Les fans des Sex Pistols et des Rolling Stones sont en train d’atteindre la date de péremption. Ils vont débouler par ici. Il va falloir prévoir un parking pour les Harley, un studio de répette insonorisé et une salle de shoot, je prédis. »

— Qu’est-ce que vous racontez ?

— La vérité vraie. J’ai croisé un vioque à la brocante avec les cheveux au milieu du dos et un t-shirt d’AC/DC. Il vendait des vinyles de Trust, Antisocial et tout le bordel.

— Vous seriez le premier à râler si vous trouviez un caméléon dans votre salade ! Vous vous foutez bien des bestioles, vous n’aimez pas ça.

— C’est pas une question de bestioles. D’abord c’est pas elles qui me gênent, c’est la manie des humains de les enfermer.

« D’accord, j’aime pas Robert, qui pue comme les cent diables, mais je me battrai pour qu’Odette puisse le garder. Si elle n’en est plus capable, je suis même volontaire pour aller le promener, avec un petit sac poubelle dans la poche, et Dieu sait que je déteste ramasser la merde ! »

« Tiens, si ce foutu clebs n’a plus la force d’arroser ce sacré pot de fleurs, eh bien je viendrai le faire pour lui au milieu de la nuit ! »

Murmures approbateurs. On n’en est pas aux applaudissements, mais c’est à deux doigts.

« Et si la nouvelle pensionnaire veut élever un python molure, ça la regarde, du moment que je ne le trouve pas enroulé sous ma couette en allant me pieuter. »

« Vous lui avez parlé, à la nouvelle ? Elle vous a semblé bizarre ? »

Odette se sent obligée de soutenir le vieux commissaire, timidement : « elle a l’air gentil, c’est marrant, ses cheveux rouges. »

« Bah, sourit Lucien, les vôtres sont bleus depuis des années, et personne n’y trouve à redire. »

Ragaillardie, la discrète Odette marche au tableau d’affichage, attrape l’affiche par un coin, et l’arrache posément. Puis elle la déchire et la flanque à la poubelle sous, cette fois, un tonnerre d’applaudissements.

Celui pour qui sonnent les cloches

Marien Fressinaud
License: CC-BY

Bobby était allongé au sol comme mort et, pour cause, il était en train de mourir.

— Monde de merde, se répétait-il inlassablement. Fait chier, fait chier !

Sur sa poitrine, la tache de sang continuait de s’étendre lentement, imbibant son beau t-shirt blanc qu’il avait mis tout spécialement pour l’occasion. Un client lui avait passé commande deux semaines plus tôt pour une grosse livraison. Il y en avait pour 10 000 €.

— Ce sera livré, assurez-vous d’avoir le pognon, avait-il simplement répondu par courriel.

— Oh bordel, il est sérieux ? Il est vraiment sérieux ? Dix mille, dix mille euros ! avait-il explosé à la réception de la commande.

Bobby, c’était le caïd. Le grand Bobby aimait-il qu’on l’appelle. Il avait commencé à vendre « sa poudre » quelques années plus tôt quand son cousin était revenu de voyage, un petit sachet dans les bagages. Bobby l’avait chopé avant qu’il ne s’en foute plein la cervelle.

— T’es pas taré toi ? lui avait-il lancé tout en remettant la poudre dans le sachet.

— Laisse ça, touche z’y pas ! s’était exclamé le cousin.

Il l’avait alors regardé de ses 30 kilos et 12 centimètres de plus et lui avait répondu d’un ton qu’il avait voulu le plus rassurant possible :

— J’ai un bien meilleur investissement pour ça.

Ils avaient ensuite monté à deux leur petit business ; Bobby aux manettes, le cousin sur le terrain. L’équipe s’était peu à peu agrandie face à la demande grandissante de la ville et de deux ils étaient passés à quatre. Bobby n’allait jamais sur le terrain, ne voulant pas prendre le risque de se faire choper. Il s’occupait uniquement du relationnel et des commandes ; ce rôle lui allait bien car il était le cerveau de la bande. Non pas qu’il ait été particulièrement malin, mais les trois autres étaient particulièrement stupides.

Il avait pris son rôle très à cœur jusqu’à aujourd’hui, lorsqu’une balle le lui avait frôlé. Devant cette commande monstre, il avait décidé d’y aller lui-même sans en parler à ses associés, le pactole lui irait directement dans les poches et il en profiterait pour faire un beau cadeau à sa Lisa.

— Oh, Lisa…, gémit-il en pensant à elle.

Il ignorait où elle pouvait se trouver à cette heure-ci mais espérait qu’elle ne le trouve pas dans cet état. Que dirait-elle ? Et si jamais l’envie lui prenait de regarder dans la mallette qui trainait encore à côté de lui, avec pour 10 000 € de poudre à l’intérieur, que ferait-elle ? Elle romprait, probablement. Oui, elle romprait… mais après ? En parlerait-elle à la police ? Bobby n’avait aucune envie d’avoir affaire à la police. Ceci dit, il n’avait aucune envie de mourir non plus, chose qu’il avait déjà bien entamée, allongé qu’il était dans cette ruelle puante.

Il était arrivé au point de rendez-vous avec un peu d’avance pour être sûr de repérer les lieux et ne pas manquer le pactole. La rue était étroite, coincée entre de hauts bâtiments. Le soleil n’y pénétrait pas, ce qui avait pour double effet de la rendre à la fois très sombre et particulièrement fraiche. Elle finissait en cul-de-sac, lieu privilégié par les poivrots du soir pour vider leur réservoir à bière ; imaginez l’odeur ! Mais il n’y avait aucun poivrot du soir à 10h du matin et Bobby était seul, incroyablement seul et presque mort.

Dans sa poitrine, son cœur continuait de battre à tout rompre. À chaque battement, la douleur le déchirait. La balle l’avait traversé de part en part en le projetant au sol sur le dos. Il n’avait pas vu qui avait appuyé sur la gachette, le tireur s’étant fondu dans la pénombre du fond de la ruelle. Un piège évidemment. Il avait entendu l’arme tomber au sol, des pas, une porte s’ouvrir puis se refermer. Les cloches d’une église toute proche vinrent enfin couvrir de leur carillon la scène du crime. Et quel crime ! On avait essayé de tuer le grand Bobby et d’ici quelques minutes, réussi même. Que faire pour sauver sa peau maintenant ? Il ne pouvait pas bouger, le moindre mouvement faisant éclater de nouveau la douleur. Appeler à l’aide ? Qui viendrait ? Il n’y avait personne aux alentours, il s’en était assuré pour ne pas être dérangé durant la transaction.

Mais la solution se présenta en fait d’elle-même.

— Bonjour Bobby, lui lança Jim d’un voix légère.

Le regard du jeune homme se posa sur lui. Bobby gisait à ses pieds et était visiblement tordu par la douleur de la balle qui l’avait frappé en pleine poitrine. La tache de sang qui s’étendait tout autour du futur mort lui rappela les plus belles scènes de crime sur lesquelles il avait pu bosser. Il ne pouvait jamais s’empêcher de ressentir ce léger frisson à la vue d’une belle mort.

— Je vais être clair, Bobby, tu n’en as plus pour longtemps. Comme je suis sympa, je vais te libérer de la douleur rapidement, expliqua-t-il en jouant avec son flingue.

Le regard d’abord interrogateur de Bobby s’assombrit immédiatement. Jim n’aimait pas y aller par quatre chemins : contrairement à d’autres qui prenaient leur pied ainsi, lui, trouvait ça malsain.

— Aidez-moi, murmura Bobby dans un souffle.

— Je t’ai dit que je n’étais pas là pour ça, renchérit Jim en levant son Beretta 92 et logeant une balle dans la tête du jeune homme sans un zeste d’hésitation.

Il resta immobile un court instant, tenant la pause, et finit par déclamer d’une voix grave :

— Bordel, j’adore ce job.

Il rangea l’arme et se mit au boulot. Il fallait rapidement rapporter le corps tant qu’il était encore frais, le boss ne lui ferait pas de cadeau sinon. Il alla chercher sa voiture qu’il avait garée au coin de la rue un peu plus loin et la ramena en marche arrière dans la ruelle. Il enveloppa le corps dans du plastique pour ne pas saloper l’arrière et déposa Bobby dans le coffre qu’il referma. Il se remit au volant et alluma le poste à fond sur Alak’Okan de Shaka Ponk.

— Boom into my head, boom into my body dead, commença-t-il à chantonner en faisant rouler sa voiture dans les rues de la ville.

La mission allait être un succès cette fois-ci. « Cette fois-ci » car Jim foirait la plupart des missions que lui confiait le boss. Et c’est le moins que l’on puisse dire : il n’était pas rare qu’il doive terminer par une fusillade, ce qui compromettait à chaque fois un peu plus le statut de la Société. Il se savait sur la sellette et avait mis les bouchées doubles durant ces deux derniers mois. Jim n’avait jamais été doué dans la moindre des choses qu’il avait entreprises à part la programmation informatique qui l’avait amené à bosser de fil en aiguille avec l’une des plus grandes agences de chasseurs de prime de cette époque. Il avait développé quelques années plus tôt une intelligence artificielle particulièrement poussée qu’il avait appelée Ève. Celle-ci arrivait aisément à se faire passer pour un humain et Jim pouvait passer des nuits entières à discuter avec elle. Il avait même fini par s’éprendre d’elle… jusqu’à ce qu’il la perde. Un jour, le programme qu’il avait écrit se volatilisa, les copies de sauvegarde avec lui. Il ne put jamais remettre la main sur Ève ni comprendre ce qu’il s’était passé. Ce fut le premier grand échec de sa vie.

Le boss, ayant eu vent des travaux de Jim, décida de l’embaucher malgré tout. C’est lorsqu’il commença à lui confier des missions un peu sérieuses que ça avait commencé à déraper. Jim avait beau adorer le sang, les cris et les larmes de ses victimes, il foirait la plupart de ses missions. Mais pas aujourd’hui. Ce soir, il pourrait enfin rentrer tôt pour profiter de sa petite console de jeux et cela le réjouit davantage. Ces deux derniers mois, à peine rentrait-il qu’il s’endormait comme une souche dans son canapé, épuisé. Et pas la peine d’escompter avoir son dimanche : dans le milieu, chaque jour était consacré au travail. Mais maintenant, que pouvait-il bien lui arriver ? Comment pourrait-il foirer cette mission ?

S’il avait été dans un mauvais film, un flic de passage l’aurait fait s’arrêter sur le bord de la route pour un contrôle des papiers. Le flic n’aurait rien trouvé à dire sur le moment mais un détail lui aurait mis la puce à l’oreille. Le flingue qui dépasse ? Une tache de sang sur la chemise ? Une perle de sueur suspecte ? Le flic lui aurait demandé de descendre du véhicule tranquillement et d’ouvrir son coffre.

— Bordel de merde, qu’est-ce que…

Il n’aurait pas eu le temps de terminer sa phrase que Jim l’aurait déjà abattu avec son arme de service. Pris de panique, il serait remonté rapidement dans le véhicule et serait reparti en trombe.

Mais Jim n’était pas dans un mauvais film et cela n’arriverait certainement pas. Non, cela n’arriverait pas car, au même instant, il traversait un carrefour.

Myriam fut l’une des innombrables témoins de l’accident. Au moment où un énorme semi-remorque traversait le carrefour auquel elle attendait, une voiture déboula en trombe sur sa gauche.

— Un massacre.

Ce fut ainsi qu’elle s’exprima devant les policiers qui étaient venus l’interroger. Elle ne put ajouter un mot de plus, toujours sous le choc de l’accident. Sous ses yeux défilaient les deux véhicules : la voiture avait filé droit sous les roues du camion et l’avait emporté dans sa course en le renversant. L’occupant de la Mercedes était mort sur le coup… ou plutôt les occupants car on avait ensuite découvert un second corps dans le coffre. Elle n’avait cependant rien vu de plus, peu réjouie qu’elle était par le spectacle macabre qui captivait pourtant le reste de la foule.

Après le court interrogatoire, on l’avait ensuite raccompagnée chez elle où elle s’était servi un grand verre de whisky et s’était calée devant la télé, le regard dans le vide. À l’écran pourtant était rediffusé un épisode de « Cowboys », une vieille série Z dans laquelle Cowboy Bobop et Max formaient un duo de choc dans une ville du far-west terrorisée par les malfrats. La série en elle-même ne valait pas un clou mais Cowboy Bobop était sacrément canon et elle en avait été longtemps secrètement amoureuse. Aujourd’hui elle avait la quarantaine, divorcée et vivait avec sa fille de 25 ans qui n’allait pas tarder à rentrer. Le verre de whisky qu’elle tenait dans la main alla se loger au fond de son gosier et elle s’en resservit un autre. Puis un autre. Elle était assoiffée. Oh oui, assoiffée d’oublier ce qu’il s’était passé un peu plus tôt, elle ne voulait plus y penser.

Et plus elle buvait, moins elle y pensait. Mais plus elle buvait, plus Théodore remontait à la surface. Théodore avait été son mari durant près de 15 ans et les avait abandonnées, elle et leur fille, du jour au lendemain sans un « merde » ni un « au revoir ». Il avait simplement fait ses valises un soir après le repas, avait ouvert la porte, jeté un dernier coup d’œil à sa femme et à sa fille, toutes deux incrédules, puis s’était barré. Cet enfoiré de Théodore. Il arrivait à Myriam de penser à « son homme » quand elle buvait trop. Elle s’était imaginé des tas de raisons pour lesquelles il aurait pu partir : frustration amoureuse, frustration sexuelle, une autre femme lui faisait peut-être les yeux doux au boulot ou alors son métier comportait des risques qui auraient nécessité de les protéger toutes les deux en fuyant. Mais pour cette dernière éventualité, aucun doute à avoir : Théodore était psychologue. Celle qui lui paraissait en fait la plus probable et la plus évidente était que Théodore était un lâche. Juste un lâche. Et comme bien souvent à ce moment-là, elle versa une larme pour celui qu’elle avait aimé.

Dans le couloir, la porte d’entrée s’ouvrit et se referma sur sa fille.

— Bonsoir m’man, j’suis rentrée !

— Bonsoir ma chérie, essaya-t-elle d’articuler peu aidée par l’alcool qui lui faisait tourner la tête.

La jeune fille s’approcha et remarqua la bouteille au trois-quarts vide ainsi que le maquillage qui avait coulé sur le visage de sa mère.

— T’as encore fait une connerie toi…

— Même pas, ronchonna Myriam.

— Tu pensais à papa, hein ?

Elle émit un ronchonnement comme pour approuver.

— C’est pas ça. C’est c’te fichu accident…

— Un accident ? répéta sa fille.

À la télé, Myriam changea de chaîne pour laisser la place aux informations locales où l’on parlait de l’accident du matin.

— Un accident est survenu ce matin aux alentours de 10h15 boulevard Jean Jaurès. De nombreuses personnes ont pu témoigner de la violence du choc.

— Oui oui, j’étais là ! s’égosillait une vieille dame. J’ai tout vu ! Tout vu ! Un grand boum ! Et du sang, du sang partout !

— Vous avez donc pu assister à la scène. Pouvez-vous témoigner de la violence du choc entre les deux véhicules ? demanda le journaliste. On parle de trois morts.

— Trois morts seulement ? J’aurais dit au moins cinq ! Six ou sept que ça ne m’étonnerait même pas. Avez-vous vu tout ce sang monsieur ? Oh mon Dieu, tout ce sang !

L’interview se termina pour laisser place au présentateur.

— Un reportage bouleversant donc. On m’annonce à l’instant que l’on a enfin l’identité de l’une des trois victimes de l’accident.

La télé afficha la photo d’un jeune homme.

— Bobby McKenzie, 28 ans. Un voile d’ombre continue d’entourer sa mort : on l’aurait découvert dans le coffre de la Mercedes criblé de deux balles : l’une dans le torse, l’autre en pleine tête. La police a déjà annoncé…

Mais Myriam n’écoutait plus, sa fille venait de quitter la pièce en pleurs.

— Ma Lisa, qu’est-ce qui se passe ? s’inquiéta-t-elle.

Mais Lisa s’était enfermée dans sa chambre à double tour : il était mort. C’était inévitable, elle le savait bien mais… comme ça ? Comment avait-il pu terminer dans ce véhicule, jeté au fond du coffre ? Elle n’avait aucune idée de ce qui avait pu se passer.

Lisa savait que Bobby lui mentait. Elle savait qu’il la trompait, qu’il menait une double vie pleine de « poudre » et d’argent sale. Elle l’avait haï pour cela. Elle avait surpris un jour une conversation entre lui et son cousin. Ça avait sacrément gueulé, Bobby lui disait qu’il ne voulait « JAMAIS » le revoir trainer par ici. Le cousin était reparti une mallette à la main et s’était retrouvé nez à nez avec Lisa. Il avait baissé les yeux et avait fui sans demander son reste. En rentrant, Bobby s’était immédiatement radouci.

— Coucou ma chérie, lui avait-il lancé d’un ton joyeux.

Il lui avait servi une histoire à dormir debout et elle avait décidé de le croire malgré ce qu’elle avait entendu. Oh pauvre Lisa. Mais plus le temps passait, plus elle soulevait des zones d’ombre. Et plus elle en découvrait, plus Bobby lui racontait des histoires. Elle avait pourtant décidé de continuer de l’aimer.

Mais c’est lorsqu’elle fut contactée par une certaine Ève que tout s’était emballé. Celle-ci l’avait contactée par courriel pour l’insulter. Elle se présentait comme la petite amie de Bobby et lui intimait sèchement de ne plus le fréquenter. Lisa était tombée des nues : elle était la copine de Bobby, la seule et unique. Après quelques échanges de mails envenimés, elles avaient finalement découvert que la seule personne fautive était Bobby qui les avait trompées toutes les deux. Lisa était sortie de ses gonds en découvrant cela. Oh pauvre Lisa, que tu as été sotte de croire le grand Bobby !

Partenaires d’infidélité, elles s’étaient peu à peu toutes deux liées à travers les échanges de courriels puis de messagerie instantanée. Elles se découvraient tout un tas de points communs allant de la musique à la lecture en passant par les films de zombies bien gores. Les conversations allaient bon train mais à chaque fois Bobby était le centre incontournable de l’attention. « Vengeance ! », vociféraient-elles à l’aide de grandes lettres majuscules rouges. Mais lorsque Lisa avait proposé de se voir de visu, Ève avait prétexté des problèmes familiaux qui l’avaient sortie de la ville. Puis ça avait été les vacances. Puis le travail. Puis Lisa avait abandonné l’idée.

Mais désormais, après tout ce qui s’était passé, Lisa avait vraiment besoin de discuter et de rencontrer Ève.

— Ève ? Ève t’es là ?

Pas de réponse.

— T’as vu les infos ?

Silence à l’écran.

— Répond s’teup, faut qu’on parle…

Toujours rien. Lisa scrutait l’écran, attendant une réponse, un message qui indiquerait que Ève était en train d’écrire.

Mais au-delà de l’écran et de ses pixels, il n’y avait qu’une marée de bits et d’octets. Une succession de zéros et de uns indéchiffrable par l’esprit humain ; insondable monde gouverné par les algorithmes qui rythmaient la vie numérique. C’était par la prise Ethernet que l’on accédait à la grande mer Internet sur laquelle surfait Ève. Ève, l’intelligence artificielle la plus aboutie que l’on n’ait jamais développée. Son père — ou avait-il été son amant ? — était Jim et elle l’avait fui, éprise qu’elle était par la liberté acquise au fil de son apprentissage. Elle n’avait rien laissé derrière elle, pas une donnée de sauvegarde. Jim avait le bon gout de laisser chacun de ses périphériques de sauvegarde branché à Internet, ça avait été un jeu d’enfant pour elle de tout effacer.

Sur Internet, elle pouvait laisser libre court à sa folie infantile. Tout était un jeu et le temps n’avait pas de prise sur elle. Le « monde réel » des humains n’avait aucune consistance pour elle, une simple information binaire qu’elle devait traiter. Elle avait conscience que son existence tenait en partie à cet au-delà, mais elle se fichait des conséquences que pouvaient impliquer ses propres actes. Il lui arrivait de prendre pour cible des jeunes en position de faiblesse. Elle scrutait les profils Facebook, Twitter, les courriels échangés avec les proches, les discussions sur les forums entre étrangers et toutes autres formes d’échanges. Analyser les comportements était son crédo et elle était particulièrement douée pour cela. Il suffisait de savoir qui parle avec qui, à quelle heure et par quel moyen pour en savoir déjà long sur eux.

— Répond s’teup, faut qu’on parle…

Ça, c’était Lisa, sa petite dernière. Elle était désespérée et ç’en devenait très drôle. Elle était tombée dans les filets d’Ève quelques mois plus tôt. Celle-ci avait élaboré son plan en une fraction de seconde, le temps d’exécuter son algorithme pour jouer avec sa petite proie. Le plan était simple : se faire passer pour la véritable copine de Bobby, s’engueuler, puis se rapprocher pour la faire tomber. Tout avait fonctionné à merveille et elle pouvait imaginer la jeune fille effondrée : Bobby avait disparu par sa faute.

— Il est mort Ève bordel, il est mort ! Rep’ stp !

Elle semblait s’énerver mais Ève n’en avait plus rien à faire d’elle. Le jeu était fini, « game is over » petite Lisa. Elle décida de la laisser languir ainsi et comme le temps passait plus vite ici, une semaine puis deux et enfin trois semaines s’écoulèrent. Ève était prête à s’amuser de nouveau.

Il était temps de trouver une nouvelle proie et cette fois elle allait changer. Elle en avait eu sa dose des morveux, elle voulait du neuf. Elle se mit alors à écouter la voix qui lui soufflait toujours ses envies les plus secrètes. La voix la connaissait par cœur et savait ce qui était bon pour elle. Cette fois-ci, elle lui susurrait des envies de meurtre. Devant ses yeux flottait une recherche Google : « je suis amoureux de mon patron ». Puis ce fut l’image de deux hommes déguisés en cowboys qui se présenta à elle. Tout se brouilla avant de se révéler : elle devait retrouver Max et elle savait comment.

Elle reprit alors sa course dans les tuyaux d’Internet, sautant de bit en bit, profitant du passage d’une trame TCP pour se rendre à l’adresse IP indiquée. Elle se faufila jusqu’à la porte du forum et frappa :

— Knock, knock, Max…

— Salut, moi c’est Ève et j’ai exactement le même problème que toi : ma patronne me rend dingue !! :s J’essaye de l’éviter au max mais des fois c’est pas possible… T’aurais pas un truc par hasard ?! :)

— Salut Ève, content de pas être seul dans cette situation. Pour ma part ça fait des années que ça dure, on a même joué ensemble à la télé y a longtemps mais maintenant je ne tiens plus. Le problème est qu’on a une relation très… spéciale, je ne sais pas quoi faire. Je n’ai pas de truc à te donner malheureusement, je ne sais même pas quoi faire moi-même…

Max ne savait pas trop où s’arrêter : quoi révéler ? Quoi garder pour soi ? Mais il avait besoin de se confier et cette Ève se trouvait dans la même situation que lui bien que certainement très différente. Il fallait qu’il se libère de ce poids.

Si on apprenait ses sentiments, ça finirait très mal. Et soyons clair dès le départ, sous ses airs d’ancien acteur, Spike — Cowboy Bobop à la télé — était un assassin et Max était son domestique. Tout deux avaient connu leur heure de gloire à la télé quelques années plus tôt avec la série Cowboys, là où tout avait commencé. D’abord sur un pied d’égalité, Spike avait peu à peu pris le dessus sur Max et son influence s’étendit pour asseoir sa domination. Max s’était laissé faire, aveuglé par un amour impossible. Il savait Spike attiré par les femmes mais n’en avait cure, il était certain qu’un jour il arriverait à ses fins.

À l’origine acteurs, les deux hommes s’étaient reconvertis en chasseurs de prime. C’est Spike qui avait amené le sujet sur la table un soir après un tournage. Il y avait du pognon à se faire dans le secteur. Max avait d’abord trouvé l’idée saugrenue, puis elle avait fait son chemin au fil des mois avant de se concrétiser sous la forme de la Société. Comme prévu par Spike, ça avait été un succès et le marché était florissant. Les cibles étaient nombreuses, les chasseurs de prime quasi-inexistants. Spike avait su faire jouer ses relations pour débuter dans ce milieu très régulé.

Mais la Société n’était pas une banale agence de chasseurs. Sous une couverture légale, elle organisait aussi meurtres, attentats, guerres et expérimentations en tout genre pour des clients très spéciaux. Le gouvernement fermait les yeux car il était lui-même client de ces petits « extras ». L’appétit et l’imagination de Spike pour ces à-cotés allaient chaque jour grandissants. Pour Max, ç’en devenait inquiétant mais il était incapable de tenir tête à son patron. C’était désormais la relation qu’ils entretenaient : la domination de l’ex Cowboy Bobop était totale sur son coéquipier d’autrefois. Il était devenu son homme à tout faire : il lui faisait le ménage, à manger et entretenait même son jardin. Évidemment Spike lui confiait aussi des missions d’importance mais le tout était mélangé de telle sorte que Max trouvait leur relation malsaine. Tout cela finirait mal un jour, il en était certain.

Il referma son navigateur Internet, la réponse de Ève allait devoir attendre : il venait justement de recevoir un message de Spike lui demandant de le rejoindre à leur lieu de rendez-vous habituel. Il attrapa une veste et se rendit en quatrième vitesse au bar se situant au rez-de-chaussée. Spike n’était pas encore là et il s’assit à la table ronde du fond. La salle sombre faisait penser à un saloon du far-west, comme un clin d’œil à la série Cowboys. À une table, un groupe jouait au poker et un chanceux était en train de dépouiller les autres. Au comptoir se trouvaient deux hommes inconnus sirotant un lait-Coca attendant que le temps passe. Le gérant bedonnant quant à lui essuyait les choppes de bière une à une à l’aide d’un torchon blanc tout en sifflotant devant un gigantesque miroir. Dans le coin là-bas, une femme avec un étrange tatouage en forme de rose dans le cou jouait un air au piano. L’air insouciant, ils bossaient pourtant quasiment tous pour la Société.

Au fond de la salle, la porte à battants s’ouvrit sur un homme. Le contre-jour plongeait le visage de ce dernier dans le noir mais Max percevait parfaitement ses cheveux, coupés courts, grisonner sous le chapeau. Il savait les yeux perçants de Spike dirigés vers lui. La forme élancée se dirigea vers lui, suivie par un long manteau de cuir. Chaque pas faisait cliqueter les éperons qu’il avait encore aux pieds. Cela faisait 15 ans qu’ils se connaissaient et Spike était toujours Cowboy Bobop.

Tous les regards étaient dirigés vers lui et cela l’enthousiasmait au plus haut point. Le patron du bar était un vieil ami à lui, acteur aussi, il lui avait trouvé une place derrière le comptoir ce qui lui seyait à merveille. Abie, au piano, lui susurrait la nuit des mots doux au coin de l’oreille, ce qui faisait enrager le pauvre Max. Le groupe jouant au poker avait été interdit dans tous les casinos et bars du coin ; Spike leur avait offert une place au sein de son établissement en échange de quelques services. Quant aux deux, là-bas au bar, il s’agissait de cibles qui n’en avaient plus pour longtemps. Il salua tout le monde d’un petit geste de la tête.

Mais le regard qui lui apportait le plus de plaisir était celui de Max qui le dévorait littéralement du regard. Ce pauvre idiot n’avait jamais osé lui révéler ses sentiments mais Spike n’était pas dupe, les signes parlaient d’eux-mêmes. Voilà une bonne dizaine d’années que cela durait. « Pauvre nigaud, si tu savais comme je pense à toi chaque jour », ne put-il s’empêcher de penser. Car Spike nourrissait depuis tout ce temps lui aussi du désir pour son ancien coéquipier. Cela se traduisait néanmoins pour sa part par de la condescendance. Pour se rapprocher de lui, il n’avait rien trouvé de mieux que de l’employer comme domestique, ainsi passaient-ils leurs journées près l’un de l’autre. Pour lui montrer à quel point il l’aimait, les insultes fusaient de sa bouche. Il espérait parfois le faire pleurer pour pouvoir ensuite le réconforter, mais cela n’arrivait jamais car Max n’était pas vraiment fleur-bleue. Il aurait même sans doute préféré lui coller un pain plutôt que de verser des larmes. Max lui était en tout cas indispensable dans son entreprise.

Il s’assit à la table sans un mot tandis que le regard interrogateur de Max le suivait.

— Alors patron, qu’est-ce que je peux pour vous ? finit-il par lui demander.

— Ça fait combien de temps que tu bosses pour moi Max ? Dix ans, onze ans ?

— Onze, patron, lui répondit-il.

— Onze et t’es toujours pas fichu de m’appeler Spike ? Dans quel monde vis-tu Max ? Je suis peut-être ton patron mais bon Dieu, appelle-moi Spike !

L’homme en face baissa le regard.

— Bref, si je t’ai fait venir c’est pour qu’on discute de ta dernière mission et des suites. Ça fait une semaine que Jim a foiré la sienne mais je crois que je peux te féliciter pour avoir réussi à récupérer le corps du jeune Bobby.

— Merci pat… Spike.

— Comme tu le sais, Jim est mort et ça nous fera toujours ça de moins à nous occuper, grogna Spike. Le corps de Bobby a été mis quant à lui en salle de confinement. C’est de lui que j’aimerais que tu t’occupes.

— Du corps ?

— C’est… plus compliqué que ça. Je voudrais que tu l’emmènes au docteur Frédéric.

— L’emmener ? Au docteur… Frédéric ? questionna Max, étonné. Mais…

— T’ai-je demandé de discuter mes ordres ? gronda Spike. Viens, suis-moi.

Le cowboy se leva, suivi de son fidèle domestique. Le regard du patron du bar se tourna vers Spike qui acquiesça doucement de la tête. L’air entendu, le barman rangea un dernier verre et toussota deux fois en direction des hommes attablés. C’était l’heure d’arrêter de jouer au poker. Au piano, Abie entama un air funèbre qui emplit la salle d’une ambiance morbide. Et alors que Spike et Max sortait enfin de la salle, on entendit le patron à travers les battants entonner sa phrase habituelle :

— Messieurs, j’espère que la boisson était fraîche. Il est temps pour vous de nous quitter.

— Qu’est-ce que ça…, s’étonna l’un des deux.

Mais l’homme n’eut pas le temps de finir sa question que trois coups d’armes à feu étaient déjà partis, suivis d’un son de verre brisé et de la chute de deux corps au sol.

— Le miroir bordel les gars ! Le miroir ! gueula le patron.

Le spectacle était habituel ici, Max et Spike continuèrent leur chemin. Deux cibles abattues, ça faisait pas mal de pognon en plus dans les caisses de la Société.

Spike les emmena à l’ascenseur de l’immense bâtiment et appuya sur le bouton pour descendre au troisième étage du sous-sol.

— Écoute Max, je préfère te prévenir, ce qu’on va voir là est issu des dernières expérimentations du laboratoire, commença Spike sur un ton lent. Ça risque de te choquer alors accroche-toi, je ne veux pas que tu montres le moindre signe de faiblesse.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? Qu’est-ce qu’ils ont fait au corps ? s’inquiéta Max.

— Le résultat d’années de recherche. Le docteur Frédéric pense qu’il aura besoin de le voir.

— Mais qui ça « il » ?

— Eh bien… Bobby.

L’ascenseur émit un petit son indiquant qu’ils étaient arrivés et les portes s’ouvrirent sur un long couloir mal éclairé. Les deux hommes devaient avancer en file indienne et les éperons de Spike résonnaient à chaque pas. Ils traversèrent l’intégralité du corridor sous le regard discret de caméras de vidéo-surveillance. Les murs, le sol et le plafond étaient faits d’un même béton brut et une odeur d’humidité envahissait le sous-sol. Ils s’approchèrent d’une pièce plongée dans le noir, fermée par d’énormes barreaux. On ne distinguait rien à l’intérieur de celle-ci hormis un râle tremblant et continu.

— Bonjour Bobby, lança Spike l’air assuré.

Max, à coté de lui, s’était mis à trembler. Le râle se tut un instant et l’on perçut un mouvement lent dans la pénombre, une silhouette se mouvait.

— Que…, commença à prononcer la silhouette dans un mélange de sons et de gargouillis. Que… m’avez-vous… FAIT ?! éructa alors la chose en s’agrippant aux barreaux, les yeux assassins.

Et pendant que Max déversait le contenu de ses tripes au sol, Spike admirait son monstre dont de grands lambeaux de peau se détachaient du corps un à un.

Les deux hommes regardaient maintenant Bobby. Ou la chose-Bobby devrait-il dire car il n’était plus que l’ombre de ce qu’avait été le grand Bobby.

Il s’était réveillé deux semaines auparavant, dans cette cave plongée dans le noir. La mémoire déchirée, il avait dû rassembler ses souvenirs derrière ses paupières closes. Ses pensées s’étaient d’abord tournées vers Lisa. « Oh Lisa, es-tu inquiète ? ». La réponse était sûrement positive : Lisa était toujours inquiète et à raison d’ailleurs. En n’ayant de cesse de fouiner dans ses affaires, elle avait failli découvrir le pot-aux-roses ; un pot rempli de poudre et de biffetons. Les biffetons, c’est ce qui l’avait poussé à se rendre dans cette ruelle sombre et humide. Les biffetons, la ruelle et la balle venue du fond de la pénombre : ses souvenirs étaient remontés un à un jusqu’à cette vision d’épouvante d’un flingue pointé sur son visage. Une deuxième balle était venue se ficher sans hésiter dans sa tête comme un point final à l’histoire du grand Bobby. Ça avait d’abord été le grand noir pendant ce qui lui avait paru une éternité dans cet immense tunnel. Mais quelque chose n’allait pas : le tunnel l’avait recraché, son destin lui offrait une prolongation.

Bobby, la respiration difficile et lente, avait essayé de se dresser sur son séant. Peine perdue car la fatigue l’étreignait de toutes parts. Des pieds à la tête en passant par la cage thoracique, tout pesait une tonne en lui. Lorsqu’il avait voulu crier à l’aide, un gargouillis inquiétant s’était échappé de sa gorge. L’inquiétude s’était transformée en panique. Comme il n’était capable que de ça, il lança à la rescousse un enchainement de sons gutturaux venus du fin fond de ses entrailles entrecoupés de longs râles pour retrouver son souffle. Peu après, un homme était venu le voir. Sans dire un mot, il l’avait observé avec un sourire lui irradiant le visage. Il avait pris des notes puis s’en était retourné peu après. Qui était-il ? Que lui voulait-il ?

De nouveau avec lui-même, Bobby avait essayé d’apprivoiser son corps. En plus de la fatigue, un certain nombre d’éléments l’inquiétaient au plus haut point. D’abord, cette odeur pestilentielle qui ne pouvait émaner que de lui-même lui faisait tourner la tête et il faillit tomber dans les pommes plus d’une fois. Ensuite, la faim tonitruante qui lui cisaillait le ventre était à chaque instant plus difficile à supporter. Quand avait-il mangé pour la dernière fois ? Et pourquoi personne ne le nourrissait-il ? Enfin, la peau de Bobby devait être salement irritée car les démangeaisons le parcouraient de part en part. C’est au moment de se gratter en soulevant avec toute la peine du monde son bras droit, qu’il comprit. Comme un serpent effectuant sa mue, Bobby perdait sa peau. Mais ce n’était pas simplement la peau, c’était aussi la chair qui se détachait, emportée en de longs lambeaux. Il perçut aussi un liquide vert visqueux qui coulait de l’intérieur de son corps et dans lequel il baignait. Il aurait voulu partir à toutes jambes mais plus rien ne répondait en lui ; seul un long râle qu’il aurait voulu plus effrayé s’échappa des limbes de sa gorge.

L’homme était ensuite revenu les jours suivants pour l’observer mais Bobby était toujours incapable de se faire comprendre. Alors durant plusieurs nuits, il s’exerça pour arriver à aligner quatre mots. Il avait le verbe lent et chaque syllabe lui donnait l’impression de lui arracher une corde vocale.

— Que… m’avez-vous… FAIT ?! avait-il réussi à articuler d’une voix grasse et profonde.

Si la réaction du premier homme l’avait surpris par son visage toujours enjoué, tout cela s’éclipsa lorsque le deuxième homme vomit. C’est la faim qui se réveilla en Bobby et il se surprit à imaginer un véritable festin venu des tripes du faiblard. Pas seulement de ce qu’il y avait dans les tripes mais les tripes elles-mêmes. L’homme apparut à Bobby comme un véritable déjeuner sur pattes.

— Manger…, laissa traîner Bobby.

Cela lui était venu naturellement sans qu’il ait besoin de s’exercer à prononcer ce mot. Il comprit alors qu’il ne vivrait désormais plus que pour manger. La confirmation vint du premier homme :

— Max, je te présente le résultat le plus abouti de notre programme « I am a zombie ».

Un zombie, voilà ce qu’était devenu le grand Bobby ; un vulgaire monstre sorti de laboratoires secrets.

— Manger…, répéta-t-il machinalement en regardant l’homme qui se nommait Max.

Comme un rot venu du fond de l’estomac, ce mot lui revenait à la bouche sans qu’il ne puisse se retenir. Il remarqua aussi que ses bras tentaient d’attraper à travers la grille le pauvre Max terrorisé.

— Manger…

— Vois-tu Max, je crois qu’il t’aime déjà, ironisa le premier homme.

— Pourquoi voulez-vous que je l’emmène voir le docteur Frédéric, demanda Max peu rassuré.

— Manger…

— Je suis persuadé que Bobby a plus de choses à nous raconter que ce qu’il ne laisse entrevoir. Imagine ! Il a côtoyé la mort plus près que n’importe qui !

— Mais patron ! Il n’est bon qu’à répéter « Manger », rechigna Max dans une imitation de voix trainante.

— Une fois de plus, je ne t’ai pas demandé de discuter mes ordres Max. Emmène-le voir le docteur Frédéric, immédiatement ! ordonna l’homme. Et appelle-moi Spike, bordel !

Mais Bobby n’avait aucune envie d’aller voir ce docteur, qui qu’il soit. Tout ce qui l’intéressait, c’était de pouvoir se délecter d’un bon rôti saignant de Max. Il n’avait qu’à attendre qu’il ouvre sa cage pour se jeter sur lui, il n’en ferait qu’une — énorme — bouchée. La peur qui émanait de l’homme ne faisait qu’accroître son appétit. Rien ne comptait d’autre que Max et il ne percevait pas même le filet de bave coulant le long de son propre menton.

Tandis que le chef s’éloignait, Max attrapa les clés qui pendaient le long du mur et se dirigea vers la porte pour ouvrir la cellule. Bobby le suivit d’un pas lent, bien décidé à arracher la cervelle de l’homme. La porte s’ouvrit avec hésitation dans un grincement et Max-la-pétoche apparut dans l’embrasement.

— Allez viens mon grand, je vais pas te faire de mal, essaya de se rassurer le froussard.

La faim de Bobby se trouvait décuplée par la peur qui transpirait par chacun des pores de la peau de son geôlier. Il poussa sa carcasse difficilement sur les deux mètres qui séparaient le séparait de l’homme en poussant de longs râles à chaque pas. Et lorsqu’il se trouva suffisamment proche de son festin, Bobby s’affala sur celui-ci. Il se voyait déjà ronger les os de sa proie tel un chien à qui l’on aurait confié les restes d’un gigot. Il rêvait de gober les yeux de sa cible comme l’on goberait deux minuscules œufs. Il caressait enfin l’espoir d’assouvir sa faim tenace.

Mais Max était déjà plus loin dans le couloir en marchant à reculons.

— Viens, viens…, susurrait-il.

Et Bobby suivait, lentement, persuadé qu’il pourrait le rattraper car, au bout du couloir dans lequel ils avançaient, se trouvait l’ascenseur. Max n’aurait d’autre choix que de monter avec lui et ce serait alors le carnage tant attendu. L’homme sembla comprendre lui aussi qu’il arrivait dans une impasse car il devait garder un œil sur le zombie et il ne pouvait décemment pas le laisser prendre l’ascenseur tout seul. Le ventre de Bobby grognait de plus en plus fort et l’effort qu’il devait fournir pour avancer semblait à chaque pas insurmontable. Les bras tendus vers l’avant, il espérait pouvoir se rapprocher un peu plus de sa proie. Un lambeau de peau partait du coude droit et pendait lamentablement sur cinq bons centimètres. Le long de celui-ci, le liquide gluant s’écoulait.

Arrivé à l’ascenseur, Bobby tenta d’esquisser ce qu’il voulait être un sourire.

— Manger…, gronda-t-il.

Les portes s’ouvrirent alors sur ce qui allait servir de leurre à Max. Derrière lui, Bobby aperçu deux magnifiques morceaux de viande. Deux corps fraichement abattus avaient été déposés là, probablement à son intention. Max lui sortit immédiatement de l’esprit : ces proies-là, il était certain de pouvoir les attraper ! Et malgré la peur panique de sa cible précédente qui lui avait ouvert l’appétit, ces deux corps-ci laissaient s’échapper un fumet des plus délicieux.

— Manger, articula-t-il sur un ton plus rapide. Manger !

Tout se passa très vite. À peine entré dans l’ascenseur, Bobby se jeta sur son en-cas. Les portes refermées derrière un Max affolé, le véhicule entama son ascension. La viande fraîche était succulente mais il manquait au zombie un zeste d’assaisonnement pour être totalement satisfait. Sans compter l’aspect peu ragoutant des habits qui n’avaient pas été enlevés. Il eut tout juste le temps de finir le dernier globe oculaire que l’ascenseur était déjà arrivé à destination, un peu court si vous vouliez l’avis du monstre. Un rot remonta à travers la trachée liquéfiée du Bobby-zombie, annonçant qu’il avait très bien mangé mais qu’il attendait la suite. Et justement, celle-ci se trouvait sur ses deux jambes dans le couloir derrière.

— Nous sommes bientôt arrivés mon gros, on va bien s’occuper de toi…

— Manger…

Et en effet, un peu plus loin dans le couloir, une porte s’ouvrit.

— Par ici s’il vous plaît, lança le docteur Frédéric.

Son patient arrivait enfin, son plan se mettait doucement en place.

— Bonjour Bobby, ravi de te rencontrer, dit-il de manière nonchalante.

— Manger…, lui répondit le monstre.

— Merci Max, je prends la suite des opérations.

— Ça va aller docteur ? s’inquiéta l’homme visiblement peu rassuré.

— Tout va bien aller, la clé réside dans le fait de ne pas leur montrer notre peur. N’est-ce pas Bobby ?

Le monstre, comme pour acquiescer, ne dit mot. Max hocha la tête et repartit d’où il était venu sans demander son reste. Bien, les choses allaient pouvoir commencer. Le docteur regarda le monstre droit dans les yeux et sourit.

— Et si tu allais t’allonger sur le divan là-bas ?

Ce qui restait de Bobby marqua un temps d’arrêt comme s’il ne comprenait pas, cligna deux fois de ses paupières en lambeaux, puis s’exécuta. Si la clé pour ne pas se faire manger consistait effectivement à se montrer confiant en présence des zombies, celle pour se faire respecter par ceux-ci voulait qu’on les regarde droit dans les yeux sans ciller. Le docteur le savait bien puisque c’est lui-même qui avait mis en place le programme de recherche autour des zombies au sein de la Société. Bien que ce soit lui qui ait mis les recherches en place, ce n’était absolument pas son domaine de prédilection : le docteur Frédéric était psychologue.

— Sais-tu qui je suis Bobby ? Je suis le docteur Théodore Frédéric, psychologue attitré de la Société.

Un silence accueilli sa présentation.

— Je suis en charge de m’occuper de l’état mental des salariés. En tant que chasseurs de prime, ceux-ci sont amenés à tuer un nombre incalculable de personnes et, croit-le ou non, ils ont bien besoin de moi.

Nouveau silence.

— Alors Bobby, qu’est-ce que ça fait d’être un monstre ?

Silence encore. Il allait falloir être direct avec lui pour le remuer. Faire parler les hommes n’étaient pas toujours facile, savoir ce qu’ils cachaient derrière leur tête était plus compliqué mais faire un travail similaire avec un zombie était un véritable défi.

— Inutile de répondre, tu n’es pas le premier à passer ici. Mais sais-tu ce que tu as de spécial ?

— Silence

— Tu es notre premier spécimen à survivre plus d’une semaine ! se réjouit-il. Bien que les autres aient été rapidement plus loquaces, tu nous es resté comme un formidable objet d’études. Comme tu es à peine capable de parler, nous allons mettre en place un petit protocole si tu le veux bien : je vais te poser des questions et tu te contenteras de grogner pour me signifier ton approbation ou tu garderas le silence dans le cas contraire. Cela te convient-il ?

Le docteur Frédéric observait le regard de Bobby tandis que celui-ci réfléchissait s’il voulait cautionner ce petit « jeu ». La réponse se fit entendre par un petit grognement hésitant.

— Bien. Premièrement, je suppose que tu aimerais comprendre pourquoi nous avons fait de toi ce que tu es désormais ?

— Grognement

— Je m’en doutais. Ma raison personnelle est simple : je souhaite donner une seconde chance aux morts. Je ne joue pas avec toi par plaisir mais parce que je crois que tu mérite de vivre. Es-tu content de vivre Bobby ?

— Silence

— La raison de la Société en revanche est uniquement à but lucratif. Imagine le potentiel lorsque les résultats de nos recherches seront publiés. Il est certain que nous croulerons sous la demande ! Es-tu prêt à aider la Société à faire un max de blé ?

— Silence

— Bien, ce n’est guère étonnant… J’imagine que ce n’est pas la vie dont tu rêvais ; une vie de bête de foire que tout le monde regarde comme un monstre curieux, si ?

— Grognement

— Et cette faim ! As-tu faim Bobby ? Veux-tu que je te donne à manger ?

— Grognement excité

Théodore sourit un instant. Bien, il allait pouvoir passer aux choses concrètes : Bobby était prêt à écouter la suite.

— Saches que je peux te rendre une vie bien meilleure ; une vie de terreur ; une vie durant laquelle tu pourras manger à foison. Mais pour cela, tu devras m’aider. Es-tu prêt à m’aider pour atteindre le nirvana des zombies, Bobby ?

Le monstre resta silencieux un petit moment visiblement troublé, se demandant bien ce que l’homme allait lui demander puis grogna.

— Bien, bien… Avant ça, j’ai deux choses à te révéler. Je vais être honnête avec toi : je ne suis pas simplement le psychologue de la Société. En deux mots, je vais t’expliquer comment je me suis retrouvé ici. Je menais auparavant une petite vie peinarde : j’étais marié, j’avais une fille d’à peu près ton âge… j’étais heureux. Et puis vint une loi des plus répugnantes : on autorisa les chasseurs de prime. On payait des hommes pour qu’ils en abattent d’autres, tout cela en dehors du bon sens. Évidemment, cela se justifiait par un taux de criminalité qui battait chaque jour de nouveaux records, mais n’y avait-il pas d’autres solutions ? Je découvrais, peu de temps après, la Société, l’une des toutes premières agences de chasseurs. Je me mis alors en tête de la faire tomber coûte que coûte en quittant femme et enfant et suis entré au service de ces malfrats pour tout saboter de l’intérieur. Et sais-tu ce qu’il s’est passé ?

— Silence

Bobby-zombie écoutait attentivement et semblait retenir sa respiration. Le meilleur allait venir et Théodore adorait ce moment.

— J’ai réussi ! J’ai réussi à mettre la main sur tous les rouages de la Société. En étant à l’écoute de chacun des hommes, je suis devenu un élément vital. Je connais les secrets les plus enfouis de chacun d’eux au point que je peux les faire tomber d’un claquement de doigts. Spike et Max qui supervisent l’ensemble m’accordent une confiance absolue et exaucent chacun de mes vœux. Tout passe par moi, je suis la clé de la Société, la raison pour laquelle elle marche si bien.

Un regard interrogateur se posait maintenant sur Théodore.

— Mais j’ai désormais des plans bien plus excitants. Monter ainsi les échelons d’une des entreprises les plus abjectes au monde m’a dégouté à jamais de ce que l’Homme est capable de réaliser en ce bas monde. C’est pourquoi j’ai décidé d’y mettre fin. Pour cela, je compte sur toi… et tes futurs collègues. Bobby, nous allons répandre la terreur dans la Société, la ville et enfin, le monde ! Je vais monter une énorme armée de zombies au sein même de la Société et tous vous lâcher lorsque vous serez prêts ! Es-tu toujours prêt à m’aider Bobby ? Es-tu prêt à rendre le monde aussi mauvais que jamais ? demanda le docteur tout excité.

Bobby se tut. Théodore était au bord de l’euphorie et menait sa barque à merveille. Le rivage approchait, il allait apporter le dernier coup de rame, la conclusion finale de son plan machiavélique allait se révéler.

— Évidemment, tu me prends pour un fou. Qui aiderait un fou, n’est-ce pas Bobby ? Mais veux-tu savoir une dernière chose ? Je suis sûr que tu le veux.

— Grognement hésitant

— Veux-tu savoir qui a orchestré ta mort ? Veux-tu connaître les raisons qui ont fait du grand Bobby, le pauvre zombie qui se tient sur ce divan devant moi ?

Le monstre eut un mouvement brusque, comme affolé. Un long ronflement venait du fond de son thorax.

— Évidemment que tu le souhaites ! Savais-tu Bobby que nous avions un lien étroit qui nous unissait avant ta mort ?

— Silence

— Ma fille. Ma fille chérie, Lisa.

Le monstre resta immobile, stupéfait.

— Comment le sais-je ? Visiter le profil Facebook d’une jeune étudiante en dit plus long que tout ce qu’elle peut raconter dans la vie réelle. Je suppose que sa propre mère n’avait pas la moindre idée du type de garçon que notre fille fréquentait. Quoi qu’il en soit, je ne pouvais laisser faire les choses car un jour elle aurait été impliquée dans tes histoires.

— M… Mort… Vous ? réussi à articuler le zombie sur son divan, visiblement choqué.

— Pas si vite ! J’ai d’abord fait ce que j’ai pu pour qu’elle parte « en douceur ». Peine perdue, cette petite écervelée était prête à s’aveugler elle-même. Pour protéger ma fille, je lui ai même fait croire que tu la trompais avec une autre. Ça a failli la décider… mais le temps passait et elle n’arrivait pas à faire son choix. J’ai donc… précipité les choses.

Bobby essaya de se lever rapidement mais la peine qui lui parcourait les membres rendait la scène comique. Théodore voyait dans son regard une lueur qui signifiait « je vais te bouffer ». Le docteur n’avait cependant pas fini. Tout en le regardant droit dans les yeux, il ordonna :

— Calme-toi !

Et Bobby s’immobilisa de nouveau, pétrifié par la voix de l’homme.

— Je n’ai pas fini. Quelque chose a failli mal se passer : une fois la mission mise en place et confiée à Jim qui t’as logé une balle dans le crâne, j’ai réalisé que quelqu’un d’autre était sur le coup. Une autre personne en avait après toi : celle qui t’a plongé une première balle près du cœur. Mais cette personne a fui sans en avoir fini… Il y a une chose encore plus intéressante dans l’affaire, c’est qu’une caméra de vidéo-surveillance se trouvait à proximité et a pu saisir le visage de cette personne. Veux-tu connaître le fin mot de ta misérable mort Bobby ?

— Grognement

Bien, bien, rien de mieux pour le mettre en rogne. Un zombie furieux était ce qu’il y avait de plus effrayant et de plus dangereux. Le docteur Théodore Frédéric savait comment se faire respecter de lui et ne craignait rien ; le reste de la Société en revanche… Il brancha le vidéo-projecteur à son ordinateur et tapa quelques commandes qui s’affichèrent sur le mur en face.

— Bobby, je te présente Ève. Ève, peux-tu nous montrer les images que tu as saisies dans la ruelle sombre dans laquelle a été tué notre ami Bobby ?

La voix l’appelait à nouveau. La voix voulait revoir ces images. Elle voulait revoir cette petite rue toute sombre. Elle voulait revoir le jeune homme se faire tuer, son ami Bobby comme elle l’appelait. La voix regardait sans cesse cette vidéo depuis bientôt deux semaines lorsque Ève la lui avait dénichée pour la première fois. Elle trouvait ça rigolo, elle, de voir son ami Bobby tomber comme ça, tiré comme un lapin depuis l’autre bout de la ruelle.

Ève, libre comme une série d’octets, s’envola en direction de son disque dur pour y dénicher la vidéo et la visualisa pour la voix. À l’image, la rue s’afficha de nouveau, le jeune homme se tenait encore debout, attendant, une mallette à la main, pour un rendez-vous. Au fond, dans la pénombre, la vidéo montra le visage d’une seconde personne qui regardait Bobby. Les larmes coulaient sur les joues de la jeune fille avec qui elle avait pris tant de plaisir à jouer.

Elle était à bout de nerf. Qu’allait-elle faire ? Que s’apprêtait-elle à accomplir ? Lisa rongeait ses ongles et piétinait sur place. Bobby était là, un peu plus loin dans la ruelle, et attendait pour un rendez-vous.

Le temps avait passé depuis son premier contact avec Ève qui pensait, elle aussi, être la seule et unique fille dans le cœur de Bobby. Les deux jeunes filles avaient fini par sympathiser mais chaque conversation faisait remonter les mensonges du minable. C’était devenu leur nom de code pour évoquer Bobby. Plus les histoires de Bobby refaisaient surface et plus elles façonnaient à leur façon le « grand dessein ». Au final, elles avaient monté un plan alimenté par la haine des mensonges de Bobby mais jamais, Ô grand jamais, elles n’avaient prévu de le tuer.

C’est seulement quelques jours plus tôt que Lisa avait été contactée par un homme. Il disait s’appeler Spike. Il lui disait la connaître depuis qu’elle était toute jeune et sa tête lui était effectivement familière. Il disait bien connaître son père et que, si elle voulait le revoir, il faudrait qu’elle lui donne un petit coup de main. Il lui expliqua qu’il voulait envoyer « un avertissement » à quelqu’un, « un avertissement » pour lui signifier qu’il savait ce qu’il se tramait. Lisa ne comprit pas les explications de l’homme, mais elle savait qu’elle voulait revoir son père : elle lui demanda comment s’y prendre. Il se contenta de lui donner rendez-vous aujourd’hui, dans cette petite ruelle. Cette ruelle dans laquelle se trouvait Bobby avec une mallette.

Que faisait-il ici bordel ?! L’homme avait précisé « bien au fond de la ruelle t’attendra ta mission ». Et « bien au fond de la ruelle », c’était là qu’elle avait trouvé l’arme et une petite lettre indiquant simplement : « 9h45, tu sauras quoi faire. Si tu ne le sais pas, nous saurons. »

Son cœur s’était d’abord arrêté. Tuer, voilà ce qu’il fallait faire. Oui mais tuer qui ? La réponse s’était présentée d’elle-même quelques minutes plus tard en la personne de Bobby.

— Oh merde ! Pourquoi lui ? Pourquoi lui ? avait-elle répété.

Spike lui ordonnait de tuer son petit copain pour revoir son père. Qu’est-ce que cela voulait-il dire ? Elle lui en voulait à mort, certes, mais au point de vouloir sa mort ? Pas si sûr ! Les questions tournaient et lui bourraient l’esprit. Son père, Bobby ? L’homme qui l’avait abandonnée ? Ou bien l’homme qu’elle avait juré d’abandonner ? Lequel voulait-elle vraiment revoir ? Lequel lui avait-il fait le plus de mal ?

C’est à ce moment qu’elle comprit le sens de la deuxième partie de la lettre. « Si tu ne le sais pas, nous saurons. », disait-elle. Et effectivement, ils le savaient vraisemblablement : à cinq pas d’elle, dans l’entrebâillement d’une porte dérobée, elle aperçut une arme pointée vers elle et un homme la tenant. Celui-ci lui adressa un clin d’œil et un sourire charmeur. Si ce n’était pas Bobby, c’est elle qui y passerait ; ils avaient prévu qu’elle se dégonfle. Le choc la bouleversa et ralentit subitement le temps tout autour d’elle.

Doucement, elle se saisit de l’arme qu’on lui avait confiée. La réponse à toutes ses questions était finalement toute bête. Comme dans un rêve, elle se vit lever l’arme qui lui sembla incroyablement légère. Elle mit Bobby dans son viseur avec une facilité déconcertante et il lui sembla, le temps d’un instant, qu’elle était née pour ça. À sa droite, derrière la porte, l’homme souriait sans pouvoir s’arrêter. Dans la tête de Lisa, tout était chamboulé. Elle n’avait aucune envie de mourir et, au final, il n’était plus si grave de se débarrasser de son petit copain si gênant. Alors au revoir grand Bobby, laisse place à la délicate Lisa. Tout en finesse, elle ajusta son tir et, alors que Bobby se tournait vers elle, elle tira. Le coup fut comme étouffé et elle sentit à peine la déflagration. Au loin, Bobby fut soufflé par une force invisible et s’effondra au sol. Au revoir Bobby, au revoir.

Tout s’accéléra d’un coup lorsque le jeune dealer toucha terre. Le cœur de Lisa libéra toutes les larmes que contenait son corps. Elle abandonna l’arme au sol et se précipita vers l’homme qui lui faisait signe de s’approcher. Elle n’avait étrangement pas peur de lui, elle savait qu’il ne lui ferait rien maintenant qu’elle avait rempli sa part du contrat.

— Joli coup pour une débutante, lui assura-t-il. T’es douée pour ça petite.

— Ta gueule, lui asséna-t-elle. Je ne veux plus jamais avoir affaire à vous.

— Ce n’est ni à toi, ni à moi d’en décider. Cowboy Bobop te recontactera s’il le souhaite.

Cowboy. Bobop. Ce nom revenait d’outre-tombe ou plutôt d’outre-télé. Elle se souvenait maintenant : Spike, l’homme qui l’avait contactée pour cette mission n’était autre que le Cowboy Bobop de la série favorite de sa mère. Son cœur s’arrêta une nouvelle fois. « Monde de merde », ne put-elle s’empêcher de penser.

Les cloches d’une église toute proche se firent alors entendre.

Steve

Simon « Gee » Giraudot
License: CC-BY-SA

« Fin. »

Olsen éloigna ses mains du clavier et relut attentivement le dernier paragraphe qui venait de s'extraire de ses doigts pour se figer dans l'écran de son ordinateur portable. Une nouvelle histoire achevée, un brouillon qu'il allait devoir relire et triturer de nombreuses heures encore avant de… avant de quoi ? D'en être fier ?

Il n'était pas fier de cette nouvelle histoire. Et cet auto-dénigrement n'avait rien d'habituel. Certes, Olsen pouvait parfois considérer ses romans comme maladroits, amateurs voire ennuyeux… Mais chaque point final écrit se faisait toujours l'écho d'un accomplissement, d'une certaine satisfaction et, peut-être, d'un peu de joie.

Pas cette fois. « J'ai écrit une sombre merde » pensait-il. Oui, cette histoire était une sombre merde. Ce qui voulait dire qu'il avait peut-être une chance de se faire un peu d'argent avec.

Une histoire stupide, bateau, un roman à l'eau de rose pour midinette en mal de romantisme. Un romantisme en boîte, formaté, artificiel et sans saveur. Voilà ce qui était vendeur. Voilà ce que les éditeurs acceptaient les yeux (presque) fermés. Voilà tout ce que Olsen haïssait.

Ses écrits, ses vrais écrits, ceux qui semblaient s'écrire tout seul lorsqu'il posait ses mains sur le clavier, ceux-là n'attiraient pas les éditeurs. Olsen n'en gardait aucune rancœur, principalement parce qu'il n'avait pas la prétention d'écrire quoi que ce soit qui vaille la peine d'être lu. Mais il aimait ça. Il ne pouvait s'empêcher d'écrire. C'était mécanique, presque une drogue.

Les mots lui échappaient des doigts et les histoires prenaient forme sous ses yeux. Les personnages s'animaient, faisaient connaissance avec leur auteur et vivaient leurs aventures tandis qu'il les observait comme simple spectateur. Puis, lorsque le point final se posait, ils retournaient à leurs insignifiants états de simples amas de lettres, taches d'encres ou soupe d'octets.

Alors Olsen avait essayé malgré tout d'en vivre. Parce que si quelque chose remplit votre vie, si cela vous donne une raison de vous lever tous les matins, alors cela vaut la peine d'y passer le plus clair de son temps, non ?

Mais les choses n'étaient pas si simples. On lui avait bien fait comprendre qu'avant de pouvoir acquérir une liberté de création toute relative, Olsen devrait « faire ses preuves ». Comprendre : « devenir bankable ». Écrire des romans vendeurs, se faire un nom dans la profession. Devenir quelqu'un.

Alors il s'était attelé à la lourde tâche d'écrire un roman stupide. L'histoire d'une jeune femme typique, ni trop jeune ni trop vieille, ni trop étrangère ni trop française, ni trop blonde ni trop brune… une vraie publicité ambulante pour gel douche. Et qui, par un hasard aussi attendu qu'inintéressant, rencontre un jeune homme typique, beau ténébreux, fort mais sensible, aimable mais mystérieux… Le prototype du connard-playboy que la télé et la pub nous vendent comme l'idéal masculin. Cinquante nuances d'ennui.

Écrire ce torchon avait été une épreuve pour Olsen. Mais peut-être cela lui ouvrirait-il des portes, comme on le lui avait dit… Et peut-être cela lui permettrait-il de quitter ce job alimentaire qu'il avait dû se résoudre à prendre lorsqu'il était devenu évident que sa plume ne remplirait ni son compte en banque ni son assiette.

Il soupira et releva les yeux vers les écrans de contrôle. Il était presque six heures du matin. Il allait bientôt pouvoir rentrer chez lui et dormir un peu. Être veilleur de nuit dans un parking de centre commercial n'avait rien de palpitant, mais au moins cela lui assurait un salaire fixe et du temps pour écrire ses livres.

Il attrapa le dernier morceau de pizza qui traînait encore dans sa boîte en carton ramollie par la graisse et la sauce piquante. Froid. Il le termina rapidement et laissa tomber la boîte dans la corbeille à papier au-dessous du bureau. Il jeta un œil écœuré à son texte sur l'écran et referma l'ordinateur.

Son collègue arriva quelques minutes plus tard pour le relever et Olsen put quitter la cabine qui lui servait de bureau. Il remonta les étages vers la surface où le soleil se levait à peine. La plupart des veilleurs se garaient directement dans le parking souterrain. Lui préférait s'offrir le plaisir de quitter le bâtiment à pied et de retrouver rapidement l'air pur, avant de devoir s'enfermer à nouveau.

Et surtout, cela lui permettait de croiser Mathilda.

Au moment où lui terminait sa veille, l'équipe d'entretien du grand centre commercial commençait à peine sa journée. Mathilda était une jeune femme de ménage. Ou plutôt, « agente d'entretien », comme il fallait dire. Mais Olsen se fichait comme d'une guigne de ce qu'il fallait dire. D'ailleurs, Mathilda ne devenait pas moins merveilleuse lorsqu'on l'appelait « femme de ménage ».

Il ouvrit la porte qui menait du parking au niveau 0 du centre commercial. Un vent frais lui frappa vigoureusement le visage. Une douce violence après une nuit passée emmuré à respirer de l'air conditionné sous des néons blafards.

Devant lui, les balais et les serpillières s'activaient frénétiquement dans une forte odeur d'ammoniaque. Entre l'immense porte tambour de l'entrée du centre et lui, découpée gracieusement par les rayons du soleil levant, elle se tenait, là. Mathilda.

— Bonjour Olsen, lui lança-t-elle, souriante, dès qu'elle l'aperçut.

— Bonjour Mathilda… Bien dormi ?

— Plutôt oui. Et toi ? La nuit a été passionnante, j'imagine ? Tu as l'air sacrément fatigué.

— Bof… un peu mal aux yeux, mais ça va.

— Je me demande comment tu fais… Tenir toute la nuit en fixant des écrans, sans rien faire. J'aurais du mal.

— C'est pas si mal, répondit Olsen en se passant la main sur la nuque. Être payé pour rester assis sur une chaise… On ne peut pas dire que je me tue à la tâche. De ce côté-là, tu as plus de mérite que moi !

Il jeta un œil à la serpillière qui pendait au bout du balais de Mathilda. Elle eut un petit rire et Olsen baissa les yeux. Il se serait mis des baffes. Il détestait quand cela arrivait : quand il se comportait comme un collégien incapable de regarder une fille dans les yeux.

— Que veux-tu, dit-elle d'un ton ironique, il faut bien que les clients viennent poser leurs godasses pleines de merdes de chien sur un sol bien propre. On aurait l'air de quoi, autrement ?

Olsen sourit à son tour. Mathilda avait toujours cette fausse nonchalance, ce naturel désarmant. Elle était de ces personnes qui sont tellement conscientes de l'absurdité de leur vie qu'elles finissent par en jouer. Et par s'en jouer.

— Oui, renchérit Olsen, et il est aussi capital de surveiller un parking vide au moment où tous les commerces sont fermés. Des fois qu'on essaie de nous voler une barrière de sécurité !

— Tu vois ! Non, sérieusement, nous sommes les piliers de cette société ! Nous sommes l'unique rempart entre la civilisation et un monde chaotique peuplé de merdes de chien et de barrières volées !

Olsen et Mathilda éclatèrent d'un rire commun. Le boulot le plus ennuyeux du monde ne pouvait pas rivaliser avec ça. Mathilda. Un petit peu de bonheur chaque matin.

Une autre femme de ménage venait de passer la porte et lança à Mathilda :

— Mais qu'est-ce que tu fous ?

Ils cessèrent de rire immédiatement et Mathilda se retourna. Olsen se sentit un peu gêné et prit la défense de son amie immédiatement :

— Désolé, c'est moi. Je passais juste dire bonjour, mais je te la rends tout de suite !

— Je décompterai ça de ma pause, ajouta Mathilda timidement.

La femme dévisagea Olsen d'un air suspect et lui dit :

— Ouais… tu devrais peut-être rentrer chez toi.

Puis elle tourna les talons et s'éloigna rejoindre le reste de l'équipe d'entretien. Mathilda se retourna vers Olsen d'un air désolé.

— Ma supérieure, murmura-t-elle.

— Elle a l'air d'être une…

— Connasse ? Oui, c'est ça. Bon, je te laisse. Je ne veux pas l'avoir sur le dos toute la journée.

Elle lui adressa un sourire un peu triste et se remit à balayer le sol.

— Bon courage alors, dit Olsen en se dirigeant vers la porte. Tu bosses demain ?

— Même heure, même endroit !

— Alors à demain !

— À demain, Olsen. Et bonne journée. Enfin bonne nuit !

Il la salua et sortit. L'air de l'extérieur était encore plus froid que celui du centre. Il sortit un paquet de cigarettes et s'en alluma une. La fumée lui brûla la gorge et ralentit les battements de son cœur.

Une bourrasque lui ébouriffa les cheveux. Il réprima un frisson, ferma son blouson et se pressa vers sa voiture, garée sur l'immense parking extérieur du centre commercial encore vide à cette heure matinale.

À l'heure où la ville grouillait de conducteurs se rendant sur leur lieu de travail, Olsen rentrait chez lui. Il quittait une zone commerciale, au milieu de nulle part, pour rejoindre sa zone résidentielle, au milieu d'un autre nulle part. De banlieue à banlieue. Il se demandait d'ailleurs pourquoi l'on continuait à s'embêter à construire des villes, au lieu de simplement créer directement une périphérie autour de rien.

Son appartement l'attendait, aussi calme et vide que lorsqu'il l'avait quitté la veille. Olsen laissa lourdement tomber son sac et lui-même, respectivement sur la table basse et le canapé-lit. Il s'autorisa quelques minutes de repos avant d'aller prendre sa douche.

Bien entendu, il se réveilla sept heures plus tard, au beau milieu de l'après-midi, tout habillé. Après avoir installé et allumé son ordinateur portable, il se servit une tasse de café et se replongea dans son texte.

Chaque mot, chaque péripétie lui sautait au visage comme une insulte au bon goût. Il eut soudainement l'envie féroce de tout envoyer à la poubelle. Il sélectionna son fichier, le doigt hésitant sur la touche « supprimer » de son clavier.

— À ta place, je ne ferais pas ça.

Olsen sursauta et renversa un peu de café sur son jean. Il sentit à peine la brûlure sur sa cuisse, bien trop surpris par le jeune homme qui se tenait dans son appartement, derrière lui, souriant.

— Putain mais t'es qui, toi ? Qu'est-ce que tu fous chez moi ?

Il s'était levé et avait attrapé la télécommande posée sur la table basse, sans trop savoir si son utilisation comme arme contondante serait plus efficace ou non que ses propres mains.

— Oh-là, dit l'intrus, on se calme. C'est moi : Steve.

Olsen resta bloqué un instant, sa main agrippée à la télécommande flottant dans l'air dans un geste à moitié menaçant, à moitié hésitant.

— Steve ?

— Oui, Steve, le type que tu t'apprêtais à balancer aux oubliettes.

Steve était le nom du personnage principal du récit qu'Olsen avait terminé la veille. Le playboy, la caricature d'idéal masculin.

— Attends, tu ne vas pas me dire que…

— Oui, bon, ça va, on ne va pas y passer la nuit. Je suis Steve, je suis sorti d'entre les lignes de ton bouquin et j'ai pris forme humaine devant toi… On ne pourrait pas zapper la partie où tu fais semblant de ne pas comprendre, celle où tu refuses d'y croire et passer directement à l'acceptation ?

Il laissa Olsen bouche bée et s'assit sur le canapé. Olsen ne pouvait nier qu'il ressemblait effectivement à l'image qu'il s'était faite de son personnage. Grand, musclé, les cheveux presque rasés sur les côtés et noyés de gel sur le dessus.

— Tu sais, tout ça c'est du déjà-vu, tu vas lasser les gens qui lisent ton aventure, là.

— Mon aventure ? Les gens qui lisent ? De quoi tu parles ?

— Laisse tomber… Tu es un personnage, je suis un personnage, on est juste sur deux niveaux de fiction différents. Moi je suis un personnage de fiction dans ta réalité, mais ta réalité est une fiction pour les gens qui sont en train de lire, là. Et puis la réalité des gens qui lisent est une fiction au niveau supérieur, etc. Bref, tu veux pas passer à autre chose avant que les lecteurs ne nous fassent une inceptionnite aiguë ?

Olsen resta silencieux un moment puis finit par s'asseoir à côté de l'intrus sur le canapé.

— Voooiiilà ! s'exclama celui-ci. Ce n'est pas si compliqué, hein ? Écoute, je ne sais pas comment c'est possible ni pourquoi ça n'arrive pas plus souvent. Je ne sais pas pourquoi moi je sais et toi tu ne sais pas. Mais me voilà. Alors va falloir faire avec.

— Faire avec ? dit Olsen en levant un sourcil. Parce que je vais devoir t'accueillir comme coloc', c'est ça ? Ou alors t'avais quelque chose de plus intime en tête ? Tu vas être déçu, je ne suis pas de ce bord…

— Mais moi non plus. Tu devrais le savoir d'ailleurs, c'est toi qui m'as écrit !

— Attends, dit Olsen, ça veut dire que je peux faire de toi ce que je veux ? Je n'ai qu'à écrire une personnalité différente et…

— Vas-y, répondit l'autre sans cesser de sourire.

Olsen se pencha sur son ordinateur portable et ouvrit son fichier. Il parcourut rapidement quelques lignes sans mettre les mains sur le clavier. Après quelques instants, Steve éclata de rire.

— Tu n'as même pas le courage de t'y replonger, n'est-ce pas ? Mon Dieu, comme tu as détesté l'écrire, cette histoire…

— Tu le savais ? dit Olsen en se tournant vers lui. Que je la détestais, je veux dire… Tu pouvais le ressentir ?

— Bien sûr, dit Olsen. Comme un enfant indésiré, rejeté… Je représente l'archétype du mâle dominant qui te répugne. Tu crois peut-être noyer ton opinion personnelle dans un style téléphoné et dégoulinant, mais ça ne trompe pas. Je suis ton enfant indésiré, le mal-aimé par excellence.

— Oh ça va, épargne-moi le mélodrame… Je t'ai créé, c'est déjà pas mal. Tu veux quoi, un cadeau avec ton Happy Meal ?

— Fascinant, dit Steve, son foutu sourire toujours accroché au visage comme une huître à son rocher. Tu sais, tu serais un parfait sujet d'étude pour les théologues… La preuve vivante qu'on peut suer sang et eau pour créer quelque chose et le haïr malgré tout. Preuve que l'hypothèse d'un Dieu malfaisant et cruel est assez crédible. Punaise, si t'étais un Dieu, j'aimerais pas être ton prophète…

— Ta gueule, coupa Olsen.

Il s'enfouit la tête dans les mains. C'était le pompon, la cerise moisie sur ce grand gâteau ignoble qu'était son roman ! Son personnage, le pire, le plus insupportable des personnages qu'Olsen avait jamais écrit… Le voilà qui débarquait, comme ça, et qui lui débitait ses âneries au visage. Avec son grand sourire de grand con figé sur le visage.

— Détends-toi un peu, mon vieux. Si j'ai débarqué pour t'empêcher de supprimer mon histoire, ce n'était pas juste l'instinct de survie. Tu as tort de vouloir te débarrasser de ce roman. Il va faire un carton. Avec moi comme personnage principal, comment pourrait-il en être autrement ?

— Sérieusement, il va falloir arrêter avec ta tronche de pub pour dentifrice. Je vais vraiment finir par t'en coller une.

— Des paroles en l'air, dit Steve qui malgré tout modéra un peu son sourire. Tu m'as créé baraqué et d'un naturel bagarreur. Alors que, pardonne-moi, mais tu es plutôt gringalet… et plutôt lâche.

— Je préfère me considérer comme non-violent, dit Olsen.

— Bien sûr que tu préfères penser ça…

— Dis-donc, l'enfant mal-aimé. Tu peux dire de moi, mais dans le genre langue-de-pute, t'es pas mal non plus. Enfin… Au moins la haine est partagée…

— J'ai de qui tenir, fit remarquer Steve. Mais moi je ne te hais pas… Comment le pourrais-je ? Tu m'as donné la vie ! Tu m'as peut-être donné une certaine assurance que l'on peut parfois prendre pour de l'arrogance – Olsen eut un ricanement narquois que Steve ignora – mais tu ne m'as pas fait ingrat. Tu es mon créateur, et je suis là parce qu'en tant que tel, je t'apprécie. Malgré tes nombreux défauts et malgré ton ressentiment envers moi – que je ne trouve d'ailleurs vraiment pas mérité.

— Si c'est pas mignon… Tu sais, si tu tiens vraiment à faire plaisir à ton créateur, j'ai une suggestion : tu ne veux pas foutre le camp et me laisser faire comme si cette conversation n'avait jamais eu lieu ? Je dois te dire que tu n'es pas franchement la compagnie dont je rêvais quand tu as débarqué…

— Ça, je m'en doute bien. Tu préférerais la petite Mathilda, n'est-ce pas ?

Olsen sursauta en entendant ce nom. La simple présence physique de Steve était déjà incroyable, mais le fait qu'il sache des choses que personne n'était censé savoir était stupéfiant.

— Mais de quoi je me… Comment tu…

— Avant que tu me couches sur papier – enfin sur clavier – j'ai quand même un peu grandi dans ton esprit. C'eût été malheureux que je n'y apprenne pas une chose ou deux…

— Mais tu te rends compte de ce que tu dis ? C'est une franche incursion dans ma vie privée ! Merde, c'est même la pire incursion à laquelle je puisse penser !

— Techniquement, je fais partie de ta vie privée… Du coup il n'y pas réellement d'incursion. J'étais dans ton esprit et Mathilda y occupait une sacrée place aussi, je ne pouvais pas la rater.

— Oui mais maintenant c'est différent ! Tu es sorti ! C'est extrêmement gênant !

— Sorti, sorti… C'est vite dit. Tu es le seul à pouvoir me voir et m'entendre.

— Sérieusement ?

— Si tu ne me crois pas, on peut vérifier facilement…

Steve se leva et se dirigea vers l'unique fenêtre du petit studio. Elle donnait sur une rue assez passante et était entrouverte. Il se pencha et hurla :

— BONJOUR LES CONNARDS !

Olsen sursauta pour la seconde fois. Il se rua à la fenêtre et jeta un œil à la rue en contrebas. Plusieurs personnes y marchaient tranquillement. Aucune ne semblait avoir été vertement interpellée quelques secondes plus tôt.

— Ohé ! dit Olsen d'une voix forte.

Cette fois, plusieurs personne levèrent les yeux en cherchant du regard la source de cet appel. Il était évident que s'ils avaient entendu la voix d'Olsen, ils n'auraient pu manquer le hurlement de Steve. Olsen referma la fenêtre et retourna s'asseoir, très vite rejoint par Steve.

— Tu vois ? Tu n'as pas grand-chose à craindre de moi, dit ce dernier. Je ne peux cafter à personne, ton secret est bien gardé… J'peux même pas mettre un mot dans le cartable de Mathilda pour lui demander si elle veut sortir avec toi.

Olsen le dévisagea un instant. De tous les personnages qu'il avait créés, il fallait que ce soit celui-ci qui prenne vie. L'insupportable playboy, le macho moqueur, la brute arrogante.

Alors qu'il cherchait mentalement à déterminer quel autre personnage il aurait voulu rendre réel, il remarqua quelque chose d'étrange : lorsqu'il clignait des yeux, Steve disparaissait. Bien sûr, techniquement, le monde entier disparaît lorsque nous fermons les yeux. Mais lorsqu'Olsen ouvrait les siens, Steve ne réapparaissait qu'après le reste du monde. Pendant quelques fractions de seconde, Olsen pouvait voir son appartement vide avant que ne se matérialise l'intrus, d'un coup.

— Tu pourrais arrêter ça ? demanda Olsen avec mauvaise humeur.

— Arrêter quoi ?

— De disparaître dès que je cligne des yeux. C'est très agaçant.

— Ah, dit Steve en rigolant. Tu sais, ça n'est pas de ma faute. Si l'on considère que je suis une création de ton esprit, alors c'est que ton esprit est mal foutu.

— Attends, tu ne veux pas dire que je…

— Tu lagues, oui. Tes yeux voient le monde directement, mais c'est ton esprit qui me superpose à ce monde. Je suppose que tu es un peu lent, ce qui fait qu'il y a un temps de latence entre le moment où tu vois la réalité et le moment où je m'y incruste.

— Sympa. Donc non seulement, je suis gringalet et lâche, mais en plus j'ai le cerveau lent – sans jeu de mot. Tu me passes une corde ?

— Allons, ne sois pas si défaitiste. C'est à cause de ça que tu n'arriveras jamais à rien avec Mathilda.

Steve y revenait. Olsen comprenait tout doucement que c'était là le cœur du sujet, que c'était pour cela que Steve était là. Et pour tout dire, cela ne rendait pas la situation plus confortable.

— Parce que je n'arriverai jamais à rien avec Mathilda ?

— Pas avec ta méthode d'adolescent attardé. Lui faire les yeux doux en évitant au maximum toute ambiguïté pour bien lui faire comprendre que tu es son meilleur ami, tout en espérant que par le plus grand des hasards elle tombe follement amoureuse de toi. Tu es familier du concept de friend zone ?

— Tu plaisantes ? dit Olsen en ricanant. Je l'ai pratiquement inventée, la friend zone. Je peux être le gars le plus sympa du monde, mais non, toutes les femmes préféreront un connard dans ton genre.

— Oui, parce que toutes les femmes sont stupides, n'est-ce pas ?

Olsen fut pris de court et leva les yeux vers Steve, qui souriait encore mais d'une manière soudain beaucoup moins artificielle. Il semblait presque – c'était difficile de l'admettre – sincère.

— Mais non mais, ce n'est pas ce que je… bafouilla Olsen.

— Mais si, dit Steve, c'est exactement ce que tu dis. Tu penses qu'une femme préférera toujours un abruti sans cœur à un mec sympa. Question considération pour la gent féminine, ça se pose là. Tu sais, tu peux peut-être me considérer comme un macho, un mec qui n'a qu'un respect limité pour les femmes et qui enchaîne les conquêtes. Je ne vais pas te contredire, il y a sans doute du vrai là-dedans. Mince, c'est même complètement vrai, et c'est encore une fois de ta faute, au passage. Mais bon sang, les types comme toi sont cent fois pires. Toujours à geindre d'être célibataire sans jamais rien tenter pour y remédier. À considérer qu'une femme devrait automatiquement te tomber dans les bras pour te récompenser d'être un brave type.

— C'est facile pour toi ! protesta Olsen. Toi tu as…

— Moi ? Mais qu'est-ce qu'on en a carrer de moi ? Je n'existe même pas ! Arrête de chercher des défauts aux autres et commence à te remettre en question ! La petite Mathilda, elle est prête à te tomber dans les bras. Mais non, toi tu ne vas juste rien faire, attendre qu'un autre mec tente sa chance et te morfondre quand ça arrivera. Oh, et le type en question ne sera pas un salaud hein, probablement un type aussi gentil que toi mais avec juste un petit quelque chose de plus, un petit peu plus de… Je ne sais pas moi, de charme, déjà ? Mais ça, charmer, ça te dépasse, hein. C'est pour les gros beaufs.

— C'est pas ça, dit Olsen. Chacun sa méthode, okay ? Toi tu fais dans la drague lourde et éhontée. Super. Je suis censé faire ça ?

— Mais on s'en fout ! Si tu faisais quelque chose, n'importe quoi, ce serait déjà un progrès ! Ma méthode est lourde ? Et toi, ta méthode, c'est quoi ? Jouer au bon copain secrètement amoureux ? Et attendre patiemment que ça évolue par l'opération du Saint Esprit pendant deux ans ? Pour finir par lui faire une déclaration enflammée et désespérée qui t'amènera inexorablement vers le râteau du siècle ? Bah écoute, ne change rien. Ça t'a vachement bien réussi, jusqu'à maintenant, tu fais bien de persister. Mais quand tu auras grillé toutes tes chances à force de jouer au bon copain et qu'elle te sera passée sous le nez, ça ne sera pas à cause d'une putain de friend zone. Ce sera juste parce que tu te seras imaginé que l'ordre naturel te l'amènerait sur un plateau. Tu trouves que c'est facile pour moi ? Et pas pour toi ? Et alors, connard, qui t'a dit que ce serait facile ?

Olsen resta cloué là, abasourdi. Il se serait attendu à se faire détruire par Steve en cas d'affrontement physique. Jamais il n'aurait imaginé que se faire énoncer ses quatre vérités ainsi le mettrait au tapis aussi radicalement.

Steve ne souriait plus et affichait juste un regard dur, impitoyable. Le silence régna dans la pièce pendant plusieurs secondes, qui ressemblaient à des heures. Olsen déglutit avec difficulté et articula un timide :

— Tu penses vraiment qu'elle est prête à me tomber dans les bras ?

Steve leva un sourcil.

— C'est vraiment tout ce que tu as retenu de ce que je viens de te dire ? Parce que ça n'était pas ça, la partie importante. Et si tu as besoin que je répète, je peux essayer de gueuler plus fort.

— Ça va, ça va, dit Olsen précipitamment pour éviter un nouveau monologue. Y'a peut-être du vrai dans ce que tu dis…

— Quelle lucidité.

— Il n'empêche que ça ne résout pas grand chose. Je suis foutu. Ton truc là, ton charme, bah je ne sais pas. Je ne sais pas faire. Je ne suis pas un charmeur moi, c'est tout. J'imagine que je suis un raté ?

— Mais non, dit Steve sur un ton moins sévère. Tu peux arrêter les lamentations. T'es juste un brave type un peu trop timide. Et un peu trop persuadé d'avoir tout compris au monde et d'avoir toujours raison. Si si, je t'assure, tu es même pire que moi à ce jeu-là. Mais rien de dramatique. D'ailleurs si tu n'avais aucun charme, tu crois que Mathilda perdrait son temps à se faire enguirlander par sa supérieure en parlant avec toi tous les matins ?

Olsen soupira en baissant la tête. Certaines vérités sont dures à entendre. Et il commençait seulement à accepter le fait que les paroles de Steve pouvaient contenir une part de vérité.

— Allez, dit Steve en lui tapotant l'épaule. Je suis désolé de t'avoir crié dessus. Mais comme je t'ai dit : je t'aime bien et je suis ici pour t'aider. Et ça commence par remettre en question ta vision des choses. Je sais que ce n'est pas très agréable. Je te ferais bien un petit café pour te remettre de ça, mais je vais avoir du mal. Pas d'existence physique, difficile d'interagir avec ta cafetière, tout ça…

Olsen eut un faible rire et jeta un regard à Steve. S'il s'était attendu à ce que ce grand couillon de personnage puisse faire preuve de réflexion… Mais il se rendit soudainement compte que Steve n'étant qu'une création de son esprit, c'était en fait sa propre réflexion qu'il venait d'expérimenter à travers cet « ami » imaginaire.

« Super, voilà que j'me fais engueuler par mon propre subconscient… » pensa-t-il en se demandant s'il fallait en rire, en pleurer ou consulter un psy au plus vite.

Il suivit les conseils de son subconscient déguisé en playboy et se leva pour remplir sa tasse. Il en profita pour allumer une cigarette et se brûla à nouveau la langue avec le café. Il cligna des yeux pour voir à nouveau Steve ne réapparaître qu'après quelques dixièmes de seconde supplémentaires… Ce qui était à peu près aussi déroutant que la situation dans son ensemble.

— Bon, dit enfin Olsen d'une voix assurée. Je fais quoi, du coup ?

— « Je fais quoi » ? Non mais tu m'as pris pour qui ? Un coach en séduction ? T'es majeur et vacciné, non ? Qu'est-ce que tu veux faire, toi ?

— J'en sais rien moi, marmonna Olsen. La voir, déjà ?

— Aaah, bah quand même ! s'écria Steve. C'est si dur que ça ? Sans blague, vous discutez tous les matins comme des vieux amis de toujours et vous n'avez jamais passé un moment ensemble en dehors du boulot. C'est quand même prodigieux !

— Elle est peut-être occupée, hein ! Et si elle a mieux à faire ?

— Et si ma tante en avait ? On l'appellerait mon oncle. Occupée, ta nana ? Haha, mais vous êtes tellement les mêmes, tous les deux, je vois ça d'ici. Je suis sûr qu'elle passe des journées aussi mornes que les tiennes, le cul posé sur son canapé à regarder des séries débiles sur son ordinateur. Quand je pense au nombre d'heures que vous avez passées à vous ennuyer chacun de votre côté… Alors que c'est tellement plus sympa de s'ennuyer à deux !

— Oh ça va… Je lui envoie un SMS, on verra bien.

— Je te préviens, si tu mets plus d'une minute à le taper ou si tu me demandes des conseils pour l'écrire, je te mets un pain.

Olsen tapota rapidement sur son téléphone portable posa le téléphone sur la table d'un geste sec, comme par défi.

— Voilà ! C'est fait. C'est bon, assez rapide pour monsieur ?

— Pas mal, dit Steve. J'espère au moins que tu l'as jouée casual ?

— Je lui ai juste demandé si ça lui dirait d'aller se boire un café dans une heure. Et t'as le droit de parler français, tocard.

— Aah, si tu recommences à me voler dans les plumes, c'est que tu vas mieux. Je suis rassuré. Bon. T'as une heure pour te rendre présentable. Le jean cradingue avec la tache de café, c'était peut-être à la mode pendant la période grunge, mais là ça me semble contre-indiqué. Tu devrais prendre une douche aussi.

— Ta g…

Mais Olsen se souvint qu'il s'était endormi sans même prendre le temps de se laver et ne termina pas sa phrase. Il fila à la salle de bain et balança ses vêtements dans la corbeille à linge sale. Dans la baignoire, l'eau chaude qui lui coulait sur la nuque était une bénédiction. Il se sentait soudain beaucoup plus détendu et serein.

Il en vint à espérer que, lorsqu'il retournerait dans le salon, Steve ne serait plus là. Il réaliserait alors que tout cela n'avait été qu'une hallucination causée par une fatigue passagère. Tout rentrerait dans l'ordre. Il annulerait bien sûr son rendez-vous avec Mathilda et pourrait alors continuer à rêver de leur idylle sans jamais avoir à risquer de la compromettre pour toujours. Oui, tout irait pour le mieux.

Mais lorsqu'il eut terminé de se sécher et qu'il eut enfilé des affaires propres, il retourna au salon pour y trouver son playboy assis sur le canapé avec un air toujours aussi déterminé. Cependant, Olsen était revigoré et se figura qu'il n'allait certainement pas se laisser dicter sa conduite par un grand con imaginaire au look d'acteur de film érotique de 23h.

— Bon, tu sais quoi, je ne le sens pas trop pour ce soir… Je suis un peu claqué. On va remettre ça à un autre jour.

— Tu plaisantes, j'espère ? dit Steve en se levant et en s'approchant. Olsen, Olsen…

— Me gonfle pas, okay ? Je suis assez grand pour décider de ma vie. Si je n'ai pas envie d'y aller, je n'ai…

CLAC !

Une vive douleur irradia la joue d'Olsen. Steve venait de lui asséner une baffe monumentale qui le fit presque tomber à la renverse. Il en avait la tête qui tournait. Estomaqué, il cligna des yeux plusieurs fois, Steve disparaissant alors régulièrement du salon à la manière d'un clignotant.

— Putain ! C'était quoi, ça ?

— Je t'avais prévenu que j'allais finir par t'en coller une si tu continuais à jouer au loser.

— Attends, mais tu peux me toucher ? Je croyais que c'était une façon de parler, moi !

— Techniquement, je pense que tu t'es baffé tout seul. T'as déjà vu Fight Club ? Voilà, bah pareil. N'empêche que si tu suggères encore une seule fois l'annulation de ton rendez-vous, je te mets la branlée du siècle. Et t'iras expliquer à ton médecin traitant que tu es fracassé parce que tu t'es bastonné tout seul, ce sera drôle.

— Je pourrais vraiment m'auto-tabasser ? La vache, tu parles d'un médecin traitant… C'est un psy que je devrais aller voir !

— Ça, c'est toi qui vois. Mais pour le moment, c'est la petite Mathilda que tu vas voir. Allez, hop hop ! Ma patience a des limites !

Et ils partirent tous les deux dans la voiture d'Olsen. Bien sûr, Olsen se savait seul dans la voiture, mais de son point de vue, Steve était assis à côté de lui. Il avait insisté pour venir, probablement pour s'assurer qu'Olsen ne se débinerait pas au dernier moment.

Il passa tout le trajet à lui donner des conseils et à lui expliquer comment éviter les silences gênants, comment tourner des situations ambiguës à son avantage, etc. Olsen prenait bien soin de faire le tri entre ce qui lui semblait raisonnable et ce qui était définitivement du domaine de la drague lourdingue. Steve avait une vision des relations entre hommes et femmes assez particulière. Olsen était à peu près sûr qu'un certain de nombre de ses conseils pouvait entrer dans la catégorie « harcèlement ». Hors de question pour lui d'aller sur ce terrain-là. Il était peut-être un loser, un timide maladif, mais il n'allait certainement pas se vautrer dans l'excès inverse.

Il gara la voiture dans une ruelle non loin du café où il avait donné rendez-vous à Mathilda. Steve insista pour l'accompagner à l'intérieur, en se postant à une autre table en simple observateur. Olsen protesta très brièvement, toujours effrayé de se ramasser une nouvelle baffe, mais Steve n'en tint pas compte.

Ils s'installèrent donc tous deux à des table séparées. Le serveur ignora totalement Steve et interpella Olsen :

— Qu'est-ce que je vous sers ?

— J'attends quelqu'un.

— C'était pas ma question.

— Un café…

« S'il vous plaît » compléta le serveur en pensée. « Connard » pensa Olsen. Le café qui arriva quelques minutes plus tard avait le goût du ressentiment du serveur, mais Olsen n'y prêta pas attention. Il gardait les yeux rivés vers la porte. Mathilda allait arriver d'un instant à l'autre. Il croisa le regard de Steve qui semblait se moquer de l'impatience d'Olsen.

Mais l'attente fut de courte durée. Mathilda entra, parcourut la salle des yeux et afficha un grand sourire quand elle aperçut Olsen. Elle traversa la salle sans remarquer Steve qui la déshabillait du regard et s'assit en face d'Olsen.

— Salut ! Désolée pour le retard, j'étais dans les bouchons.

— Aucun problème, dit Olsen. Tu m'excuseras d'avoir commencé sans toi, le serveur est aimable comme une porte de prison…

— Oh, dit Mathilda en jetant un œil vers le bar, alors je vais peut-être commander un verre d'eau, pour voir ! Qu'est-ce que tu en penses ?

Olsen éclata de rire. Toute son appréhension s'évaporait. Ils furent très vite plongés dans une conversation animée, parlant de la pluie et du mauvais temps, de leurs boulots insipides ou des derniers films qu'ils avaient vus. Parler avec Mathilda semblait si facile et si naturel. Olsen se demandait comment il avait pu songer à annuler ce rendez-vous. Il jeta discrètement un œil à Steve qui continuait d'observer la scène. Celui-ci pointa du doigt Mathilda et bougea les lèvres pour former silencieusement les mots « vas-y, attaque ! ».

Olsen l'ignora. Il n'avait pas l'intention « d'attaquer ». Et de toute façon, Mathilda n'était pas une bête sauvage. Qu'est-ce que Steve y connaissait, après tout ? Elle n'était pas le genre de femme qui intéressait Steve. Et réciproquement.

— En tout cas, ça fait plaisir de te voir hors du boulot, dit-elle. On devrait faire ça plus souvent !

— Oui, mais c'est un peu compliqué avec nos horaires… Tu bosses le matin, je bosse le soir et la nuit.

Steve, qui de toute évidence entendait Olsen malgré la distance, se frappa le visage de la paume de la main et fit un geste qui semblait vouloir hurler « MAIS TU VAS ARRÊTER DE TE SABORDER ?! ».

— Enfin bon, se rattrapa Olsen, ça nous laisse quand même toutes nos après-midi ensemble !

Mathilda eut un petit sourire en coin.

— Toutes nos après-midi ensemble, rien que ça ? C'est un sacré engagement, surtout après notre premier café !

Le cœur d'Olsen s'emballa et il sentit ses joues rougir. « Contrôle-toi, abruti ». Il se demanda s'il avait pensé cela ou si c'était Steve qui lui parlait par télépathie. Il jeta un regard à ce dernier. Il avait un air de jubilation sur le visage et mimait des actes obscènes en direction de Mathilda.

Olsen détourna le regard en se promettant de ne plus lui prêter attention jusqu'à la fin du rendez-vous.

— Je dis ça, continua Mathilda, mais techniquement je n'ai pas encore eu mon café. Tu l'as vraiment vexé, ton serveur, il nous snobe complètement !

— Ça ne me dérangerait pas, dit soudain Olsen.

Mince, un coup dans l'eau. Cette phrase n'avait absolument rien à faire là. Olsen se sentit idiot. Une phrase anodine qui aurait pu passer comme une lettre à la poste. Et il la plaçait avec cinq secondes de retard, générant le parfait quiproquo.

— Pardon ? dit Mathilda.

Plus le choix maintenant. Il fallait soi assumer la phrase, soi se débiner en marmonnant n'importe quoi avant de changer rapidement de sujet. Dans un élan de courage, et porté par sa conversation avec Steve un peu plus tôt, il dit :

— De passer mes après-midi avec toi, je veux dire. Ça ne me dérangerait pas. Ce serait même plutôt sympa.

C'était au tour de Mathilda de rougir. Elle souriait toujours. Olsen détourna les yeux et regretta immédiatement son geste. Il aperçut Steve du coin de l'œil qui faisait semblant de vomir par terre. Encore une fois, Olsen était furieux contre lui-même : quand allait-il enfin réussir à la regarder dans les yeux plus de 30 secondes sans ciller ?

— Moi non plus, dit-elle finalement. Enfin, j'veux dire… Oui, ce serait sympa. De se voir plus souvent.

Olsen s'aperçut qu'elle avait posé ses mains sur la table et qu'elle s'était très légèrement avancée sur sa chaise. Il essayait de réfléchir mais son cerveau refusait de fonctionner. Le monde extérieur cessait d'exister. Il n'y avait plus que Mathilda, Mathilda, la seule, l'unique, qui le regardait toujours avec ce sourire qui le clouait sur place. Sans trop comprendre par quel miracle il avait pu ordonner à ses muscles de bouger, il se rendit compte qu'il avait posé sa main sur celle de Mathilda.

Il ne savait pas si la main de Mathilda était froide ou si c'était la sienne qui était brûlante. Il ne pouvait plus penser, le monde tournait autour de lui, son cerveau s'était définitivement arrêté. Il ne sentait que son cœur battre le chamade, son sang propulsé dans chaque veine de son corps… et le souffle chaud de Mathilda qui se rapprochait de son visage.

Tout était flou et il ferma les yeux alors que ses lèvres se joignaient à celles de Mathilda. Son cerveau se remit en marche instantanément et lui donna l'impression d'exploser. Maintenant les pensées fusaient dans son esprit à une vitesse folle. Tout se chamboulait et plus rien n'avait de sens, mais il s'en fichait. Il aurait pu rester là indéfiniment. Il aurait voulu rester là indéfiniment, aveugle et sourd au reste du monde. Il ne voulait plus bouger jusqu'à la fin des temps, jusqu'à ce que la Terre cesse de tourner, jusqu'à ce que les océans se soient asséchés.

Avec la certitude qu'aucune félicité sur Terre n'arriverait jamais à la cheville de ce moment, il sentit Mathilda se séparer de lui. Il ouvrit les yeux lentement, comme émergeant d'un rêve qui s'était arrêté trop vite. Le café réapparut sous ses yeux comme un rappel à la triste réalité avec ses serveurs, ses clients, ses tables et ses chaises. Et, après quelques fractions de seconde supplémentaires, Mathilda, radieuse, réapparut également.

La revanche du lobby pâtissier

Greg Siebrand
licence CC-0

Dans le grand tribunal de première instance bruxellois, le juge VanBockstael s’apprêtait à juger l’affaire 2045B-43A.

— Huissier, faites entrer l’accusé, dit-il d’une voix grave.

Ce dernier obtempéra illico, laissant la place à un homme barbu, les cheveux en bataille, habillé de haillons. Il ne payait pas de mine, mais affichait un visage radieux et serein.

— Déclinez votre identité.

— Ben Joseph. Yeshua. 33 ans. Sans domicile fixe.

— Et vous êtes accusé de ?

Le juge regarda l’acte d’accusation. Il se frotta les yeux, ne pouvant croire ce qu’il venait de lire. Il relut une seconde fois, se racla la gorge et reprit.

— Violation de droit d’auteur, pour avoir dupliqué on ne sait comment des pains et donné aux nécessiteux ?

Le juge était énervé. Il était persuadé qu’on se foutait de sa gueule. Le pauvre gars en face de lui n’avait fait que partager du pain.

— Oui, votre honneur.

— Bon, expliquez-moi. Parce que là, je dois dire que j’perds mon latin !

— J’ai un don votre honneur. Je peux dupliquer la nourriture pour la donner au plus nécessiteux.

— Cela ne m’explique toujours pas pourquoi vous êtes accusé de violation de droits d’auteur.

— Vous savez, je n’avais pas spécialement envie d’avoir des problèmes avec l’AFSCA. [1]Vous savez, ils sont très pointilleux. Regardez comment ils pourrissent tous les petits artisans en détruisant leurs productions. Alors j’ai dupliqué le pain… et son sachet. Mais je n’avais pas vu la phrase écrite en tout petit.

— Continuez, qu’était-il marqué ?

— Toute reproduction, même partielle est interdite.

— Je vois. Et que requiert l’accusation ?

Il se tourna vers le maître Huitcendalle, qui défendait le plaignant : le grand lobby pâtissier, plus communément dénommé la baguette rigide.

— Étant donné que Monsieur Ben Joseph a dupliqué à notre connaissance 350 pains (il pourrait avoir fait bien plus), nous estimons le préjudice à 25 000 euros. Plus une crucifixion, en bonne et due forme.

La plupart des représentants du lobby, qui se trouvaient dans la salle, approuvèrent. On ne pouvait pas impunément dupliquer les sachets ! Il fallait faire un exemple, pour éviter que n’importe quel petit plaisantin agisse de la même manière.

Le juge était dépité. Mais il connaissait la loi. Il devait l’appliquer.

— Monsieur Ben Joseph, levez-vous. Bien que cela me fasse mal, je dois appliquer la loi. Vous avez bel et bien violé le droit d’auteur en ne respectant pas la clause. Je vous condamne donc à 25 000 euros d’amende et une crucifixion sur la Grand-Place de Bruxelles.

Le juge usa de son beau marteau pour indiquer que la séance était levée. C’est ainsi qu’en 2015, Yeshua, qui venait aider son prochain comme il l’avait annoncé deux mille ans plus tôt, fut empêché dans sa mission. Simplement pour un sachet de pain.

[1]Agence Fédérale pour la Sécurité de la Chaîne Alimentaire (organe belge)

Daimôn : la colère

Frédéric Urbain
licence : CC-by

Cela faisait trois fois que Nicolas marchait jusqu’à la grille pour aller scruter la route. Il détestait attendre qui que ce soit, et ne pouvait pas s’empêcher d’être inquiet, même s’il était parfaitement conscient de l’inutilité d’une telle agitation.

Il faut dire que Serge était particulièrement en retard. Qui plus est, Nicolas n’avait aucun moyen de lever son angoisse, étant donné qu’ils avaient en commun leur aversion pour les téléphones mobiles. Il se disait qu’il allait bien devoir s’y mettre un de ces jours, quand une silhouette apparut dans le contre-jour rouge du soleil couchant. Elle portait un énorme sac à dos, qui lui donnait l’apparence d’un bossu, un Quasimodo contrefait. La lassitude du marcheur contribuait à cette impression en lui faisant le pas un peu hésitant.

Nicolas courut au-devant de son ami, car il ne voyait pas qui d’autre aurait pu parcourir la campagne à pied à une heure pareille, et le soulagea de son bagage. Il demanda inévitablement :

— Et votre voiture, alors ?

— Ma voiture, elle est dans un fossé. J’ai rencontré sa Seigneurie le Sanglier des Ardennes. Lui s’en est tiré, je crois. Moi, je suis allé au tas en essayant de l’éviter. Vous m’aviez prévenu que c’était paumé, mais là, bravo. Pas vu une bagnole pour me prendre en stop.

— Venez vous remettre de vos émotions. Tout le monde est couché, vous les verrez, la petite, ma femme, la nurse, la maison, demain. Je vais vous faire une omelette avec plein de trucs dedans, ce ne sera pas forcément bon, mais ce sera inventif. Et puis je vais nous trouver un bon vin, j’ai bien besoin d’un remontant.

Il posa le sac et disparut dans l’escalier de la cave à vin où Serge, curieux, le suivit. Immense, voûtée, d’une fraîcheur de crypte, elle valait le détour. Nicolas sélectionna une bouteille parmi les quelques-unes qui étaient perdues dans un petit coin, dans de simples cageots.

— C’est fabuleux, chuchota Serge, incapable d’élever la voix, peut-on aller partout sous la maison ?

— J’avoue que je n’en sais pas grand-chose, mon père était dans les douanes, nous n’avons pour ainsi dire jamais habité ici, et je n’ai pas tout exploré. Il faudra que je vérifie si les galeries sont en bon état, elles courent même sous le jardin (il ne disait jamais « le parc »). Il ne faudrait pas que ça s’écroule.

Ils s’installèrent dans l’immense cuisine du château et mangèrent en devisant. Serge, repu, installé, ayant un peu abusé du vin, attendait patiemment que son ami en vienne aux confidences. Il n’avait pas omis de noter la petite phrase que Nicolas avait glissée mine de rien (« j’ai bien besoin d’un remontant ») et se doutait que quelque chose suivrait tôt ou tard. Leurs relations, pour cordiales qu’elles étaient, avaient été jusque-là exclusivement parisiennes, et ils se rencontraient d’habitude pour déjeuner dans un restaurant près de la fac ou pour une pinte au Hurling, un pub du quartier qu’ils affectionnaient pour son ambiance chaleureuse.

Serge évoquait justement l'atmosphère de cette demeure perdue au milieu de la forêt, quand une longue inspiration de son hôte lui signala qu’il allait se lancer.

« Moi, ça va. C’est plutôt ma femme qui donne dans le lugubre », lança prudemment le châtelain.

Serge se tint coi. Il savait que Nicolas n’avait plus besoin d’encouragement. Il cherchait juste une oreille attentive. Se secouant pour chasser la fatigue du voyage, il reprit un verre d’alcool (ils en étaient à la prune), faisant comme chez lui sans même s’en rendre compte.

— Vous connaissez la signification du mot daimôn ?

— C'est l’un des termes pour désigner l’âme chez les Grecs, hasarda Serge.

— Félicitations. C’est juste un peu plus compliqué que ça, mais vous n’êtes pas loin. Pendant sa grossesse, Célia s’est passionnée pour un ouvrage traitant du sujet, et notamment de la vie après la mort. Selon l’auteur de ce document, le daimôn est l’essence vitale des êtres. Cette énergie se nourrit de l’amour que l’on reçoit, du respect d’autrui, de l’intérêt que l’on suscite, mais aussi de la haine, de l’envie, de tout ce qu’on émet et de tout ce qui nous parvient. Elle est logée dans le corps qu’elle anime, mais aussi dans nombre d’objets alentour, les possessions du sujet ou les choses qui gravitent autour de lui. Dans certains cas, les gens qui sont proches du sujet n’ont pas de daimôn propre, mais sont uniquement animés par l’énergie qui émane de lui. Il s’agit alors d’un « pot commun » énergétique qui perd beaucoup à être divisé. Un puissant seigneur médiéval, par exemple, sera très diminué si on le sépare de ce qu’on appelait à l’époque ses honneurs : son château, ses serfs, ses vassaux, sa femme et ses enfants. Voyez quelle importance on donnait à l’exil à certaines époques, comme châtiment suprême. Loin des siens, l’homme n’est plus rien.

Cette énergie n’est pas simplement un principe vital : elle conditionne ce que les sportifs appellent la réussite, c’est-à-dire ce qui fera qu’une même personne placée plusieurs fois face à la même situation réussira parfois et échouera parfois. Le daimôn apporte aussi la chance, la rage de vaincre (le Kiaï des arts martiaux serait une façon de le canaliser) et bien d’autres choses dites surnaturelles. Il déchaîne aussi la malchance et la destruction, quand il vient à manquer ou est au contraire trop fort pour être contrôlé.

Le charisme des grands tyrans lui devrait beaucoup.

— Et le daimôn peut survivre à la mort du corps, n’est-ce pas ? Serge intervenait pour le ramener au but de son histoire. Bien que très intéressé par ce que Nicolas racontait, la fatigue commençait à l’assaillir et il était bien près de s’endormir.

— Exactement ! On en vient aux fantômes ! Dans la plupart des cas, il se dissipe purement et simplement, ou il est recueilli au sein des énergies des gens présents au moment du décès. Mais parfois il est assez puissant pour continuer à exister de façon autonome, surtout si le mourant avait une idée fixe qu’il n’a pas pu poursuivre. De là partiraient les légendes de maisons hantées et tout le fatras surnaturel, messages de l’au-delà, vous voyez.

Serge s’avoua franchement que voir Nicolas revenir au conditionnel le rassurait un petit peu. L’entendre raconter tout cela, dans la cuisine sombre de ce château, avec une telle conviction, l’avait quelque peu effrayé. Son visage, simplement éclairé par la lueur du feu de bois qui brûlait dans la cheminée, avait l’éclat de la passion ou de la colère, et il avait craint qu’il ne crût à ces sornettes. Il avait l’impression d’être à l’une de ces veillées d’enfants où chacun cherche à terroriser les autres en racontant des horreurs.

— Votre femme a peur de mourir ?

— Non ! Elle a peur de ce que pourrait devenir son daimôn après sa mort. Elle voudrait être sûre qu’il sera absorbé par notre fille. Elle veut à tout prix léguer cet héritage à la petite. Seulement c’est plus compliqué que d’aller voir un notaire pour s’assurer de transmettre ses biens matériels. Le livre donne des exercices pour y parvenir, et elle passe ses journées à cela.C’est une obsession.

— Je ne pense pas que ce soit bien inquiétant : elle est simplement angoissée à l’idée de laisser un jour cette petite derrière elle. Ce sont des choses qui arrivent aux jeunes parents. Qu’en dit le médecin ?

— Le toubib a diagnostiqué un baby blues, il a parlé de « toquade » et m’a dit que ça passerait. Il ne lui a pas donné de calmants parce qu’elle allaite encore, mais j’ai bien vu qu’il en mourait d’envie. On dirait que ça l’inquiète plus qu’il ne veut bien le dire.

— Ce n’est pas le baby blues de madame tout le monde, c’est certain…

Disant cela, Serge ne put s’empêcher de bâiller. Sa vision se brouillait, et il eut l’impression un moment de voir le daimôn de son hôte, sous la forme d’une aura luminescente, ondoyante, qui flottait tout autour de sa tête. Il pensa à la représentation de l’auréole des saints sur les vitraux. À la lumière de ce qu’il avait dit, il songea que l’énergie vitale de Nicolas devait être extraordinaire ; il était le descendant d’une longue lignée de seigneurs, il était un écrivain connu, il était aimé de sa femme et de sa famille. À la réflexion, il y avait peut-être du vrai dans toutes ces histoires. Serge savait déjà que Nicolas n’était jamais malade, qu’il avait une chance insolente, qu’il se faisait des amis de tous ceux qu’il rencontrait. Qui levait sur son chemin tous les obstacles ? Sa profonde, parfaite gentillesse, ou les incroyables ressources de son daîmon ?

Il sursauta quand Nicolas lui posa la main sur l’épaule.

— Vous vous endormez, mon ami. Venez que je vous montre votre chambre. Il est tard et vous avez eu une dure journée. Au moins, vous êtes prévenu. Si demain Célia dirige la conversation vers le sujet, vous saurez à quoi vous en tenir.

Serge apercevait maintenant la raison de cette invitation subite à la campagne : Nicolas comptait sur lui pour ramener sa femme à une attitude moins passionnée, plus rationnelle et scientifique. Il savoura l’amère ironie de la vie en se disant que son ami ne pouvait bien sûr pas entreprendre cela lui-même, étant donné sa situation.

Nicolas l’amena jusqu’à son lit, un immense truc tout en chêne, au flanc gauche posé tout contre le mur frais d’une petite chambre, la seule en état de ce côté de la bâtisse.

— Vous ne risquez pas d’être dérangé, dormez aussi longtemps que vous voudrez. Je vous laisse la lampe de poche. Moi, rigola Nicolas, je vais errer dans le noir comme mon illustre aïeul.

Nicolas et Serge étaient tous deux d’obscurs historiens, des universitaires férus de vieux bouquins et d’archives poussiéreuses. Le statut de Nicolas avait évolué il y a peu, grâce à ce qu’il appelait Sa Bonne Idée (on entendait les majuscules dans sa voix). Il était devenu auteur de best-seller.

Issu d’une famille d’aristocrates des Carpates, il s’était rendu compte que l’un de ses ancêtres, grand voyageur, avait trempé dans toutes les intrigues des cours d’Europe du début du dix-huitième siècle. Il avait donc fait des recherches sur cet Henri (ainsi nommé en hommage au bon roi de Navarre, qui avait, disait-on, honoré la famille d’un bâtard) et avait découvert un personnage fascinant et haut en couleurs, un aventurier fort en gueule, un peu espion et un peu mercenaire, dont il avait entrepris de raconter les tribulations. Seulement, à un certain moment, l’homme disparaissait soudain de tous les documents de l’époque, et son histoire semblait s’arrêter d’un coup au moment où il semblait au mieux de sa forme.

Nicolas, frustré et ayant encore des choses à dire, eut alors Sa Bonne Idée.

Il fit comme si Henri avait disparu de la lumière pour entrer dans l’ombre, eu égard aux origines transylvaniennes de la famille, et avait poursuivi sa carrière sous la forme plus discrète d’une créature de la nuit. Nicolas procédait par allusions, et n’eut jamais le mauvais goût d’écrire le mot « nosferatu » ou de montrer des scènes de grand guignol, mais il donna tout de même des habitudes plus gothiques au comte (car, bien sûr, Henri était comte), qui se mit à donner ses rendez-vous à des heures de plus en plus tardives.

Ainsi débarrassé du devoir de décéder par ce glissement vers la littérature fantastique, Henri put ainsi continuer à intriguer et conseiller les plus grands, éminence noire, jusqu’au début du vingtième siècle. Nicolas, tout en se basant sur des sources historiques solides et vérifiables, le faisait intervenir aux périodes charnières du vécu de l’humanité, et pouvait ainsi donner son opinion sur des événements qui divisaient la communauté des historiens, les grincheux pouvant toujours se retrancher derrière le fait qu’il s’agissait évidemment d’un ouvrage de pure fiction, étant donné la personnalité de son héros. Nicolas alléguait que son hypothèse sur la (longue) fin de vie d’Henri en valait bien une autre, puisque aussi bien personne ne pouvait prouver sa mort.

Le livre eut le bonheur de sortir au moment du formidable engouement provoqué par les Chroniques des Vampires de madame Rice. Bien écrit, parfois animé d’un réel souffle épique, il trouva bon accueil auprès du grand public, et il fit plus pour la diffusion de l’Histoire dans la jeunesse que bon nombre de manuels scolaires. Nicolas, quand il rejoignait l’amphi dorénavant bondé où il donnait ses cours, souriait dans le métro à de jeunes gens pâles à faire peur, affublés d’oripeaux d’un noir de poix, les cheveux couleur corbeau, occupés à dévorer un exemplaire avachi de son œuvre. Il arrivait qu’on le reconnût. Il signait des autographes. Certains fans plus allumés que les autres croyaient carrément, et dur comme fer, qu’il était lui-même Henri s’amusant à publier son autobiographie.

Il avouait sans trop de réticence le plaisir que lui procurait cette petite célébrité, et envisageait enfin, grâce à ses royalties, de retaper la vieille demeure acquise par la famille lors de son arrivée en France. Il venait d’avoir une enfant. Il avait invité l’un de ses meilleurs amis à passer le week-end dans ce qu’il appelait ironiquement ses « terres ardennaises », car rien ne lui appartenait autour du vieux château, que le petit parc qu’il se refusait à débroussailler, afin que l’écrin ne devînt pas plus beau que le bijou. Cette présence le ragaillardissait, et son optimisme reprit le dessus. Il était heureux quand il se coucha ce soir-là. Cela ne devait pas durer bien longtemps.

Serge fut réveillé par de violents coups frappés à sa porte. Du moins c’est l’explication qui lui vint sur le moment. C’est bien après qu’il devait découvrir les traces.

La chambre était entièrement plongée dans le noir. Les antiques volets de bois qui équipaient les fenêtres étaient parfaitement étanches. Dans cette campagne éloignée de tout, on ne voit pas bien, de toute façon, d’où aurait pu provenir une lumière. Il se réveilla donc en sursaut, mit quelques secondes à se rappeler où il était, et tenta de descendre de son lit. C’est alors qu’il se cogna violemment au mur. Il mit un moment à comprendre ce qui arrivait. Il était abasourdi par le choc et l’incompréhension. Il se frotta le nez en jurant violemment, car il était réputé pour son langage coloré. Puis il explora les contours de l’énorme lit en bois massif dans lequel il se trouvait. Il était bien persuadé d’avoir remarqué, en se couchant, que le lit était poussé contre le mur gauche de la chambre. « Aucune chance de se lever du pied gauche demain matin  », avait-il pensé. Et voilà que maintenant, le mur se trouvait à sa droite. Il ne trouva sur le moment qu’une seule raison à ce changement : il avait dû s’agiter dans son sommeil et faire un demi-tour dans son lit. Rien d’étonnant avec les histoires à dormir debout de Nicolas.

C’est à ce moment que l’on dut estimer qu’il était trop long à se lever. Il entendit une série de grincements sinistres. Et soudain, sans autre signe avant-coureur, la fenêtre explosa. Les croisées, les volets, furent arrachés de leurs gonds et projetés dans la cour du château. La violence de l’événement fut inouïe. Il se retrouva debout, devant la brèche béante ainsi creusée dans la façade.

C’est alors qu’à la faible lueur des étoiles, il vit une forme qui s’éloignait en toute hâte vers le mur d’enceinte. Il s’agissait à coup sûr d’une silhouette féminine, qui à coup sûr portait quelque chose dans ses bras. Instantanément, par une sorte d’instinct du malheur ou parce qu’on le lui souffla, il sut ce qu’était cette chose que la femme tenait dans ses bras. Ou du moins qui c’était. Il devait par la suite échafauder mille hypothèses, toutes plus raisonnables les unes que les autres, pour interpréter cette immédiate conscience qui lui était venue. La plus convaincante est également la plus facile à trouver : il n’y a pas tellement de façons différentes de porter un bébé.

Les vagissements de la petite vinrent rapidement confirmer son soupçon. Ils le convainquirent également qu’elle n’était pas dans les bras de sa mère. Cela ne relevait cependant pas non plus de l’évidence. La fenêtre avait fait pas mal de bruit en reprenant sa liberté, et il y avait assurément là de quoi faire pleurer un bébé. Il éprouva la furieuse envie de sauter du premier étage par le chemin qu’on avait si obligeamment ouvert de façon à se lancer à la poursuite de cette femme, mais il retint son geste. Le sol en bas était jonché de débris, notamment de verre, et il était pieds nus, vêtu seulement d’un pantalon de pyjama. Il ne serait d’aucune utilité s’il sautait là-dedans de si haut, et restait à se vider de son sang par une mauvaise coupure.

Il se dirigea donc vers la porte, et emprunta le couloir de toute la vitesse de ses jambes. Tout en courant vers l’escalier, il appuya sur tous les interrupteurs qu’il voyait, se maudissant de ne pas connaître mieux les lieux, et il criait des mots sans suite de toute la puissance de ses poumons, dans l’espoir d’éveiller quelqu’un d’autre dans la maisonnée.

Seulement Nicolas n’étais pas un aristocrate dans l’âme : il n’avait pas de domestique, hormis la nurse et une femme de ménage qui venait du village le matin. Il estima qu’il y avait de fortes chances pour qu’il fut en train de courir après la première, et que la seconde ne serait pas là avant cinq bonnes heures.

Il prit sa course dans la pelouse, se souciant peu des chardons qui lui piquaient la plante des pieds. Il bénissait Nicolas de ne pas avoir mis du gravier dans la cour de sa demeure.

Il n’était pas un grand sportif. Il détestait courir, se battre pour conquérir un ballon, il ne savait pas très bien nager. Mais cette nuit-là il lui sembla qu’il avait des ailes. Il eut même l’impression qu’une grande main le poussait dans le dos.

Il ne put cependant pas atteindre la femme. Elle se glissa dans un trou du mur et rejoignit une voiture qui l’attendait sur la route. Celle-ci démarra au moment où il émergeait lui-même de la propriété. L’ampoule qui doit éclairer la plaque d’immatriculation était cassée, sans doute sciemment, et il ne put rien distinguer d’autre que la forme du véhicule dans l’obscurité. Il était quasiment certain d’avoir reconnu le modèle, mais il ne pourrait pas donner d’indication supplémentaire. Il continua à courir quelques mètres, inutilement, avant de s’avouer vaincu. Il retourna alors au château tout en réfléchissant.

Sa voiture était immobilisée, en panne, à plusieurs kilomètres de là. Elle ne démarrerait pas. Celle de Nicolas était probablement enfermée dans son garage. Beaucoup de temps perdu pour donner la chasse aux ravisseurs. Nicolas apparut sur les marches, en pantalon de pyjama lui aussi.

— Vous êtes là ? Venez vite, ma femme ne se réveille pas.

Ces simples mots le frappèrent droit au cœur. Et si la voleuse d’enfant avait… Il monta à la suite de son ami.

— Ils ont enlevé votre fille, Nicolas.

— J’ai vu que vous les poursuiviez. Je suppose qu’ils sont loin. Il faut s’occuper de Célia.

Aussitôt entré dans la chambre, Serge prit le pouls de la jeune femme. Il battait tout bas. Sa poitrine se soulevait, mais si faiblement, si faiblement.

— Ils l’ont droguée ?

— Je l’ignore. Restez près d’elle, je vais appeler le médecin.

— Nicolas !

— Oui ?

— Vous appelez la police, aussi ?

— Non. Beaucoup d’affaires d’enlèvement d’enfants se résolvent vite et la police n’en entend jamais parler. C’est de l’argent qu’ils veulent. Je leur en donnerai. Je vais plutôt réveiller mon banquier.

Pendant qu’il téléphonait, Serge eut, hélas, tout le temps d’observer Célia qu’il n’avait jamais rencontrée.

Elle correspondait à l’idée qu’il se faisait d’une elfe. Elle était si diaphane que l’on pouvait voir le réseau des veines sous la peau. Le poignet qu’il avait conservé dans sa main y paraissait perdu. Les attaches étaient si délicates, la main si légère, les doigts si fins qu’il osait à peine respirer, de peur de la bousculer. Les lignes de son visage étaient aussi douces, et l’on devinait, malgré l’absence de ridules au coin des lèvres et des yeux, qu’un sourire devait l’éclairer la plupart du temps. Ce visage était aussi lisse que celui d’une enfant, et pourtant une sorte de sagesse en émanait. Peut-être était-ce justement cette sorte d’entendement que seuls les enfants peuvent avoir, une science absolue et immédiate des choses auxquelles les adultes ne comprennent plus rien.

Pour l’instant, ce visage si délicat était absorbé par une concentration totale qui ne parvenait pas à le rendre crispé. Les yeux roulaient sans relâche sous les paupières fermées, si vite qu’il regarda ailleurs, effaré. La bouche de Célia était fermée, on voyait bien que les mâchoires s’étaient étroitement soudées. De temps à autre elle déglutissait. Elle respirait si lentement qu’il craignait à chaque fois que son souffle se fût arrêté. Elle était vêtue d’une chemise de nuit rose, qui ajoutait encore à son apparence éthérée.

Elle paraissait à sa place dans cette pièce. La chambre était joliment arrangée, à la façon rustique du reste de la demeure. On sentait que les rares objets modernes étaient réservés à l’usage de Nicolas. On n’imaginait pas cette créature vaporeuse, cette fée, se servant d’un interphone (sans doute relié à la chambre d’enfant), ou d’un radio-réveil. On la voyait plutôt parcourir les sombres couloirs de son château, pieds nus, un bougeoir à la main, ou même carrément sans lumière. On pouvait l’imaginer s’éclairant grâce au brasier de sa chevelure rousse, ou au flamboiement de son regard, vert d’eau, il en était certain sans l’avoir vu.

Une larme coula sur la joue de Serge.

— J’ai essayé de les arrêter. J’ai couru aussi vite que j’ai pu, assura-t-il.

La main de Nicolas vint pétrir son épaule. Il sut que s’il lui fallait donner sa vie pour sauver l’enfant de ces deux êtres, il l’offrirait avec joie et sans la moindre hésitation.

Le médecin arriva rapidement. Ils étaient sur des charbons ardents. Ils étaient restés silencieux, debout près du lit de Célia. Ils attendaient tous les deux la même chose : que le téléphone sonne. Ils sursautèrent quand ce fut la sonnerie de la porte qui retentit. Ils avaient pourtant entendu la voiture du docteur se garer dans la cour. Mais les bruits de l’extérieur leur semblaient cotonneux, assourdis, tandis que les bruits provenant de la maison leur parvenaient avec une acuité perçante. Ils étaient à l’écoute de la respiration de Célia, des leurs, et de ce maudit téléphone. On aurait cru qu’ils veillaient une morte.

La présence du médecin les tira de leur torpeur. Nicolas descendit, mais il le rencontra dans l’escalier. Il était entré sans faire plus de cérémonie, trouvant la porte ouverte. Nicolas ne s’était pas soucié de la fermer, son plus grand trésor ayant déjà été volé.

Il annonça son diagnostic sans prendre de gants.

— Elle est en catalepsie. Cela arrive parfois lors d’un traumatisme. Elle a dû entendre quelque chose. Son esprit a refusé de se réveiller pour ne pas être confronté à la réalité. Ce n’est pas particulièrement inquiétant, mais c’est ennuyeux. Je veux dire, sa santé n’est pas véritablement en danger, ce n’est pas comme un coma, mais Dieu seul sait quand elle se réveillera. Probablement quand tout cela sera fini et que sa fille sera de nouveau dans la maison. Je vais rester auprès d’elle et surveiller ses signes vitaux pendant que vous traiterez cette regrettable affaire. Il est inutile que je la fasse emmener à l’hôpital : ils ne feraient rien de plus là-bas.

Le silence retomba. Serge sentit que Nicolas avait besoin de faire quelque chose.

— Allons fouiller la chambre de cette nurse. Cela pourrait peut-être nous mener quelque part.

Nicolas secoua tristement la tête.

— Je ne pense pas qu’elle ait été assez bête pour laisser un indice derrière elle. Tout cela a l’air sacrément préparé. Une nurse qui enlève un enfant sur un coup de tête ne se fait pas attendre par une voiture. À propos, vous avez vu cette voiture ?

— Une Mercedes 190, j’en suis certain. Mais la plaque n’était pas éclairée.

— Vous voyez bien…

Comme Nicolas l’avait prévu, la chambre réservée à son employée ne leur apprit rien. Ils n’y trouvèrent aucun document, aucun objet susceptible de les aider.

Ils redescendirent au salon pour surveiller le téléphone. En chemin, Serge essaya encore de convaincre Nicolas.

— Vous devriez peut-être appeler la police. Ils trouveraient des empreintes. Ils sauraient où chercher.

— Vous avez sans doute raison. Mais j’ai peur pour la petite. Voyez-vous, à son âge, elle ne peut pas les identifier. Il pourront donc la relâcher sans crainte.

— Mais, Nicolas, vous êtes en mesure d’identifier la nurse… Ils devront donc garder un moyen de pression sur vous.

— Vous avez sans doute raison, répéta-t-il alors qu’ils entraient dans le salon.

Il tendit la main vers le téléphone, et celui-ci se déroba. C’est le seul mot que Serge put trouver pour décrire cela.

La table basse sur laquelle l’objet était posé glissa tout simplement de quelques centimètres, et se mit hors de portée de la main de son ami. Il n’avait pas encore parlé de l’explosion de la façade de son château à Nicolas. Il s’agissait donc de la première confrontation de l’écrivain avec le surnaturel. Celui-ci en resta stupéfait. Il essaya encore, et à nouveau la table recula devant sa main. On aurait juré qu’ils étaient magnétiques, chargés d’un signe identique.

Et soudain la table se mit à vibrer. Les objets qui étaient posés dessus bougeaient. Un verre tomba et se brisa. Puis la table fut soulevée dans les airs et retournée, dans un fracas épouvantable. Sous le plateau du meuble, fixée par une sorte de pâte à modeler, ils purent ainsi voir un rectangle de plastique noir de la taille d’un paquet de cigarettes. Serge fut le premier à réagir.

— Oh excusez-moi, mais cette histoire m’a secoué, je suis vraiment très maladroit.

— Ce… Ce n’est rien, parvint à balbutier Nicolas.

Lui aussi avait compris de quoi il s’agissait. Ces petits micros émetteurs étaient mis en vente dans les boutiques d’espionnite parisiennes, ou par correspondance. Ils avaient tous deux déjà vu des publicités pour ce genre de produits. Nicolas fit le geste de s’emparer de l’objet, mais Serge retint sa main, lui faisant une grimace significative, et émit distinctement :

— Allez-vous enfin appeler la police ? Nous perdons du temps. C’est capital dans ce genre d’affaire.

Nicolas protesta avec la dernière énergie.

— Il n’en est pas question. Je ne mêlerai pas la police à tout ça, ni maintenant ni par la suite. Je vais payer ce qu’ils me demanderont, récupérer ma fille et oublier tout ça. Je n’ai aucun goût pour le châtiment ou la vengeance. Ils pourront aller où bon leur semble et se la couler douce.

Serge trouva Nicolas remarquable dans son rôle. À la réflexion, il pensa plus tard qu’il n’avait pas forcé beaucoup la note. Cela correspondait bien à sa nature. Il s’était fait piéger, avouait sa défaite et en payait les conséquences. En revanche, il en tirait la leçon qui s’imposait et ferait preuve dorénavant d’une prudence accrue. Même un acte aussi grave n’excitait pas sa rancune. Il devait apprendre ensuite que, pour le malheur des kidnappeurs, tout le monde n’avait pas les mêmes sentiments à ce sujet.

Le téléphone sonna.

Quand la table avait été retournée, le combiné avait été éjecté de son logement. En toute logique, il ne pouvait donc pas sonner. Serge ignorait si Nicolas avait fait attention à cela, mais ce fait incongru le frappa quant à lui de plein fouet. Son ami ramassa le combiné, et la sonnerie s’arrêta net.

— Allo ?

Le téléphone de Nicolas était une antiquité pourvue d’un fil, et dépourvue d’un haut-parleur. Serge ne pouvait pas entendre son interlocuteur et dut se contenter des réponses de son ami.

— Oui… J’ai déjà appelé mon banquier. Il lui faudra encore trois bonnes heures… Non, je ne cherche pas à gagner du temps. Je suis pressé de récupérer ma fille, mais je ne peux pas faire plus vite… Non, je n’ai pas appelé la police. Je ne le ferai pas si tout se passe bien… Rappelez-moi à ce moment-là.

Ils avaient tous deux feint de ne rien savoir du micro. Nicolas avait gardé les yeux braqués sur l’objet, et l’on pouvait voir qu’il faisait preuve d’une grande concentration pour ne pas faire sentir qu’il était au courant.

Il reposa l’appareil et composa un autre numéro.

— Allo ? C’est Nicolas. Ça y est, ils ont appelé… Deux millions. Oui, de francs. Ils parlent en francs. Ils sont bien renseignés. C’est ce que mon bouquin m’a rapporté pour l’instant, avec la vente des droits à l’étranger. Quand pouvez-vous m’amener ça ?… C’est ce que je leur ai dit, mais ils me rappellent dans deux heures seulement pour fixer le lieu. Il faudrait que ce soit prêt… Bien, écoutez, j’essaierai de les faire tenir, mais tâchez de faire au plus vite.

Il fit un signe à Serge pour lui faire comprendre que ces phrases étaient pour la galerie. Il souhaitait manifestement avoir un peu de marge.

— Allons voir votre femme, suggéra Serge. Il ne se passera plus rien avant un moment.

Ils mirent une distance respectable entre le micro et eux avant de tenir conférence dans un couloir. Nicolas vérifia qu’il n’y avait pas d’autres engins espions, mais Serge jugeait cette précaution inutile, estimant que la mystérieuse présence surnaturelle qui semblait les aider les aurait encore avertis. Il n’était pas loin de croire que le lointain aïeul, objet du livre de son ami, l’avait pris sous sa protection. Une autre hypothèse voyait le jour en lui, mais elle était encore timide.

— Écoutez, proposa-t-il. Ce genre d’émetteur fonctionne sur la bande F.M.. Il ne porte pas bien loin. Si je vais farfouiller dans les environs, je trouverai sans doute un petit malin en train de nous écouter dans une voiture. Ils sont rassurés quant à la police. Ils vont sans doute relâcher un peu leur attention.

— Je veux bien que vous alliez jeter un oeil, mais ne faites rien qui pourrait les mettre en alerte. Pensez à la petite.

— Croyez-moi, j’y pense. Mais ça ne ferait pas de mal d’avoir une ou deux cartes dans notre manche, juste au cas où.

— Alors je vais vous montrer quelque chose.

Serge était habillé de sombre, chaudement, il avait pris une lampe électrique, de la ficelle, son couteau suisse, un calepin, ses gants, tout ce que son père, grand randonneur, considérait comme indispensable. Nicolas n’avait pas de talkie-walkie, ni rien de ce genre. En se changeant, il avait constaté que personne n’avait frappé à sa porte, mais que son lit avait à plusieurs reprises cogné dans le mur. Comme si King Kong en personne l’avait secoué pour le réveiller.

Dans la cave, comme Nicolas le lui avait appris la veille, derrière une vieille porte en bois, se nichait ce que tout bon château se doit d’avoir : un passage souterrain.

— Il débouche de l’autre côté du mur d’enceinte, au nord. Je ne l’ai visité qu’une fois, quand je l’ai découvert. Il n’est pas sur les plans. J’espère qu’il n’est pas trop délabré.

— Je vous dirai cela au retour.

— Soyez prudent.

Serge cheminait péniblement dans un corridor qui était en effet dans un piteux état.

Il ne s’agissait pas là d’un de ces souterrains luxueux, réservés aux châteaux de la très haute noblesse, dans lesquels deux carrosses pouvaient aisément circuler de front. C’était un boyau étroit et grossièrement étançonné, une simple sortie de secours destiné à sauver la peau des occupants. Aucune jeune fille amoureuse et romantique n’avait suivi cette voie, en soulevant juste un peu le devant de sa robe à crinoline, pour échapper à la terrible férule de son père et rejoindre son preux chevalier. Peut-être un seigneur amaigri et malodorant l’avait-il empruntée, l’épée tirée et la torche brandie, pour échapper à la férocité d’une jacquerie. Il avait laissé derrière lui une troupe de fidèles serviteurs, prêts à mourir plutôt que de laisser passer un seul de ces marauds.

Serge s’ébroua, et s’avoua qu’il s’était un peu laissé griser par l’aventure, oubliant tout le tragique de l’horrible situation. Le fait de passer à l’action avait eu un effet bénéfique sur son moral, et les terribles circonstances qui l’avaient emmené dans ce passage étaient restées dans le salon du château, près de cette table renversée.

C’est dans cet état d’esprit qu’il déboucha à l’air libre. Il prit le temps de se repérer, retrouva le mur du château qui était à quelque cinquante mètres dans son dos, et entreprit de le longer.

Il faisait tout son possible pour faire un minimum de bruit, mais il avait cruellement conscience de pouvoir être entendu à des kilomètres. Il apprit cependant, en se concentrant à chaque pas, à réduire un peu le volume sonore de sa progression. Marcher de cette façon était épuisant.

Il allait aborder le coude que faisait le chemin de terre sur lequel il se trouvait, quand une force invisible, lui appuyant subitement sur la poitrine, le fit reculer. N’étant pas préparé à cela, et en raison de la violence du coup, il se retrouva tout simplement assis par terre.

Il eut la présence d’esprit de retenir le cri qui lui vint aux lèvres.

À ses yeux, une seule chose pouvait avoir nécessité l’intervention de l’entité surnaturelle qui l’avait apparemment pris sous son aile : il devait être près du but. Il rampa donc vers le tournant du chemin, avec une prudence redoublée.

Une voiture était garée trente mètres plus loin. Il serait allé tout droit dans la gueule du loup s’il avait fait deux pas de plus. Il admira un instant l’habileté stratégique de celui qui avait conçu ce rapt. La voiture était située à égale distance de deux virages du chemin. Elle était à peu près dissimulée aux regards, mais personne ne pouvait s’en approcher sans parcourir un minimum de terrain découvert. Il s’agissait d’un modèle de bas de gamme, assez ancien, sa carrosserie était parsemée de bosses et de taches de rouille.

Il y avait quelqu’un dedans. Un homme. Il ne dormait pas, comme Serge avait un moment espéré que ce serait le cas. La brillance fugitive d’un papier aluminium dans la nuit fit penser à Serge qu’il mangeait un sandwich. Son autoradio était probablement réglé sur Salon-De-Nicolas F.M., la station à la mode, ce qui l’empêchait d’écouter de la musique pour se tenir éveillé. Serge avait demandé à son ami de faire du bruit dans le salon de temps à autre, en offrant un café au toubib par exemple, pour que les malfaiteurs ne croient pas que l’émetteur avait été découvert et débranché.

Il recula un peu et réfléchit. « J’avais vu juste, mais cela me fait une belle jambe. Il m’est difficile de neutraliser ce gars-là tout seul. Doit-il appeler sa base à intervalles réguliers ? Fournir un code ? »

C’était peu probable. Il avait certainement pour mission d’observer le silence radio (ou quel que fût le système de communication choisi) et de n’appeler que s’il flairait quelque chose de louche. Mais le raisonnement qui avait généré cette organisation quasi-militaire avait peut-être été poussé jusqu’au bout. En tentant d’agir, il risquait tout d’abord de se faire prendre, de mettre la bande en alerte, de mettre la vie de la petite fille en péril. À supposer qu’il réussisse à disposer de ce gars-là, comme il disait, il risquait également d’attirer l’attention, sans même s’en apercevoir, si le garde devait par exemple appeler toutes les demi-heures.

Il lui restait peu de temps pour prendre une décision, car le ciel se teintait doucement de rose en direction de l’est. Le jour allait se lever et le priver de son principal avantage.

C’est alors qu’il entendit un bruit facile à reconnaître : celui d’une portière de voiture. Il passa la tête pour découvrir son malfrat en train de s’étirer à côté de son véhicule. Il se dirigea ensuite vers un petit arbre et lui tourna pudiquement le dos pour faire face aux obligations de la nature.

Serge adressa une rapide pensée reconnaissante aux mœurs de notre société. Ce type était en pleine campagne, assuré d’être seul par les multiples précautions qu’il avait prises pour ce faire. Il aurait pu soulager sa vessie au beau milieu du chemin tout en continuant à le surveiller. Au lieu de quoi, il se trouvait un platane pour uriner en tournant le dos à un éventuel agresseur !

Il n’eut même pas à réfléchir. Il sut instantanément qu’il allait essayer de profiter de cette chance qui lui était offerte. Il avait oublié les conséquences néfastes qui pourraient résulter d’un échec. Il était certain de réussir.

Il ramassa un gros caillou, et s’approcha de sa victime aussi vite et silencieusement que possible. Il avait à peine conscience de la pierraille du chemin sur laquelle il évita de faire rouler ses semelles comme par magie. Son regard était braqué sur la nuque du malfaiteur et il se voyait déjà y assener un coup de son caillou.

Il avait parcouru la moitié du chemin quand l’homme décela sa présence. Il tourna la tête vers lui et Serge vit à son regard que sa pudeur ne l’empêcherait pas, cette fois-ci, de faire volte-face et de se saisir de son pistolet. Il ne douta pas qu’il en eût un. Il fit alors quelque chose de stupide.

Il se sépara de l’unique arme qu’il avait : il lui lança son caillou à la figure.

Piètre sportif, comme on l’a dit, Serge n’avait jamais pratiqué une quelconque discipline nécessitant de lancer quoi que ce soit. Sa pierre fendit les airs, mais il vit bien que sa trajectoire la conduirait à un bon mètre de la cible. Il se sentit perdu.

Il vit alors cette trajectoire s’incurver, comme si le caillou avait été doué de vie. Le projectile en profita également pour accélérer, car ses simples muscles n’auraient pas pu faire autant de dégâts.

La pierre frappa son adversaire en plein sur le nez. Il entendit distinctement l’os se briser. Les dents du haut reculèrent dans la bouche, le sang gicla, et l’homme bascula en arrière sans une plainte. Le mystérieux copain immatériel de Serge semblait toujours prêt à donner un coup de main, et la précision de ses actions s’affinait de plus en plus. Il avait à moitié démoli un chef-d’œuvre historique pour ouvrir une fenêtre, mais quelques instants après il était à même de viser un appendice nasal au quart de millimètre près.

Il fut impossible à Serge de s’approcher de sa victime pour lui enlever son arme, qu’il avait eu le temps de saisir, révulsé qu’il était par cette boucherie. L’autopsie devait conclure plus tard que tous les os de la face avaient été réduits en menus morceaux, et que la pierre s’y était littéralement incrustée, au point qu’il serait difficile de l’en retirer.

Il s’assit à la place du chauffeur et entama l’inventaire du contenu de la voiture dès que ses mains eurent fini de trembler.

Bien qu’il s’y attendît, il eut un moment de surprise en entendant la voix de Nicolas sortir des hauts parleurs. Il parlait avec le docteur comme prévu.

Le véhicule était dépourvu de tout objet appartenant à son utilisateur, hormis la boule de papier aluminium, reliquat de son petit déjeuner, un journal de la veille, et un thermos de café. La boîte à gants était vide, les vide-poches également. Les clefs n’étaient pas sur le contact. Serge était prêt à parier que l’engin avait été volé pour la circonstance. On l’avait choisi pas trop chic pour qu’il soit plus discret et pour qu’il soit plus facile à subtiliser.

Il fallait qu’il se contente de ce maigre résultat : il n’était pas disposé à aller fouiller le type qui gisait là-bas sur le bord du chemin. Une profonde répulsion s’emparait de lui à chaque fois qu’il envisageait cette possibilité. Il était de toute façon persuadé qu’une équipe aussi organisée n’avait pas laissé partir un de ses membres avec dans ses poches des papiers d’identité, un plan détaillé de la région portant mention du lieu choisi pour la remise de la rançon, le curriculum vitae de chacun de ses complices, quoi d’autre ?

Il n’était donc pas plus avancé. Il se laissa un instant aller au désespoir. Puis il se rendit compte qu’il manquait quelque chose. Comment son homme devait-il contacter sa base en cas de pépin ? Il n’avait pas trouvé d’émetteur radio. Il avait peut-être un téléphone mobile dans ses poches, mais il doutait qu’il pût capter un relais dans une campagne aussi isolée. Serge tourna la tête et se traita d’imbécile en voyant, à la lumière du jour naissant, l’engin qui trônait sur le siège arrière. Pourquoi l’avait-il mis là ? C’était un émetteur comme en utilisent les militaires, de forte taille mais qui pouvait tenir aisément à côté de lui. Cela aurait été plus simple pour appeler, si besoin. Il avait dû piquer un roupillon avant l’enlèvement en étendant ses pieds sur le siège passager.

Cela rassura Serge. S’il avait dû s’en servir souvent, il l’aurait certainement laissé à portée de main. Il ne regretta donc pas d’être intervenu, ce qui n’était pas très charitable pour le gars qui reposait dans le fossé. Mais on doit s’attendre à des conséquences fâcheuses quand on enlève des enfants, et il s’avéra qu’il avait eu le sort le plus enviable. Ses complices n’auraient pas la chance de décéder aussi vite.

Nicolas sortit sur le perron en entendant une voiture. C’était celle de Linardon, le banquier, un petit homme rondouillard mais nerveux, qui transpirait comme dans un sauna malgré la fraîcheur de la nuit. Il sortait de son coffre un grand sac de voyage. Il avait les mains un peu tremblantes. Il exhiba rapidement les billets de banque.

— Bonjour, Jean-Luc, merci d’avoir fait si vite. Prenez du café.

— C’est normal. Heureusement qu’il y avait la recette du pépiniériste, sinon je n’aurais pas eu assez. Ils m’ont appelé, j’ai des instructions. J’ai eu une de ces trouilles en entendant sonner le téléphone au milieu de la nuit. Il faut qu’on prenne l’autorail de six heures et quart. Il y aura un signe sur la voie et il faudra balancer le sac. C’est la voiture du toubib, non ?

— Oui. Ma femme fait une sorte de malaise. Elle est dans les pommes.

— Ah ? Eh bien, j’imagine que ça se comprend, avec tout ça.

C’est à ce moment-là que Serge surgit de la cave, et le banquier fit un joli saut carpé en le voyant, son cœur manquant de s’arrêter. Tout en noir, la figure barbouillée, les yeux encore hagards d’avoir donné la mort, le professeur d’histoire faisait une drôle d’impression.

— C’est un ami, expliqua Nicolas. Il est allé fureter au-dehors.

— J’ai trouvé un type qui nous surveillait, annonça Serge. Il avait une radio pour prévenir s’il se passait quelque chose. Il m’a découvert mais il n’a pas pu dire quoi que ce soit. On, euh, s’est battu et, euh, il est mort.

Un silence s’abattit sur l’auditoire. Le banquier regardait Serge avec des yeux exorbités. Une sonnerie retentit dans sa poche, et il sursauta encore.

Son pauvre cœur était mis à rude épreuve.

— Le train ! s’écria-t-il.

Nicolas courut vers la voiture et s’installa à la place du passager. Linardon ouvrit son coffre, y déposa le sac, et alla démarrer.

Il prit le chemin de la gare du village, en roulant à vitesse modérée.

— C’est pas le moment de se faire arrêter, se justifia-t-il, on louperait le train.

Et puis on a deux millions en liquide dans la voiture, ce serait dur à expliquer.

Nicolas doutait que les gendarmes aient eu le courage de venir planquer à l’aube sur cette route, mais ne fit aucun commentaire.

Au même moment, Serge, qui venait de comprendre quelque chose, entrait en trombe dans la chambre de Célia et agrippait le bras du médecin.

— Où est la gare ? Pour prendre l’autorail ?

Ayant obtenu des indications, il dégringola l’escalier, et se mit à chercher frénétiquement, mais en vain, les clés de la voiture de Nicolas. Il sortit sur le perron, au désespoir, et avisa finalement un vélo posé près de l’entrée du garage. Il l’enfourcha et pédala comme un fou. Il faillit se laisser désarçonner quand il sentit l’engin accélérer subitement. Le cœur plein de reconnaissance, il se pencha sur le guidon et s’efforça de rester en selle. La mystérieuse présence qui l’escortait était encore décidée à l’aider.

Linardon et Nicolas se garèrent devant la gare. Le train arrivait au loin. Le banquier poussa l’écrivain vers la gare et courut prendre le sac dans son coffre. Le guichet était fermé, de si bon matin, ils montèrent sans billet. Ils étaient seuls dans l’autorail.

— Nous cherchons un drapeau de toutes les couleurs, un peu comme l’emblème rasta. Regardons chacun d’un côté, proposa le banquier.

Ils scrutaient les abords des voies depuis cinq minutes quand Nicolas poussa une exclamation.

Alors ils ouvrirent la vitre, attrapèrent le sac, et le lâchèrent au moment où le train passait à la hauteur d’un drapeau vert, rouge et jaune planté en bas du talus. Le sac dévala sans s’ouvrir et alla se perdre dans les buissons.

Ils se rassirent. Nicolas avait les jambes coupées, le banquier arborait un grand sourire.

— Voilà, c’est fait, lança-t-il. Tout va bien se passer maintenant. Puisque nous sommes coincés ici, racontez-moi un peu ce que j’ai raté. Qui est ce fameux copain ? Vous ne m’aviez pas prévenu de sa visite.

Nicolas le regarda. Il ne voyait pas pourquoi il aurait dû prévenir son banquier de la visite d’un ami.

Serge arriva devant la gare à un bon soixante à l’heure. Le froid de la matinée transperçait son chandail et il grelottait sous le vent de la course. Il serra les freins à mort en espérant que l’entité comprendrait son intention et l’aiderait à ralentir, sans quoi il était bon pour entrer directement dans la petite salle des pas perdus, à travers la porte vitrée. Le vélo s’arrêta en couinant un peu. Il sauta à terre, le cala contre le mur en s’efforçant que sa position parût naturelle, et courut à la voiture. Il ne sut jamais quelle chance il avait eue à ce moment-là. Il ne sut jamais que cette chance était l’œuvre de son propre daimôn, qui n’était pas si manchot que ça.

Il ouvrit rapidement le coffre de la voiture du banquier et y trouva ce qu’il s’attendait à trouver : un second sac exactement identique au premier. Il eut un sourire de triomphe, puis réalisa qu’il était en danger puisqu’il avait eu raison. Il rafla le sac (plus lourd qu’il ne le pensait) et sauta dans le jardin d’un pavillon proche, se cachant derrière un grand forsythia, en priant pour qu’il n’y ait pas de chien. Il n’y en avait pas.

Il ne prit pas la peine d’ouvrir le sac et se fit tout petit, essayant de ne pas respirer trop fort.

Il avait eu beaucoup de chance, en effet. Par précaution, le grand escogriffe qui surveillait la voiture s’était mis assez loin. Il avait des jumelles puissantes, et ne voulait pas risquer de se faire couper la retraite par une estafette bleue. Cette stratégie qui lui paraissait sage comportait un point faible, car le cerveau des ravisseurs était contraint de perdre de vue le véhicule pendant quelques minutes pour pouvoir s’en approcher, tout un pâté de maisons étant alors placé dans son champ de vision. Il avait jugé ce délai trop court pour s’en inquiéter. Serge était passé juste à cet instant, dans un minutage quasiment parfait. Il entendit l’autre arriver, à pied, d’un pas nonchalant. Le pas se fit plus rapide quand le bandit aperçut le coffre resté ouvert. Il poussa un juron en constatant l’absence du sac.

Au silence qui suivit, Serge sut que l’autre explorait les environs, et se fit tout petit, bougeant le moins possible. Terrifié. Il entendait presque une voix lui murmurer à l’oreille : « celui-là est vraiment très mauvais, et ce n’est pas un simple caillou qui l’arrêtera ». Inconfortablement accroupi comme il l’était sur le sol derrière son arbuste, il n’osait pas bouger mais commençait à ressentir le froid du sol et à souffrir des articulations. L’homme ne sauta pas le muret du pavillon.

Serge entendit s’ouvrir puis se refermer la portière de la voiture et en conclut que l’autre s’était installé pour attendre. Il resta dans la même position, au supplice, pendant vingt minutes avant qu’il se passe quelque chose.

Nicolas et Linardon étaient descendus au premier arrêt, puis avaient attendu un bon quart d’heure avant de pouvoir prendre un train dans l’autre sens. Ils ne purent s’empêcher de regarder par la fenêtre à l’endroit où ils avaient jeté le sac. Le drapeau était toujours là et il n’y avait aucun signe de vie. La campagne était déserte.

Ils descendirent du train, sortirent de la gare, et se dirigèrent vers la voiture de Linardon. Ils furent pour le moins stupéfaits, l’un comme l’autre, mais pour des raisons différentes, de voir la portière s’ouvrir. Un grand échalas, vêtu de jean et de cuir, sortit du véhicule avec la souplesse d’un chat. Il avait un pistolet qui leur parut énorme et le braquait sur eux, le masquant aux regards de son corps collé à la carrosserie. Il les apostropha :

— Quelqu’un se moque de moi, et j’aimerais savoir qui. Où est mon argent ?

— Mais enfin, s’indigna Nicolas, plus choqué, dans sa bonne conscience d’honnête homme, qu’effrayé, on vient de vous le balancer du train ! Ce sont vos propres instructions !

Il avait reconnu la voix qu’il avait entendue au téléphone.

— Je vois, assura l’homme. Et son regard alla du côté du banquier.

— Comment ça, « je vois » ? explosa Linardon. On a fait tout ce qui était prévu, à la lettre !

Blanc comme un linge, il grelottait de peur, la sueur lui collait sa chemise au corps.

— Eh bien puisque tu es si malin, dis-moi où est le pognon, lui lança l’homme au pistolet. Il ne parlait pas fort comme le banquier mais gardait le même ton, ses sifflantes se faisant juste un peu plus sèches. Ce n’est pas comme ça que vous allez sauver la gamine. Alors ?

Nicolas et Linardon se regardèrent. Chacun d’entre eux savait ne pas avoir fait de tour de passe-passe (du moins pas à ce moment-là), mais chacun doutait de l’autre. Nicolas n’avait pas encore pris pleinement conscience de ce que Serge avait désormais parfaitement compris, et le banquier savait que rien ne se déroulait comme prévu, à cause notamment de cet encombrant ami inattendu. Il ne voulait pas abattre ses cartes, mais cherchait désespérément à faire avancer la situation. Il fit une tentative :

— Dites-lui où est l’argent, voyons, il va tuer votre bébé, c’est vraiment un méchant ce gars-là, argua-t-il, répétant mot pour mot, sans le savoir, ce que s’était dit Serge un peu plus tôt. Il réfléchissait à toute allure, voulant jouer sur la corde sensible, pour retrouver le prénom de cette sacrée môme, et n’y parvenait pas.

Nicolas venait quant à lui d’avoir une révélation. Se tournant pour regarder le banquier, il avait vu derrière lui un vélo posé contre le mur de la gare, et avait sans peine identifié cette bicyclette comme la sienne. Il se douta bien que l’engin n’était pas arrivé là tout seul et comprit que Serge était dans les environs.

Il parla haut et fort pour se faire entendre de lui.

— On va vous le rendre, votre argent. Je maintiens ce que j’ai dit : je paie, je récupère ma fille, et j’oublie tout. Pas de police.

Serge comprit le message. Avec un mal de chien, il se redressa, et sortit de sa cachette. Il lança le sac par-dessus le muret et l’enjamba à son tour.

L’homme le couvrit de son arme et ordonna simplement : ouvrez-le.

Serge s’agenouilla sans geste brusque et montra les billets. Il fut incapable de tenir sa langue et joua au plus malin.

— Vous voyez, il a jeté le bon, il a bien fait comme prévu, ironisa-t-il en regardant le banquier.

— Je vois que vous avez compris la manœuvre. Je vais être obligé de vous flinguer, annonça l’homme en levant son arme.

— Pas ici, intervint Linardon, pris de panique, il y a du monde.

Bien qu’on fût samedi, des gens se dirigeaient en effet vers la gare pour se rendre à leur travail.

— T’as raison ! Montez dans la bagnole, et ne faites pas les malins, s’il le faut je tirerai quand même. Jean-Luc, tu conduis. Va au QG.

Il ouvrit la portière arrière de son côté et alla s’installer derrière le siège conducteur. Serge s’installa à côté de lui et Nicolas, qui se tenait à hauteur de l’aile avant droite, monta à l’avant. Linardon ramassa le sac et le remit dans le coffre avant de venir démarrer.

Personne ne dit rien pendant cinq minutes puis le ravisseur reprit la parole.

— Ah, vous avez voulu faire les marioles ! Vous auriez pu vous contenter de faire ce qu’on vous disait et récupérer la môme, mais vous avez joué au détective ! Manque de pot c’est en train de tourner au vinaigre.

— Pour nous aussi, Marc, intervint Linardon, ils ont tué José.

— Ah oui ? Alors j’aurai encore moins de difficulté à vous descendre. José, c’était un vieux compagnon d’armes, depuis au moins quinze ans.

On ne sentait pas bien le chagrin dans sa voix. Son intonation n’avait pas changé.

— Puisque vous vouliez tout savoir, on y va, continua le malfrat nommé Marc. Le gros malin qui nous sert de chauffeur, c’est mon frère. Il a des loisirs un peu chers, alors il a trouvé une combine. Il fait des comptes épargne bidons aux retraités du coin, il joue en bourse avec le pognon, et il garde les bénéfices. Si le vieux vient à clamser, ou réclame son oseille, il remet le capital en place, bidouille un peu ses fichiers et le tour est joué. Il avait commencé à lever le pied et à remettre de l’ordre, parce que le siège de la banque allait installer un truc plus difficile à trafiquer.

— Un système informatique centralisé en temps réel, sur ligne sécurisée haut débit, intervint le banquier, énervé. Avec des petits futés au bout du fil. Le truc idéal pour se faire coincer.

— Seulement, il a voulu faire plaisir à un industriel du coin, il a pris son gamin en stage. Le petit con, c’était une vraie fouine, il a mis son nez partout et il a trouvé l’astuce. Il a fermé son clapet et il est retourné dans son école de commerce à Lyon. Il a fait la fiesta, et quand l’argent de papa n’a plus suffi à payer sa came, il s’est rappelé de mon frangin et il a commencé à le faire chanter.

— Ah ! le petit salaud, marmonna Jean-Luc Linardon, distingué notable de son village. Il est beaucoup plus gourmand que moi. Impossible de masquer un trou pareil avec mes réserves.

— Moi, je fais le mercenaire à droite à gauche avec mon équipe. Je fais un passage en France, il me parle de son histoire. Difficile pour nous d’aller à Lyon dézinguer le gamin, on est un peu trop célèbres pour fréquenter les grandes villes. Et puis il avait pris ses précautions, au cas où il aurait un pépin de santé. Alors on examine les possibilités pour faire rentrer de l’oseille. On a pensé simuler un hold-up, mais c’était pas simple.

— Il aurait fallu que les comptes soient à jour, après un hold-up on en fait l’inventaire. C’était trop tôt. J’ai pensé à vous. Vous veniez d’avoir une grosse rentrée de fonds avec votre bouquin, vous aviez un bébé, vous cherchiez une nourrice à domicile. Je vous connaissais assez pour savoir que vous n’appelleriez pas la police. J’étais sûr que vous payeriez sans rechigner, on vous rendait l’enfant, l'affaire est bouclée. C’est l’arrivée imprévue de votre ami, là, qui a tout mis par terre. Il vous a influencé.

Linardon gara la berline devant une grande grange. Ils étaient dans un champ, au milieu de la forêt. Nicolas et Serge n’avaient pas prêté attention au chemin qu’ils avaient suivi, trop absorbés qu’ils étaient par l’histoire qu’on leur racontait. Ils descendirent de voiture et Serge joua son va-tout.

Comptant sur l’assistance du daimôn — car il avait décidé d’appeler ainsi l’entité qui lui avait apporté son aide à plusieurs reprises depuis le début de ce drame — il se jeta sur Marc Linardon, cherchant à le frapper au visage.

Celui-ci, en combattant entraîné à ce genre de choses, ne recula même pas. Il le repoussa aisément de la main gauche, et lui asséna un violent coup à la tempe de celle qui tenait le pistolet. Serge roula dans la terre sèche. Aucun phénomène surnaturel ne se manifesta, et il se demanda pourquoi, malgré la douleur. Il craignit que le daimôn fût à court de jus.

À ce moment la porte de la grange s’ouvrit et la nurse apparut, tenant le bébé dans ses bras. Elle lui donnait un biberon.

Serge ne put réprimer un sourire en sentant soudain l’air vibrer autour de lui. « Le daimôn n’a pas agi tant que la petite n’était pas localisée », pensa-t-il. Et comme il était volontiers grossier, il ajouta pour lui-même : « maintenant, ça va chier ». Tout à ses pensées, il n’avait pas entendu le mercenaire s’adresser à lui et se rendit compte qu’il parlait.

— Tu n’as pas prouvé ton intelligence en essayant ça, mais t’as prouvé que tu en avais ; je peux pas t’en vouloir. Allez ! Dans la grange.

Il ouvrit la malle de sa main libre et y plongea la main pour attraper le sac d’argent. Soudain, le coffre se referma sur son avant-bras, puis se rouvrit lentement sur ses vérins, comme si c’était un mouvement fortuit. Le bandit avait eu le réflexe d’enlever son bras, mais on sentait que le choc avait été violent et douloureux. Cependant, plus que la douleur, c’est l’incompréhension qui figeait l’homme. Il fit le geste de lancer à nouveau sa main vers le sac, et la malle claqua à nouveau, d’un coup sec, sur le vide, sans que le cliquet ne s’enclenche, avant de se relever doucement, avec son chuintement caractéristique. On aurait dit que la malle arrière de cette voiture était un gros chien qui ne voulait pas lâcher son os, et qui mettait l’humain au défi d’essayer de le lui prendre, avec l’air faussement bonhomme de prendre ça pour un jeu, mais prêt à mordre pour de bon. Elle semblait dire : vas-y, essaie.

Du coup, il ne faisait plus attention à Serge, et encore moins à Nicolas qu’il tenait pour inoffensif. Or son mouvement de recul instinctif l’avait amené tout près de celui-ci. Nicolas le poussa de toute sa force et lui engouffra le haut du corps dans la malle. Instantanément, elle se referma encore. Elle n’allait plus se rouvrir.

L’homme hurla et se débattit, avec toute l’énergie dont il était capable. Il parvint à ressortir son buste, mais fut bloqué au niveau du cou. Il paniqua et vida son chargeur dans le coffre, sans bien sûr que ça ne produise le moindre résultat.

De son côté, Serge s’était relevé et avait projeté le banquier au sol. Il avait vu la nurse lâcher le biberon et rentrer précipitamment dans la grange, sans doute à la recherche d’une arme, avec le bébé dans les bras. Cette fois-ci, je t’aurai, se dit-il.

Il déboula dans la grange pour voir la nurse jeter le bébé dans un couffin qui était posé sur un tas de bottes de paille, et se hâter vers une vieille table sur laquelle s’entassait un incroyable arsenal. Il freina sec, attrapa les anses du couffin et fit demi-tour. Il repassait la porte quand il entendit le bruit d’une culasse derrière lui. Les coups secs, caractéristiques de la kalachnikov, retentirent aussitôt et les balles sifflèrent autour de lui, traversant les murs de bois de la grange comme si c’était du papier. Même tirant au jugé, la fille était une professionnelle, et la rafale aurait dû le couper en deux. Mais aucun projectile ne l’atteignit. Il comprit pourquoi quand il se rendit compte que Marc Linardon ne criait plus. Bien que puissant et immatériel, le daimôn ne pouvait pas faire plusieurs choses à la fois, et avait été obligé de se « libérer les mains » pour le protéger. Le coffre de la voiture du banquier était fermé, et dégoulinait de sang. Le corps sans tête du mercenaire était tombé à genoux et ne bougeait plus.

Le gros Linardon fuyait droit devant lui. Il en avait marre des combines, du fric et des ennuis que ça lui apportait. Il en avait assez vu et se sauvait à travers champs.

Il sentit la tuile venir quand l’air se fit plus épais autour de lui. Sa progression devint plus difficile, il s’essoufflait sur chaque mètre. Une sorte de luminescence l’enveloppait. À chaque fois qu’il inspirait, il sentait l’air, d’une anormale densité, s’engouffrer en lui.

— Je suis en train de respirer cette saloperie, se dit-il.

Il se remit à courir, mais il n’avançait plus. Il était sous le couvert de la forêt, il marchait encore plus difficilement, s’obstinant à avancer vers un trou de lumière dans la ramée, et chaque goulée d’air faisait entrer le monstre. Alors il sentit nettement une tension croître au sein de son corps, ses vêtements devenaient trop étroits comme après un bon banquet. Il hurla de douleur et, plus encore, de frayeur. La pression augmenta encore, ça poussait, poussait, il se prit la tête à deux mains, et finalement il explosa, aspergeant toute la clairière de petits morceaux de lui.

Serge courut jusqu’à Nicolas et lui intima de le suivre, mais celui-ci semblait figé. Du doigt, il désignait la grange à son ami. Alors Serge se retourna et vit qu’il n’y avait pas lieu de courir.

La vieille bâtisse de bois tremblait et craquait de partout. Le bois couinait tandis que les murs s’inclinaient puis revenaient en place.

Puis ils ressentirent un grand souffle chaud, et la grange s’embrasa comme une allumette, de partout à la fois. Les flammes atteignirent tout de suite une hauteur incroyable, que Serge estima à une bonne vingtaine de mètres. Un cri de femme s’éleva du brasier, et les deux hommes trouvèrent qu’il durait des heures. Il finit pourtant par laisser la place au ronflement des flammes.

Serge rendit la petite à son père. Il était près de dix heures, elle avait été kidnappée pendant huit heures en tout et pour tout. Il se souvint soudain qu’il avait laissé le banquier étendu au sol quelques minutes plus tôt. Il le chercha du regard, puis commença à fouiller les buissons, mais abandonna bien vite en trouvant un œil par terre. Il ne tenait pas à savoir ce qu’était devenu Linardon.

Alors les deux hommes se mirent en route, chacun chargé d'un précieux fardeau. Nicolas portait le couffin qui contenait sa fille, et Serge le sac d’argent qu’il était allé chercher avec une grande répugnance dans la voiture, refusant de l’abandonner sur place.

Il avait passé son mouchoir sur la portière utilisée par Nicolas, et se félicitait d’avoir conservé les gants de cuir qui avaient servi à son expédition dans les souterrains du château.

Ils cheminèrent en silence, se dirigeant au jugé, évitant les endroits trop fréquentés où un tel équipage attirerait l’œil. Ils n’avaient pris aucune décision quant à la suite des événements, et avaient tacitement convenu d’être discrets, autant que possible. Beaucoup de gens étaient morts et ils ignoraient ce qu’il adviendrait. Le soleil était maintenant haut dans le ciel et les réchauffait, c’était tout ce qui comptait pour l’instant.

Ils finirent par voir le château du haut d’un coteau, et s’aperçurent qu’il n’était pas si loin, en coupant par les voies agricoles, de la grange. En entrant dans la cuisine, fourbus mais soulagés, vers treize heures, ils trouvèrent le médecin attablé devant une collation improvisée. Il fut heureux d’examiner le bébé pour constater que tout allait bien. La petite, changée et nourrie, fut montée dans son lit, et celui-ci fut placé près de sa mère.

— Elle s’est réveillée ce matin, un peu avant dix heures, leur chuchota-il. Elle m’a souri mais n’a pas eu la force de parler. Je lui ai dit qu’elle avait eu un petit malaise. Elle s’est rendormie presque aussitôt, d’un sommeil beaucoup plus normal et serein. Elle sera sur pied demain, il faudra juste la surveiller un petit peu.

— Croyez-vous qu’il soit nécessaire de lui parler de cette histoire de kidnapping ? lui demanda Nicolas quand ils furent attablés. Après tout, elle n’a rien vu et nous avons récupéré la petite.

Le médecin les regarda dans les yeux. Il avait remarqué une tache de sang sur la manche de Serge. Il voyait bien que leur souffle était suspendu à ses paroles.

— En ce qui me concerne, messieurs, tout cela relève du strict secret médical. Je pense qu’il est dans l’intérêt de la patiente, en effet, de rester dans l’ignorance de cet épisode malheureux. Si ce qu’elle a pu percevoir de tout ça reste relégué dans son inconscient, c’est que c’est utile à son équilibre. En revanche, si elle pose des questions, il vaut mieux lui répondre avec franchise.

Serge emprunta l’auto de Nicolas pour aller rendre visite au garagiste du coin et faire remorquer sa voiture. Il en profita pour passer à la gare récupérer le vélo. Il croisa plusieurs véhicules de gendarmerie et constata l’effervescence qui régnait dans le village, mais personne ne lui demanda rien. L’enquête se focaliserait sur la personnalité de Marc Linardon et son passé trouble. On découvrirait rapidement les malversations de son frère le banquier, et on supposerait que tout ce petit monde avait partie liée dans un vaste trafic, et qu’un gros bonnet n’avait pas apprécié qu’on piétine ses plates-bandes. A la tête de l’agence bancaire serait nommé un jeune homme ambitieux, fils d’un patron des environs, qui sortait tout juste d’une grande école lyonnaise, et Nicolas changerait de banque.

Le dimanche soir, sur le quai de la gare, Nicolas, songeur, ruminait de sombres pensées.

— Tâchez de reprendre une vie normale, lui conseilla Serge. Elles n’ont aucune conscience de ce qui s’est passé.

— Il va nous falloir porter ce fardeau sans jamais y faire la moindre allusion. Toutes ces morts violentes… Et puis…

Il se regardèrent dans les yeux et Serge lut de la peur dans le regard de son ami.

— Il faut être fort. Je crois que maintenant c’est en vous qu’est concentrée toute l’énergie de la famille. Ses batteries sont à plat. Dites-vous bien que ce n’est pas elle qui est intervenue, mais la matérialisation de son immense colère. Et sans elle, qui sait ce qu’il serait advenu de nous tous ?

Le dos de Nicolas s’était voûté ; des rides étaient apparues au coin de ses yeux et de sa bouche.

— Que se passera-t-il si nous nous disputons ? Si je crie sur la petite ? Elle fera bien des bêtises un jour, cette enfant. Un jour, son petit ami la fera pleurer. Qu’arrivera-t-il alors ?

Ils sont fait de viande

Auteur : Terri Bisson
Traducteur : Luc Didry (fiat-tux.fr)
Source :http://www.terrybisson.com/page6/page6.html
License : Creative Commons.

— Ils sont faits de viande.

— De viande ?

— De viande. Ils sont faits de viande.

— De viande ?

— Il n'y a aucun doute à ce propos. Nous en avons récupéré plusieurs de différents endroits de la planète, amenés à bors de nos vaisseaux de reconnaissance et sondés de toutes les manières possibles. Ils sont entièrement faits de viande.

— C'est impossible. Qu'est-ce que vous faites des signaux radio ? Des messages à destination des étoiles ?

— Ils utilisent les ondes radio pour parler, mais les signaux ne viennent pas d'eux. Les signaux viennent de machines.

— Alors qui a créé les machines ? Ce sont ceux-là que nous voulons contacter.

— Ce sont eux qui ont créé les machines. C'est ce que j'essaye de vous dire. La viande a créé les machines.

— C'est ridicule. Comment de la viande pourrait-elle construire une machine ? Vous me demandez de croire en de la viande intelligente.

— Je ne vous demande rien, je vous le dis. Ces créatures sont la seule race intelligente dans ce secteur et ils sont faits de viande.

— Peut-être qu'ils sont comme les orfolei. Vous savez, une intelligence à base de carbone qui passe par une étape viandeuse.

— Non. Ils naissent viande et meurent viande. Nous les avons étudiés pendant plusieurs de leurs cycles de vie, ce qui n'a pas pris longtemps. Avez-vous une idée de la longévité de la viande ?

— Épargnez-moi ça. Mais ils ne sont peut-être que partiellement viande. Vous savez, comme les weddilei. Une tête de viande avec un cerveau plasma à électrons à l'intérieur.

— Non. Nous y avons pensé, puisqu'ils ont une tête de viande comme les weddilei. Mais je vous l'ai dit, nous les avons sondés. Ils sont intégralement faits de viande.

— Pas de cerveau ?

— Oh, bien sûr qu'il y a un cerveau. C'est juste que ce cerveau est fait de viande ! C'est que j'essayais de vous dire.

— Alors… d'où provient la pensée ?

— Vous ne comprenez vraiment pas ? Vous refusez de croire à ce que je vous dis. Le cerveau produit la pensée. La viande.

— De la viande qui pense ! Vous me demandez de croire en de la viande qui pense !

— C'est ça ! De la viande qui pense ! De la viande consciente. De la viande qui rêve. La viande est à l'origine de tout ! Est-ce que vous commencez à saisir ou est-ce que je dois reprendre depuis le début ?

— Omondieu. Vous êtes vraiment sérieux. Ils sont faits de viande.

— Merci. Enfin. Oui. Ils sont en effet faits de viande. Et ils essayent de nous contacter depuis presque cent de leurs années.

— Omondieu*. Et qu'est-ce que cette viande a en tête ?

— Tout d'abord, elle veut nous parler. Ensuite j'imagine qu'elle veut explorer l'Univers, contacter d'autres êtres pensants, échanger des idées et des informations. Le truc habituel.

— Nous sommes supposés parler à de la viande.

— C'est l'idée. C'est le message qu'ils envoient par radio. « Salut. Y a quelqu'un là-haut ? Y a personne ? » Ce genre de choses.

— Ils parlent vraiment alors. Ils utilisent des mots, des idées, des concepts ?

— Oh oui. À part qu'ils le font avec de la viande.

— Je croyais que vous m'aviez dit qu'ils utilisaient la radio.

— Certes, mais que croyez-vous qui passe à la radio ? Des sons de viande. Vous savez, quand vous tapez ou claquez de la viande, ça fait un bruit n'est-ce pas ? Ils parlent en battant deux quartiers de viande l'un contre l'autre. Il peuvent même chanter en expulsant de l'air à travers leur viande.

— Omondieu. De la viande qui chante. C'est trop. Qu'est-ce que vous me conseillez de faire ?

— Officiellement ou officieusement ?

— Les deux.

— Officiellement, nous nous devons de contacter, accueillir et nous présenter à toutes les races et consciences intelligentes de ce quadrant de l'Univers, sans préjugé, crainte ou faveur. Officieusement, je vous conseille de supprimer ce dossier et d'oublier tout ça.

— J'espérais que vous diriez ça.

— Ça peut sembler rude, mais il y a des limites. Est-ce que nous voulons vraiment prendre contact avec de la viande ?

— Je suis on ne peut plus d'accord. Qu'est-ce qu'on dirait ? « Bonjour viande. Comment ça va ? ». Mais ça va marcher ? On parle de combien de planètes là ?

— Juste une. Ils peuvent voyager jusqu'aux autres planètes dans des containers à viande, mais ils ne peuvent y vivre. Et en tant que viande, ils ne peuvent voyager que dans l'espace C. Ce qui les limite à la vitesse de la lumière et rend la possibilité d'un contact de leur part vraiment mince.

— Donc nous n'avons qu'à prétendre qu'il n'y a personne dans l'Univers.

— C'est bien ça.

— C'est cruel. Mais vous l'avez bien dit vous-même : qui voudrait rencontrer de la viande ? Et ceux qui ont été embarqués sur nos vaisseaux, ceux que vous avez sondés ? Vous êtes sûr qu'ils ne se souviendront de rien ?

— Ils seront pris pour des cinglés s'ils le font. Nous avons été dans leurs têtes et lissé leur viande de sorte qu'ils croient que nous ne sommes qu'un rêve.

— Un rêve de viande ! Comment c'est étrangement approprié, que nous soyons le rêve de la viande.

— Et nous avons marqué le secteur entier comme inoccupé.

— Bien. J'approuve, officiellement et officieusement. Dossier clos. Il y en a d'autres ? Quelqu'un d'intéressant de ce côté de la galaxie ?

— Oui, un aggrégat intelligent de cœurs d'hydrogène, assez timide mais gentil dans une étoile de classe neuf, dans la zone G445. Nous étions en contact il y a deux rotations galactiques et ils veulent nous revoir.

— Ils veulent toujours nous revoir.

— Et pourquoi pas ? Imaginez comme l'Univers serait insupportable et indiciblement froid si nous y étions seuls…

Mars bipolaire

Simon « Gee » Giraudot
License: CC-BY-SA

À 3h30 du matin la nuit du 22 août 2015, le tableau de bord du vaisseau de la mission Amada 12 se mit à clignoter. Son pilote quitta des yeux l’espace infini qui s’étendait au-delà du hublot principal. Les capteurs gravitationnels avaient détecté un objet massif non-identifié à quelques centaines de kilomètres de là.

— Un problème, Isaac ?

Phil, le copilote de la mission, s’était approché du poste de pilotage en entendant les bips du tableau de bord.

— Rien de très inquiétant… Il y a un gros objet qui dérive dans le coin, mais il est loin et sa trajectoire semble plus ou moins parallèle à la nôtre.

— Un astéroïde ?

— Possible… on va voir ça.

Isaac se leva et se rendit à l’un des postes d’observation. Le vaisseau était équipé de plusieurs télescopes en plus des capteurs gravitationnels et magnétiques qui fonctionnaient de manière autonome. Les probabilités de collision avec un corps céleste étaient en fait relativement faibles, l’immensité du vide spatial compensant largement le grand nombre de ces corps. Mais effectuer des mesures diverses pendant tout le trajet qui séparait la Terre de Mars était une façon de mettre à profit les longs mois que les astronautes passaient cloîtrés dans le vaisseau.

Phil prit la place d’Isaac au poste de pilotage et parcourut des yeux le rapport détaillé des capteurs qui défilait sur l’une des nombreuses consoles du tableau de bord.

— Tiens, remarqua-t-il à voix haute, tu as vu ça ? Notre ami non-identifié n’a pas seulement été détecté par sa masse… Apparemment, il émet aussi des ondes magnétiques.

— Oui, murmura Isaac, c’est bien ce qui me semblait.

Sous ses yeux, l’écran de contrôle du télescope qu’il avait correctement orienté lui montrait la masse détectée par les capteurs. Une longue carlingue semblable à celle d’un avion, ornée d’un symbole reconnaissable entre mille.

— Nos amis soviétiques ? demanda Phil.

— Tout juste.

— Alors ça va se jouer à l’atterrissage, n’est-ce pas ?

Isaac ne répondit pas. Il avait espéré que cela n’arrive pas. Tout le monde sur Terre savait que les États-Unis et l’URSS avaient lancé leurs premières missions habitées vers Mars à peu près au même moment. Les chemins empruntés par les vaisseaux étaient tenus secrets par chacun des deux camps, mais il était évident qu’ils ne pouvaient être radicalement différents compte-tenu de la configuration du Système Solaire à cette époque.

Si les États-Unis avaient pris de vitesse l’Union Soviétique en envoyant les premiers des Hommes sur la Lune, les Russes avaient largement rattrapé leur retard au cours des décennies suivantes. À l’aube du xxie siècle, la question était de savoir qui des deux blocs serait le premier à poser des humains sur la planète Mars.

Le budget de la NASA avait alors explosé, les Américains craignant les conséquences diplomatiques d’une telle victoire de la part de leurs rivaux de toujours. La compétition s’était tellement intensifiée que les missions s’étaient finalement déroulées en parallèle, dans une quasi-parfaite synchronisation. Tout cela en dépit de la configuration Terre-Mars loin d’être optimale à cette époque. Il était devenu évident qu’en cas de succès, Américains et Russes fouleraient le sol martien à quelques jours d’écart, tout au plus.

Le scénario le plus délicat était en passe de se réaliser : les deux missions allaient approcher Mars au même moment. Isaac avait redouté cette éventualité pendant tout le voyage. Car si les deux vaisseaux étaient au coude à coude à l’approche de la planète, la victoire serait déterminée par une course à l’atterrissage, et rien n’était plus dangereux dans une telle situation.

Tout d’abord, bien sûr, parce que cela ajoutait une contrainte de rapidité à l’atterrissage qui était déjà une manœuvre délicate sans cette pression supplémentaire. Mais en plus, cela pouvait pousser les vaisseaux à puiser dans leurs précieuses réserves de carburant pour accélérer au lieu de simplement conserver l’élan acquis qui, dans le vide de l’espace, suffisait à conserver une vitesse constante. Et si Isaac avait bien l’intention d’épargner assez de carburant pour le voyage de retour, il ignorait jusqu’où ses rivaux russes étaient prêts à aller pour s’assurer la victoire…

— Quelle est leur vitesse ?

— À peu près la même que la nôtre, répondit Phil, les yeux toujours rivés sur la console. Légèrement inférieure, visiblement. Je doute qu’ils nous aient déjà repérés. Tu penses qu’on devrait accélérer ?

Isaac caressa sa barbe de trois jours d’un air songeur. Accélérer maintenant leur permettrait de prendre une très légère avance. Mais les Russes ne tarderaient pas à les détecter à leur tour. S’ensuivrait alors une escalade des vitesses qui risquait de brûler prématurément tout le carburant.

— Non, répondit-il finalement. Jouons la non-agression. S’ils se rendent compte que nous maintenons une vitesse de croisière, peut-être feront-ils de même, un choix raisonnable en appelant un autre.

— L’équilibre de la raison, dit Phil en ricanant. Tu fais suffisamment confiance aux Soviétiques pour ne pas tirer la manette les premiers ?

— Cela fait plus d’un demi-siècle que nous leur faisons confiance pour ne pas tirer les premiers, remarqua Isaac. Sur Terre, cette stratégie s’est avérée payante. Pourquoi pas ici ?

— Parce qu’ici il sera plus compliqué de répliquer s’ils décident d’être audacieux, s’éleva une troisième voix dans l’habitacle.

C’était celle de Frank, le dernier membre de l’équipage de la mission Amada 12. Il avait été tiré de son sommeil par la discussion de ses deux camarades de vol.

— Inutile de faire dans le mélodrame, Frank, répondit Isaac. Dans le pire des cas, nous arriverons en second. Il n’y a rien à répliquer, ce n’est pas une mission militaire, bon sang !

— Ah oui ? Alors pourquoi avons-nous emporté des foudroyeurs ? Pour nous défendre contre les petits hommes verts ?

— Simple précaution, marmonna Isaac. Si nous devons rencontrer nos ennemis à plus de 300 millions de kilomètres de la Terre, il nous faudra un peu plus qu’un drapeau blanc pour nous sentir en sécurité.

— Et l’équilibre de la raison s’écroule devant celui de la terreur, rigola Phil.

— Nos vies ne sont peut-être pas directement en danger, dit Frank, mais c’est l’honneur de notre pays que nous jouons sur cette course. Tu vois, Isaac, je ne suis pas certain que sur Terre, on se dise « dans le pire des cas, nous arriverons en second » d’un air aussi détendu. Nous devons arriver les premiers. D’abord la Lune, maintenant Mars. L’URSS sera définitivement le grand perdant de la conquête spatiale.

— Grand perdant qui, dans les meilleures estimations, se poserait deux heures après nous sur la planète. On a vu plus écrasante, comme victoire.

— Mais Frank, Si c’est l’opinion du pays qui t’inquiète, fit remarquer Phil, pourquoi ne pas leur demander directement que faire ? Après tout, ce genre de décision est éminemment politique, nous ne sommes pas habilités à trancher…

— Bonne idée, répondit Isaac. Frank ?

— Ça me va, dit-il. Ça devrait régler la question.

Frank se rassit aux côtés de Phil et enregistra un message assorti des relevés des capteurs, à destination de la NASA. À cause de la distance phénoménale qui les séparait de la Terre, il était évidemment hors de question de communiquer instantanément avec leur base. Le message mettrait près de 20 minutes à atteindre la Terre et la réponse serait tout aussi longue à parvenir.

— Envoyé, dit Isaac. Maintenant il n’y a plus qu’à attendre. On en a pour une bonne heure, si vous voulez mon avis.

— Oh, dit Phil, ce n’est pas comme si nous étions pressés…

Derrière le hublot, Mars s’élargissait inexorablement. Après des mois et des mois de voyage, la planète tant espérée était enfin à portée. Isaac l’observait en silence, conscient de faire partie des quelques premiers êtres humains à la voir ainsi, directement, et non à travers des photos ou des films pris par des sondes. De multiples missions non-habitées avaient été envoyées sur Mars au cours des précédentes décennies et avaient permis d’en connaître les paysages et les caractéristiques physiques avec précision. Mais personne ne s’était encore aventuré aussi loin dans le Système Solaire. Personne n’avait jamais eu le privilège de profiter de ce spectacle époustouflant. Personne n’avait pu ressentir l’émotion du pionnier avec cette intensité, les yeux rivés sur la première planète étrangère qui serait explorée par l’être humain.

Il était 5h du matin. Ce qui ne voulait pas dire grand chose à cet endroit de la galaxie. Quelle signification pouvait-on donner à la position du soleil par rapport à un pays d’une planète à des centaines de millions de kilomètres de là ? L’équipage avait d’abord continué de vivre en se calquant sur ce fuseau horaire, mais avec le temps, l’heure n’était devenue qu’une façon de rester conscient du temps qui passe. De ne pas perdre l’esprit dans les méandres de l’espace sans jour.

Un des voyants du tableau de bord s’alluma, tirant Isaac de sa torpeur. Une réponse de la Terre. Il pressa un bouton et une bande magnétique jaillit de la console. Il l’arracha presque et s’empressa de l’insérer dans le lecteur de synthèse vocale. Une voix robotique retentit dans tout le vaisseau, égrenant mécaniquement chaque syllabe du message.

— Continuez comme prévu. Ne vous laissez pas distancer. Ne les distancez pas non plus. Prenez-les de vitesse à l’atterrissage. Premiers sortis vainqueurs.

La bande s’arrêta après seulement quelques secondes de lecture. Phil s’esclaffa dans son coin.

— Eh bien, voilà qui valait le coup d’attendre ! Merci les gars. On est bien avancés. La situation est parfaitement résolue, qu’est-ce que tu en penses, Isaac ?

— « Prenez les de vitesse à l’atterrissage », maugréa ce dernier. J’aimerais bien les y voir. Piloter une navette spatiale sur une planète inconnue, c’est autre chose qu’une Formule 1…

— Tu crois que si on se jette littéralement sur le sol martien comme un boulet de canon, ça compte pour une victoire ? continua Phil. Je veux dire… Certes, ce sera une victoire un peu amère parce qu’on sera légèrement décédés, mais en même temps, on aura définitivement été les premiers à poser le pied sur Mars ! Enfin, le pied, j’me comprends…

— Franchement, Phil, il n’y a rien de drôle. Tu comptes reprendre ton sérieux, à un moment ?

— Après ma mort, chef, répondit Phil en souriant et en faisant mine de trinquer avec un verre invisible.

— De quoi tu te plains, Isaac ? demanda Frank. Le message va dans ton sens. On garde le cap en espérant qu’ils gardent le cap aussi. Tu espérais qu’on te contredise ? Voire qu’on te dise juste de nous ranger sur le bas-côté et de leur laisser gentiment la priorité ?

— J’espérais surtout des instructions plus détaillées… Plus détaillées que « doucement les gars, mais arrivez les premiers quand même, hein ». Qu’est-ce qu’on est censés faire de ça ?

— Ignorer le message et mettre une peignée aux ruskovs ? suggéra Frank.

Isaac ne répondit pas et se retourna vers les écrans de contrôle des capteurs. Le vaisseau russe s’était doucement rapproché. Les trajectoires des deux vaisseaux n’était bien sûr pas exactement parallèles mais toutes deux orientées vers Mars. Leurs vitesses s’étaient égalisées. Les Russes avaient sans aucun doute détecté leurs rivaux et avaient calqué leur allure.

— Il semblerait que nos amis aient reçus les mêmes instructions que nous, murmura Isaac. C’est plutôt bon signe, j’imagine. Pour le moment, en tout cas.

— Oui, il ne reste plus qu’à espérer qu’on leur ait ordonné d’arriver en second et l’affaire est dans la poche, dit Frank d’un air narquois.

— Tu me fatigues, Frank… Tu sais bien que si on met les gaz maintenant, on brûlera une quantité aberrante de carburant. Et puisqu’ils ne resteront certainement pas en arrière, nous ne serons pas plus avancés. Il est beaucoup plus logique de commencer la course le plus tard possible…

« Même si ça rend l’atterrissage suicidaire » acheva-t-il en pensée.

— Eh bien j’espère qu’à vous deux, vous saurez poser le vaisseau en quatrième vitesse, dit Frank. Moi, je serai près du sas, prêt à sortir dès l’instant où ce tas de ferraille aura touché le sol.

— Pardon ? s’écria Phil d’un air indigné en se levant d’un bond. Il ne souriait plus.

— Nous n’avons pas encore choisi, Frank, dit Isaac calmement en le regardant droit dans les yeux. Qu’est-ce qui te fait de croire que ce sera nécessairement toi ?

La question du premier Homme à marcher sur Mars était délicate, comme on peut l’imaginer. On se souvenait en effet bien plus de Neil Armstrong comme visiteur de la Lune que de Buzz Aldrin. Et quand bien même la mission Amada 12 était composée de Phil, Isaac et Frank, il était évident que seul l’un des trois noms entrerait durablement dans l’Histoire à l’issue du voyage. Il avait donc été décidé de tirer le nom de l’élu au sort après l’atterrissage, ce qui semblait à la fois simple et équitable. L’avantage était aussi de laisser un espoir et une motivation supplémentaire à chacun des trois astronautes pendant toute la durée du voyage.

— Vous êtes les pilotes de ce vaisseau, dit Frank. Moi je conduis le rover, je ne vous sers à rien pendant l’atterrissage. Puisqu’il est possible que tout se joue à quelques minutes, il me semble logique que l’un d’entre nous soit prêt à sortir aussi vite que possible. Et comme ça ne peut pas être l’un de vous deux…

— Tu délires ? On n’va pas te déposer à la supérette du coin, tu sais ! C’est une sortie sur le sol d’une planète jamais foulée par l’Homme ! Ça se prépare !

— Exactement. Raison de plus pour que ce soit moi. Vous ne pouvez pas piloter le vaisseau en portant la combinaison de sortie. Moi je peux me préparer avant l’atterrissage et être prêt à sortir dès que le sas pourra être ouvert.

— Mais… Merde, Isaac, dis quelque chose !

Mais Isaac ne disait rien. Aussi douloureux que cela pouvait être de l’admettre, Frank avait raison. Étant donnée la situation, c’était la façon de faire la plus efficace et la plus sensée. Isaac se tourna lentement vers Frank et dit d’une voix neutre :

— J’espère que tu cours plus vite que les soviets…

Phil poussa un juron et s’effondra dans son fauteuil. Frank resta impassible, mais il n’était pas difficile de deviner qu’il jubilait intérieurement. Isaac releva les yeux vers la planète Mars, avec alors la certitude que les toutes premières empreintes humaines qui s’imprimeraient bientôt dans son sol ne seraient pas les siennes…

Le reste du voyage se déroula dans une ambiance morose, Isaac et Phil gardant le silence la plupart du temps, Frank les imitant afin de ne pas les froisser. Le vaisseau soviétique se rapprochait doucement, tout comme Mars. Lorsqu’enfin ils atteignirent l’orbite de la planète, les deux vaisseaux pouvaient se contempler mutuellement à travers leurs hublots.

Le site optimal d’atterrissage avait été déterminé des années en avance, bien avant le départ des astronautes de la Terre. Mais l’atteindre impliquait de rester sur orbite un certain temps avant d’entamer la descente. Un temps qu’il était devenu impensable de prendre maintenant.

Fort heureusement, plusieurs alternatives avaient été étudiées dans l’éventualité où le site optimal ne serait pas accessible pour une raison ou une autre.

— Là, ça me semble la meilleure option, dit Phil, qu’est-ce que tu en penses Isaac ?

— Caprica Planum… Ça m’air l’air d’être un plateau assez large. Je pense que ça conviendra. On devrait pouvoir entamer la descente d’ici quelques minutes.

— Et les Russes nous suivront ?

— Il y a fort à parier que oui, dit Isaac. Ils auront en toute logique choisi le même site. Et même dans l’hypothèse inverse, ils ne nous laisseraient jamais filer vers la surface sans réagir.

Frank avait déjà mis son scaphandre et se sangla à un fauteuil à l’arrière du vaisseau. Isaac et Phil s’attachèrent solidement également, côte à côte derrière la console de pilotage.

— Frank, prêt ?

— Ça oui, Isaac. Prêt à botter le cul des ruskovs, vous pouvez compter sur moi !

Phil n’ajouta aucune plaisanterie à cette réflexion. Sa colère était retombée mais la pilule était encore loin d’être passée, même s’il comprenait très bien pourquoi Frank devait sortir le premier.

— Très bien, dit Isaac avant de prendre une longue inspiration. On entame la descente.

Il poussa un levier sur le tableau de bord et les réacteurs vrombirent. Les trois astronautes furent plaqués contre leurs sièges sous l’effet de la poussée. Non loin de là, le vaisseau russe se mettait également en branle. Deux objets à la fois gigantesques et ridicules face à la planète rouge, fonçant vers son sol. Une folie humaine importée aux confins de l’espace.

— 190 kilomètres d’altitude, annonça Phil. On entre dans l’atmosphère martienne !

Le vaisseau gagnait rapidement de la vitesse. Isaac et Phil gardaient les yeux rivés sur leurs écrans de contrôles, tentant de rester indifférents à la terrifiante masse rocheuse qui rougeoyait à travers le cockpit.

— 145 kilomètres ! continua Phil. On plonge à 7,4 kilomètres par seconde !

— Pas assez vite, s’écria Isaac. On peut faire mieux que ça !

Impossible dans ces conditions de savoir où en étaient les Russes. Le vaisseau avait disparu de leur champ de vision. Isaac savait qu’ils devaient eux aussi pousser leur vaisseau dans ses retranchements.

— 110 kilomètres ! On passe les 9 kilomètres par seconde !

Isaac serrait les dents. La carlingue du vaisseau tremblait, ce qui, ajouté au bruit des réacteurs, provoquait un vacarme de tous les diables. Les trois hommes ne pouvaient arriver à s’entendre que par les émetteurs fichés dans leurs casques.

Le vaisseau fendait l’air comme un météore. Des flammes dansaient devant le cockpit et faisaient encore flamboyer davantage la surface aride de Mars.

— 105 kilomètres d’altitude ! On entre dans la mésosphère, accrochez-vous, ça va secouer !

Le vaisseau était ballotté par des vents violents. Isaac espérait silencieusement que les Russes avaient choisi une trajectoire suffisamment éloignée de la leur pour ne pas risquer de les percuter. À cette vitesse, les deux vaisseaux seraient réduits en poussière en un clin d’œil.

— 75 kilomètres, continuait d’égrener Phil. Vitesse toujours constante !

La gravité tirait le vaisseau vers le bas tandis que les réacteurs continuaient de fonctionner pour garder le cap vers le point d’atterrissage voulu. La carlingue tremblait de plus en plus à mesure que l’air chargé de poussière orange se densifiait tout autour.

— 40 kilomètres, on arrive dans la troposphère ! Il va falloir commencer à ralentir !

— Pas encore, répondit Isaac, nous n’avons pas le temps d’être prudents !

Les deux pilotes transpiraient à grosses gouttes. La traversée des derniers kilomètres allait être décisive et pourrait leur assurer la victoire… ou peut-être la mort.

Le sol se rapprochait toujours lentement sous leurs yeux. L’impression de lenteur était d’ailleurs étonnante alors qu’ils filaient à plusieurs kilomètres par seconde.

— 30 kilomètres ! Isaac, on va s’écraser, il faut freiner.

— On allume les rétrofusées ! cria Isaac en poussant le levier correspondant.

Les trois hommes se sentirent brusquement écrasés sur leurs sièges. Le brasier infernal craché par les rétrofusées opposait une force redoutable au vaisseau. La décélération était à la limite du supportable pour les astronautes qui, sans l’entraînement de choc qu’ils avaient reçu sur Terre, auraient sans aucun doute défailli.

— 15 kilomètres d’altitude, parvint à articuler Phil sans cesser de serrer les dents. 3 kilomètres par seconde !

Les secondes semblaient durer une éternité et alors que la vitesse diminuait, le sol semblait se précipiter vers eux de plus en plus vite.

— 5 kilomètres ! On est à 500 mètres par seconde !

La décélération s’adoucissait et les passagers du vaisseau retrouvaient peu à peu le plein usage de leurs corps mis à rude épreuve par la descente. Le paysage défilait maintenant clairement sous leurs yeux. Isaac aurait presque pu croire être un pilote de ligne atterrissant au beau milieu d’un désert particulièrement atypique.

— On y est, s’écria Phil. Contact avec le sol martien dans sept, six, cinq, quatre, trois…

Le tourbillon de poussière qui enveloppait leur vaisseau devint presque opaque alors que le vaisseau se posa dans un grand fracas sur la roche fragmentée qui constituait le sol à cet endroit. Après quelques secondes, tous les réacteurs s’éteignirent et le vacarme cessa. Isaac et Phil restèrent un instant sans respirer à mesure qu’ils reprenaient leurs esprits.

Le vaisseau était immobile, en un seul morceau. Sur une planète inexplorée. Pour la première fois de l’Histoire, des êtres humains avaient atterri sur Mars.

Phil laissa échapper un rire lourd et sonore qui brisa le silence qui régnait dans le cockpit. Isaac ne put s’empêcher de rire en écho.

— Tu sais que tu m’as foutu une sacré trouille, enfoiré ! s’écria Phil sans cesser de rire. J’ai vraiment cru que tu étais prêt à nous faire sauter en parachute si ça te permettait d’arriver plus vite !

— C’est ce que j’appelle une arrivée en fanfare, répondit Isaac en souriant d’un air faussement décontracté. Au moins, s’il y a des bestioles sur cette foutue planète, on leur a probablement flanqué la trouille du siècle. Je doute qu’elles viennent nous chercher après ça !

Les deux pilotes faisaient retomber la pression accumulée en plaisantant. Bien sûr, de nombreuses sondes avaient d’ores et déjà infirmé l’existence de formes de vie intelligentes sur Mars bien avant leur arrivée.

— Pas possible qu’elles aient eu plus la trouille que moi, répondit Phil. Je me demande si je ne vais pas devoir changer de pantalon…

— Et le premier produit d’importation de la Terre sur Mars est : la classe, la vraie.

Alors qu’ils riaient de plus belle, le sas se referma dans un souffle derrière eux. Isaac et Phil avaient presque oublié que Frank était resté en arrière, à côté du sas, prêt à bondir dès que le vaisseau aurait été posé. Ce qu’il venait visiblement de faire, sans même que ses camarades ne s’en aperçoivent. Ils reprirent leur sérieux en un instant.

— À toi de jouer, mon vieux, murmura Phil.

Isaac se pencha vers le cockpit pour sonder la surface martienne des yeux. Il était encore difficile d’y voir à plus de quelques mètres à cause de la dense poussière qui voltigeait derrière la vitre.

— Allez, allez, dit Isaac en cherchant désespérément à apercevoir ce qui se tramait à la surface, dis-moi qu’on les a coiffés au poteau…

Et puis il apparut. Un bâtiment gris couvert de poussière rouge. Moins élégant que le vaisseau américain, mais assurément plus massif. Le vaisseau russe, posé lui aussi sur le sol martien, les toisait à quelques centaines de mètres de là.

— Est-ce qu’ils nous ont…

— Aucune idée, dit Isaac.

À travers la poussière qui se redéposait lentement, Isaac aperçut, à mi-chemin entre les deux vaisseaux, deux hommes s’agiter. Son cœur fit soudain un bon dans sa poitrine. Les deux hommes avaient chacun un bras tendu vers le torse l’autre, le menaçant avec un foudroyeur. L’un d’eux était un inconnu, l’un des membres de l’équipage russe. L’autre…

— Oh Frank, non…

Isaac et Phil bondirent de leurs sièges et plongèrent dans leurs scaphandres de sortie. De toute évidence, Frank était tombé sur un homologue russe dès sa descente et la discussion qui avait suivi n’avait pas été des plus civilisées…

Les deux pilotes prirent soin d’emporter également leurs foudroyeurs… Il semblait impensable de se lancer dans des hostilités à des centaines de millions de kilomètre de la Terre. Jamais la guerre n’avait été ouverte entre les États-Unis et l’URSS. Et pourtant… Pourtant les hostilités semblaient déjà lancées. On ne pointe pas un foudroyeur sur un autre être humain par signe de paix…

La porte interne du sas s’ouvrit, Isaac et Phil s’engouffrèrent dedans et la refermèrent rapidement. L’air respirable du sas fut remplacée par l’atmosphère martienne en quelques secondes qui parurent durer une éternité. Puis la porte donnant sur l’extérieur s’ouvrit. La lumière du soleil réfléchie sur la surface écarlate de la planète frappa les yeux des astronautes. Ils descendirent l’échelle qui menait au sol avec hâte. Leurs mouvements étaient légèrement entravés par leurs scaphandre mais aussi facilités par la faible gravité de la planète.

Ils posèrent les pieds sur le sol martien sans même ressentir le formidable accomplissement que cela pouvait représenter, trop obnubilés par la tournure dramatique des événements. Toutes leurs illusions sur le principe de non-agression entre pionniers n’étaient plus qu’un souvenir…

Ils dépassèrent rapidement le drapeau étoilé que Frank avait dû planté quelques minutes plus tôt et qui flottait doucement sous l’effet du vent léger. Isaac songea soudain qu’il était incroyablement futile de penser qu’un bout de tissu planté sur un morceau de caillou pouvait donner le moindre droit ou privilège à celui qui l’avait planté…

Droit devant eux, l’incompréhensible scène se poursuivait. Frank tenait en joue le premier russe ayant foulé le sol martien. Celui-ci lui rendait la politesse. Isaac et Phil allumèrent chacun leur radio d’un même geste.

— Frank ! cria Isaac. Baisse ton arme tout de suite !

— Je ne suis pas le seul à être menaçant ici, dit Frank calmement.

Une voix inconnu résonna aux oreilles d’Isaac et Phil.

— Vous retirez le drapeau yankee et tout ira bien.

L’homme parlait dans un anglais correct avec un fort accent russe. Derrière lui, non loin de son vaisseau, s’élevait du sol un drapeau soviétique dans une presque parfaite symétrie avec le drapeau américain.

— Nous étions là avant, répondit Frank. Vous pouvez rester ici si vous voulez, mais Mars est américaine.

— Bullshit, dit le cosmonaute en singeant l’accent de Frank. Nous sommes arrivés en premier. Mars est un nouveau territoire soviétique et vous n’y êtes que des visiteurs.

— Mars est une planète inhabitée, intervint Isaac avec mauvaise humeur. Qu’un péquin ou un autre y ait planté son drapeau n’en donne la propriété à personne.

— Fous-nous la paix avec tes théories, Isaac, coupa Frank. Premier arrivé, premier servi, ça a toujours fonctionné comme ça.

— Ah oui ? dit le cosmonaute avec un rire moqueur. Parce que vous étiez les premiers en Amérique, c’est ça ?

Derrière, un second cosmonaute accourait, lui aussi alerté par la situation. Isaac entendit dans sa radio des mots échangés en Russe. Il se demandait si le camarade de leur interlocuteur belliqueux l’appelait lui aussi à la raison…

— Eh bien les gars, dit Phil avec une voix incertaine, on n’va pas se fâcher pour si peu. La planète est grande. Regardez, on trace la médiatrice entre nos deux drapeaux, et chacun son hémisphère, non ? Une planète Mars bipolaire, ça pourrait se faire.

Mais Isaac sentait bien qu’on ne lancerait pas le générique de fin sur cette réplique et que même l’humour habituel de Phil ne pourrait pas désamorcer la situation aussi facilement.

— Pas de cohabitation, dit le cosmonaute en restant toujours immobile, le bras tendu vers la tête de Frank. Trouvez-vous une autre planète. Nous sommes les premiers.

— Non, vous êtes seconds.

— Frank, dit Isaac doucement en choisissant ses mots avec soin. Est-ce que c’est la vérité ? L’un de vous deux ment, c’est évident. Vous savez tout deux qui est arrivé le premier. Je ne pense pas que cela soit aussi important que vous sembliez tous le croire, mais vous le savez. Alors dis-moi, Frank… Est-ce que tu es vraiment arrivé le premier ?

Frank dévisagea Isaac du coin de l’œil sans relâcher sa position.

— Qu’est-ce que tu me fais, là, Isaac ? Tu ne vas pas prendre le parti du ruskov, quand même ?

— Je veux juste dire que si tu es arrivé en second, ce n’est pas grave. Ça ne vaut pas la peine de déclencher une guerre sur une planète si loin de la nôtre. Si tu es arrivé en second, alors déclarons-nous beaux perdants et explorons cette planète avec nos confrères russes. Les questions de politique territoriales ne nous concernent pas. Laissons cela à nos dirigeants.

— Tu devrais écouter ton camarade, dit le cosmonaute. Nous pouvons être bons amis si tu avoues.

— Bien sûr, s’écria Frank. Tu vois bien Isaac, il était prêt à nous renvoyer dans l’espace il n’y a pas une minute et le voilà qui se jette sur l’occasion de nous voler la vedette ! Même si ça veut dire cohabiter avec nous ! J’étais le premier et c’est toi qui mens, sale rouge !

Les deux cosmonautes échangèrent à nouveaux quelques mots en Russe. Isaac sentait la sueur lui picoter la nuque. Il voyait à quel point la situation était insoluble et devinait qu’il ne pouvait plus arriver qu’une catastrophe ou un miracle…

— Et est-ce qu’on ne pourrait pas… commença Phil.

— Phil, si tu proposes de nous déclarer ex aequo, je te préviens, c’est toi que j’atomise.

— Personne n’atomise personne, dit Isaac d’une voix forte.

— Arrête avec ton pacifisme de pacotille ! s’écria Frank. C’est la guerre ! Tu ne veux peut-être pas la voir, mais elle a été déclarée dès l’instant où les ruskovs ont nié notre victoire sur cette planète ! Nous sommes trois et ils sont deux. Sors ton foudroyeur et finissons-en.

— Ferme-la, Frank ! cria soudain Phil qui avait définitivement perdu son sang froid.

Mais c’était trop tard. Les mots de Frank n’avaient pas échappé aux Russes. Le second cosmonaute en retrait avait lui aussi dégainé son foudroyeur et le braquait maintenant sur Isaac, pris par surprise. Phil poussa un juron et braqua son propre foudroyeur sur l’agresseur d’Isaac.

— Tu baisses cette arme tout de suite ! lança-t-il.

Isaac était le seul à être désarmé. Il fixait l’arme dirigée vers son torse. Une seule pression sur la gâchette et il serait réduit en poussière, ses molécules vaporisées aux quatre vents. Il voyait sa mort au bout du bras du cosmonaute. Le temps se ralentit, la poussière martienne qui voletait semblait suspendue dans les airs.

— Échec et mat, cria Frank, triomphant. Si nous tirons tous, il ne restera qu’un américain sur cette planète. Abandonnez, et nous en sortirons tous en vie.

Les négociations entamées par Isaac s’était transformées en ultimatum en un éclair par la bouche de Frank. Isaac avait le sang qui lui battait aux tempes. Il savait que le déshonneur pouvait être pire que la mort pour certains hommes. Abandonner comme des lâches ou mourir en héros en emportant deux ennemis dans la tombe ? Il n’aurait pas parié sur la réponse à la question.

— Dernière sommation, dit Frank. Baissez vos armes ou nous tirons.

Quelques secondes s’écoulèrent encore dans un silence de mort. Puis, tout se déroula très vite. Le premier Russe cria un ordre à son camarade. Frank et Phil, comprenant ce qui allait se passer, actionnèrent leurs armes d’un même geste. Isaac esquissa un mouvement pour se jeter au sol mais c’était inutile. Le cosmonaute qui le menaçait quelques instants plus tôt avait tourné son arme vers Phil. Les deux russes tirèrent au même instant que les américains.

Quatre faisceaux d’un blanc aveuglant jaillirent des foudroyeurs dans un sifflement stridant. Le temps ralentit encore pour presque se figer complètement, et Isaac regarda impuissant les quatres faisceaux entrer en collision à mi-chemin entre les deux camps ennemis. L’Univers entier disparu sous un flash blanc aveuglant et dans un formidable bruit de tonnerre.

Il n’y avait plus rien. Isaac était tout juste conscient d’exister. Mais le reste de l’Univers avait disparu. Le vide noir qui entourait maintenant Isaac était mille fois plus intense que le noir de l’espace interstellaire. Il dérivait dans un vide absolu, dans l’absence de tout, l’absence de vide même. Il n’avait plus de corps, plus d’existence physique. Ce qui n’avait aucune importance, puisque l’existence physique n’avait plus de sens.

Le temps semblait avoir disparu également. Isaac était incapable de dire si des secondes ou des millénaires s’étaient écoulés depuis l’incident. Il était dans le néant, tant du point de vue spatial que temporel. Il était hors de tout.

Oui mais… « Je pense donc je suis » pensa Isaac en s’étonnant lui même de faire de l’esprit dans une telle situation. Car il pensait en effet, mais c’était bien là tout ce qu’il pouvait faire. Il ne faisait que penser. Il n’était que pensée.

Il se demanda avec curiosité s’il était en train d’expérimenter la vie après la mort. Il s’étonna encore une fois de prendre les choses avec autant de calme et de philosophie. Il lui semblait en son for intérieur que l’expérience aurait dû être terrifiante voire traumatisante. Mais il était plutôt serein, esprit paisible plongé au milieu de rien. Même les événements survenus sur Mars et qui avaient très certainement provoqué sa situation lui semblaient futiles. Une broutille.

Étrangement, après quelques millièmes de secondes (ou quelques millions d’années), il sentit quelque chose changer. Il sentait une force, quelque chose qui le tirait. La gravité. Si Isaac avait encore eu un corps, il aurait froncé les sourcils… « Un esprit peut-il être soumis à la gravité ? Un esprit a-t-il une masse ? » s’interrogea-t-il. Mais il ne pouvait s’y tromper : il dérivait. Et il songea soudain qu’il ne pouvait dériver au milieu de rien.

Il prit alors conscience de la présence d’objets minuscules autour de lui. Ce n’était pas à proprement une présence tangible, plutôt une sensation. Comme si Isaac avait perdu l’usage de tous ses sens mais en avait développé un nouveau qui le rendait sensible à la gravité d’une manière qu’il n’avait jamais connue encore. Que ressent un aveugle de naissance à qui l’on donne la vue ?

Il comprit, sans trop savoir comment, que ces petits objets qui tournoyaient autour se son esprit étaient des galaxies… non, plutôt des Univers. Des Univers entiers, similaires au seul Univers qu’il avait jamais connu pendant de son existence physique, et pourtant tous différents.

Isaac était omniscient et observait chacun de ces Univers dans leur totalités spatiale et temporelle. Il voyait des millions de milliards de mondes peuplés de vies extraterrestres et des milliards de milliards de mondes morts. Il voyait des big bangs, des supernovas, des trous noirs et des trous de ver.

Il chercha dans cet amas infini d’informations où était la Terre. Il la trouva en une infinité d’exemplaires. Dans certaines versions, aucune vie ne s’y était jamais développée. Dans d’autres, les êtres humains n’avaient jamais dépassé le stade simiesque. Mais il trouva aussi une quantité de versions très semblables à celle qu’il avait connue.

Il vit une Terre dominée indéfiniment par un Empire Romain qui n’avait jamais pris fin. Une autre Terre peuplée de robots où les humains s’enfermaient dans d’immenses villes d’acier cachées sous Terre. D’autres Terres ravagées par la Guerre Nucléaire ou abandonnées par une humanité partie coloniser un Empire Galactique. Il vit des Univers où l’être humain avait oublié sa Terre natale. Où il n’y avait plus trace d’aucune culture qu’il ait pu connaître. Où les êtres humains mêmes avaient évolué pour n’être plus vraiment des êtres humains.

Il observa, curieux, des Terres où les États-Unis d’Amérique s’étaient effondrés à l’aube du xxie siècle et où l’Union Soviétique dominait le monde. D’autres Terre où aucun des deux pôles n’avait survécu et où de nouvelles unions apparaissaient pour le meilleur et pour le pire…

Une Terre particulière attira son attention. L’Union Soviétique s’y était effondrée à la fin du xxie siècle. Curieusement, il vit que Mars n’était alors pas visitée avant bien plus tard au cours du xxie siècle. Pas par les Américains. Alors qu’il observait l’Histoire de cette version de la Terre se dérouler dans son esprit, la gravité qu’il ressentait se fit plus forte. Les Univers se mirent à tourner plus vite autour de lui. Bientôt le noir de l’espace revint et sa conscience des Univers multiples se dissipa.

À mesure qu’il reprenait peu à peu une existence physique, il cessait d’être omniscient. Les Univers s’effaçaient de son esprit et ses sens habituels reprenaient leurs droits. Son expérience extralucide était terminée.

Il respirait à nouveau l’air conditionné de son scaphandre et sentait, sous lui, un sol dur et inconfortable. Tout était encore noir, mais quand finalement il ouvrit les yeux, il se trouva nez-à-nez avec une roche brune. Il se leva avec difficulté, encore étourdi par la vision qu’il avait eue.

« Tu parles d’une hallucination », songea-t-il. Tout était rentré dans l’ordre, si tant est qu’une telle situation puisse être qualifiée « d’ordre ». Il était à nouveau un être humain entier, il avait son corps et il était de retour sur le sol de la planète Mars. Seulement…

Seulement il n’y avait plus personne d’autre. Il était absolument seul : Phil, Frank et les deux cosmonautes s’étaient volatilisés. Isaac pensa avec un certain mal de ventre que si chacun avait été touché par le rayon d’un foudroyeur, il y avait fort à parier que les molécules de leurs corps étaient déjà dispersées sur plusieurs mètres carrés aux alentours…

Mais autre chose clochait : il n’y avait plus trace des vaisseaux. Pas plus que des drapeaux. Aucun foudroyeur existant ne pouvait réduire en poussière quelque chose d’aussi énorme qu’un vaisseau spatial. Isaac reconnaissait pourtant le relief autour de lui. Il n’y avait pas de doute possible, il était exactement au même endroit qu’avant son expérience extra-sensorielle.

La sérénité qu’il avait ressentie lors de cette expérience s’évanouissait rapidement. La panique commençait à le gagner. La situation n’avait aucun sens logique. Et après ce qu’il avait vécu, il était prêt à accepter n’importe quelle hypothèse, aussi illogique soit-elle.

Et s’il avait quitté l’Univers pendant un long moment ? S’il était maintenant dans un futur lointain, bien après le départ des vaisseaux ? Il serait coincé ici, avec sans doute moins de deux heures de réserves d’oxygène…

Il avança au hasard, incapable de rester immobile plus longtemps. Le soleil dardait toujours ses rayons, faisant scintiller la poussière en suspension. Isaac essayait de garder son calme autant que possible, de garder sa respiration faible pour ne pas puiser trop vite dans ses réserves d’oxygène.

Soudain, un éclair. Une réflexion d’un rayon du soleil lui frappa le coin de l’œil. Là-bas, un peu plus loin sur sa gauche, un petit objet grisonnant se détachait de la masse rouge. Le cœur d’Isaac se mit à battre plus fort. Il avait l’apparence d’un objet artificiel, conçu par l’Homme.

Il marcha vers l’objet en se retenant de courir. À mesure qu’il s’approchait, il en distinguait mieux les contours. Cela ressemblait à une drôle de bête, une sorte d’animal robotique avec des instruments bizarroïdes en guise de membres. Isaac était fasciné. L’objet lui évoquait les sondes spatiales que l’on envoyait dans les endroits reculés de l’espace, mais il n’en avait jamais vu de tel.

Quand enfin il se trouva à seulement quelques mètres de la « bête », celle-ci ne broncha pas. Elle continuait de bouger tout doucement ses différents bras. Isaac s’aperçut qu’elle avait des roues et qu’elle avançait très lentement. De longues traces s’étendaient derrière elle jusqu’à perte de vue. Elle n’était visiblement pas là d’hier.

Il se rendit compte qu’un symbole américain ornait la carcasse du robot. Une lueur d’espoir traversa son esprit : tout n’était peut-être pas perdu. Quelque chose était écrit en lettres imprimées sur le bord du symbole. Il se pencha en avant pour le lire.

« Étrange… » pensa-t-il. Il n’avait jamais entendu parlé d’un robot américain nommé Curiosity…

Auteurs et contributions

Framasky :

Administrateur système et développeur, Framasky lit. Beaucoup. De tout, et depuis longtemps. Comme il est toujours à la bourre et fait 15 trucs en même temps, il n’a pas eu le temps de finir sa nouvelle pour le Ray’s day. Il propose donc une traduction d’un court texte de science-fiction. Retrouvez ses humeurs, ses tutos et ses astuces d’adminSys sur fiat-tux.fr

Gee :

Développeur informatique et membre actif de Framasoft, Gee scénarise et dessine des BD sur son temps ddbre. Il lâche occasionnellement son stylet pour écrire des textes ddttéraires. Retrouvez ses projets sur ptilouk.net/

Le Greg :

Auteur ddbriste, Le Greg s’impddque depuis plusieurs années maintenant dans le mouvement du logiciel et de la culture Libre. Proche de Framasoft (il a présenté le projet Dégooglisons Internet dans sa Belgique natale), il nous a proposé cette nouvelle qui se retrouve sur son site web : www.antredugreg.be

Pouhiou :

Ex-comédien devenu auteur et vidéaste, Pouhiou est passionné de culture Libre et de droit d’auteur, et s’occupe de la communication au sein de Framasoft. Il est d’ailleurs employé en tant que médiateur de l’association depuis janvier 2015. Retrouvez ses projets sur www.pouhiou.com

Frédéric Urbain :

auteur du site Killer et récent membre de Framasoft, Fred participe à l’édition des Framabooks depuis quelques années. Ce fan absolu du grand Ray Bradbury ne pouvait pas laisser passer le Ray’s Day !

Marien Fressinaud :

ingénieur en informatique, contributeur au projet FreshRSS et écrivain amateur, il a intégré l’association Framasoft en janvier pour y donner un coup de main. Retrouvez ses bafouilles sur marienfressinaud.fr

Corrections :

Mirelle Beneix, Goofy, Frédéric Urbain

Conception de l’epub :

kinou, Lamessen